Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

ter. »Könnten wir zunächst noch jeder eine Frikadelle
bekommen?«
Das Zimmer, in das uns die Frau brachte – die übrigens
einen ganz normalen Namen hatte und Magda hieß –, war
mit Sicherheit keine Luxussuite. Nachdem sie uns allein
gelassen hatte, beschwerte sich Len darüber. Ich selbst
hatte jedoch den Eindruck, drei mal drei Meter würden
für zwei Jungen und einen Sonnenkater durchaus genügen.
In dem Zimmer standen zwei Betten – die für Erwachsene
schmal gewesen wären, für uns jedoch keinen Grund
zur Klage boten. Außerdem gab es einen Kamin, in dem
Brennholz vorbereitet war, sowie einen Tisch und einen
einzelnen Stuhl. Die Wände bestanden aus Ziegelsteinen,
die nicht einmal getüncht waren, worüber Len ebenfalls
lästerte. Über dem Bett, das er sich ausgesucht hatte, hing
ein kleines Bild mit einem Schiff, das über das nächtliche
Meer segelte. Meiner Meinung nach sah dieses Schiff viel
besser aus als die realen Vorbilder. Neben der Tür, die mit
einem soliden Schloss abgesperrt werden konnte, hing
ein kleiner, trüber Spiegel. Mehr gab’s in dem Zimmer
nicht. Das heißt, ein Fenster war natürlich auch da, vor
dem nur eine leichte Gardine hing – was Len absolut umhaute.
Er war nicht daran gewöhnt, dass vor den Fenstern
keine Läden waren und Licht durch sie hereinfiel, und sei
es auch nur das Licht von Straßenlaternen.
Der Kater rannte eine Weile geschäftig durchs Zimmer
und flog dann auf mein Bett.
»Heute schlafe ich bei dir«, erklärte er. »Wenn es kalt
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