Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Wollen die jungen Leute etwas kaufen?«, fragte er höflich,
wenn auch nicht allzu interessiert. »In unserer Stadt
muss man dergleichen bezahlen …«
»Ich weiß«, sagte ich, wobei ich den Kater beobachtete,
der langsam an der Wand entlangstolzierte und sich in jedem
Spiegel betrachtete. »Wir können zahlen.«
Sofort änderte sich der Ausdruck im Gesicht des Mannes.
»Was für ein herrlicher Tag! Meine Kundschaft ist ja
durchaus zahlreich, aber Flügelträger – das Vergnügen
hatte ich bislang noch nicht! Womit kann ich dienen?«
»Mit einem Spiegel«, sagte ich. Was eine ziemlich dämliche
Antwort war.
»Sicher. Aber mit was für einem?« Der Mann fuchtelte
theatralisch mit der Hand. »Mit einem kleinen oder einem
großen, für zu Hause oder für die Reise, einem runden
oder einem quadratischen, einem neuen oder einem alten,
gerahmt oder ungerahmt, mit Edelsteinen besetzt oder …«
Inzwischen hatte sich der Sonnenkater vor einen kleinen,
runden Spiegel in einem schlichten Holzrahmen gehockt
und angefangen, sich zu putzen.
»Ach, etwas ganz Einfaches«, sagte ich erleichtert.
»Der da zum Beispiel würde absolut genügen.«
Der Händler drehte sich um und starrte den Kater an.
»Woher kommt dieses Viech?«
Empört stellte der Kater die Putzerei ein und machte
einen Buckel.
»Der gehört zu uns«, erklärte ich. »Keine Sorge, er wird
nichts kaputt machen.«
»Wenn er etwas kaputt macht, werdet ihr es bezahlen«,
erklärte der Mann unerschüttert. »Diesen also …«
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