Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Wenn du eine Frikadelle zum Fenster hinauswirfst
und die Fliegen sich darauf stürzen, trifft die Fliegen
dann irgendeine Schuld?«, bohrte der Kater weiter.
»Wenn sie sich auf die Bulette setzen und ich sie dann
vor lauter Ekel nicht mehr essen mag, ja, dann sind sie
schuld«, mischte sich Len wieder ein.
Der Kater mauzte verärgert. »Dreht mir nicht das
Wort im Mund herum, Jungs! Und begriffen habt ihr bisher
rein gar nichts!«
Wieder zogen wir schweigend weiter. Nach und nach
veränderte sich die Straße. Die Häuser waren jetzt höher
und es gab mehr Laternen. Auch immer mehr von innen
beleuchtete Schaufenster mit allerlei Krimskrams.
»Geschäfte!«, rief der Kater, als hätte er schon lange
davon geträumt, shoppen zu gehen. »Haben wir Geld,
Danka?«
»Ja.«
»Dann komm.«
Er sprang von Lens Arm herunter und steuerte auf eine
der Türen zu. Ich zuckte bloß mit den Schultern.
Im Geschäft war es hell, sogar zu hell. In dem Raum
brannten fünf Lampen, doch an denen lag es nicht. Aber
überall – an den Wänden und in den Regalen – funkelten
Spiegel, die das Licht zurückwarfen.
»Kauf den, vor dem ich anfange, mich zu putzen«, trug
mir der Kater, dieser alte Verschwörer, auf.
Der Besitzer des Ladens kam auf uns zu, ein hohlwangiger
Mann mit schwarzen Haaren. Er erinnerte kaum an
die Händler, die wir schon kennengelernt hatten, trat aber
ganz mit der Souveränität eines Geschäftsinhabers auf.
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