Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

ich, denn meine Angst wuchs immer weiter. Außerdem
kam es mir dumm vor, jetzt überall nach einem Ausgang
zu suchen, wo wir doch genau vor einem standen. Aber
der Kater sagte kein Wort.
»Nun antworte schon!«, jammerte ich. »Warum sagst
du denn nichts?«
»Ich kann es nicht«, flüsterte der Kater kaum hörbar.
»Schließlich bin ich ja noch klein. Und es hat mich schon
ungeheure Kraft gekostet, die Tür in deinem Zimmer zu
öffnen.«
»Das hast du wirklich prima hingekriegt, Sonnenkater«,
sagte ich, wobei ich mit den Tränen kämpfte.
Irgendwann ließ ich mich einfach vor dem Felsen ins
Gras plumpsen. Ein spitzer Stein bohrte sich schmerzhaft
in mein Bein, aber darauf achtete ich nicht weiter. Die Tür
konnte ich kaum noch erkennen. »Ob es was bringen
würde, den Stein wegzuhauen?«
»Das weiß ich nicht«, gestand der Kater traurig und
schmiegte sich gegen mein Bein. Sofort löste sich meine
Wut in Luft auf. »Du bist aber auch nicht ganz unschuldig,
du dummer Junge. Du hättest die Tür im Auge behalten
müssen.«
»Das hättest du mir doch sagen müssen! Und warum
nennst du mich eigentlich die ganze Zeit einen dummen
Jungen?«
»Wenn du darauf bestehst, nenne ich dich von jetzt an
einen klugen Jungen«, erwiderte der Kater.
»Ich habe auch einen Namen!«
»Damit vorgestellt hast du dich aber nicht!«
Eine Minute lang sagten wir beide kein Wort. »Und
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