Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Ach, stehen uns etwa unbegrenzte finanzielle Mittel
zur Verfügung?«, fragte der Kater zurück.
»Also … nicht wirklich.«
»Dann lass mich nur machen. Derart erstaunliche Gäste
wie uns wird man nicht schröpfen wollen.«
Kurz darauf mümmelten Len und ich bereits unsere
Buletten, wobei ich den starken Verdacht hatte, dass sie
eher aus Fisch als aus Fleisch bestanden. Der Kater
schleckte inzwischen genüsslich seine Sahne. Die Wachmänner
glotzten uns an und vergaßen darüber völlig ihr
Essen. Auch zwei Mädchen lugten durch den Bambusvorhang
aus der Küche zu uns rüber. Da uns der Appetit
unter diesen neugierigen Blicken fast verging, hängte uns
der Kater prompt ab. Kaum hatte er das letzte Tröpfchen
Sahne verputzt, linste er auf meinen Teller. »Meiner Ansicht
nach bewältigst du die zweite Frikadelle nicht«,
sagte er nachdenklich.
»Dann hilf mir«, bot ich sofort an und schnitt die Hälfte
davon für ihn ab. Len spendierte ebenfalls eine Hälfte.
Einer der Wachmänner lachte heiser. Wir aßen weiter.
Die rotblonde Frau kam noch einmal zu uns. »Bleibt ihr
lange in unserer Stadt, Flügelträger?«, wollte sie wissen.
»Eine Woche vielleicht«, antwortete der Kater.
»Und habt ihr schon eine Unterkunft?«, fragte sie ihn
direkt, nachdem sie wohl endgültig zu der Überzeugung
gelangt war, dass er bei uns das Sagen hatte.
»Bisher noch nicht«, meinte der Kater mit trauriger
Stimme. Er reckte sein Köpfchen hoch, hielt dabei aber
nach wie vor ein Stück Fleisch in der Pfote. »Um unsere
Finanzen ist es wahrlich schlecht bestellt«, fuhr er dann
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