Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Die Tür!« Der leuchtende Fleck schoss auf mich zu.
»Du dummer Junge!«
Ich drehte mich um und sah, wie die helle Türfüllung
nach und nach von der Dunkelheit verschluckt wurde.
Als ich zurückhechtete, stieß meine Hand nur noch gegen
Stein. Beinahe hätte ich mir sogar die Stirn an dem
Felsen aufgeschlagen.
Furchtbare Angst packte mich.
»Du bist der allerdümmste Junge auf der ganzen
Welt!«, giftete der Kater. »Was hast du da nur angerichtet?
Jetzt ist die Tür zu!«
»Das sehe ich auch, dass sie zu ist!«, knurrte ich. »Also
beleuchte sie! Dann machen wir sie wieder auf.«
»Ein Versuch kann ja nicht schaden …«, meinte der
Kater.
Er trat dicht an den Stein heran, und ich sah, wie sich
schwach die Umrisse der Holztür abzeichneten. Jetzt fiel
mir auch auf, wie riesig der Stein war, in dem die Tür lag.
Es war gar kein Felsblock, sondern ein Teil eines Bergs.
Doch so fest ich die Tür auch ansah, klar erkennen
konnte ich sie nicht! Und meine Finger stießen auch bloß
auf Stein, nicht aber auf die Bronzeklinke.
»Es klappt nicht«, sagte ich schuldbewusst.
»Das ist mir nicht entgangen«, höhnte der Kater. »Es
ist schwer, eine Verborgene Tür durch Stein hindurch zu
erkennen. Dabei handelt es sich eben nicht bloß um alte
Zeitungen. Vielleicht sollten wir eine andere suchen … Es
existiert da ein Gesetz: Drei Türen müssen von einer Welt
in eine andere führen.«
»Kannst du nicht doch diese hier aufmachen?«, fragte
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