Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

ner und Matrosen – sowieso nur neugierig anstarrten,
und stattdessen aufs Stadtzentrum zusteuerten. Das Ding
hieß dann auch nicht Taverne – und erst recht nicht Imbiss
–, sondern schlicht und ergreifend »Gasthaus«. Aus
der halb offenen Tür strömten uns wirklich leckere Düfte
entgegen. Der Sonnenkater, der in Lens Ausschnitt geschlafen
hatte, schob seinen Kopf heraus, schnupperte
und schnurrte zufrieden.
»Denkt daran, euch um eine Übernachtungsmöglichkeit
zu kümmern«, ermahnte uns der Kater, als er wieder im
Flügeloverall verschwand. »Und für mich bestellt Milch!«
Ich war davon überzeugt, gleich etwas zu sehen, das
einer Taverne aus einem Piratenfilm entsprach – aber da
sollte ich mich irren.
Die Gaststätte war winzig klein, ein einfacher Raum
mit fünf oder sechs kleinen Tischen und einem Bambusvorhang,
der die Küche abtrennte. An den beiden Tischen
in unserer Nähe saßen Wachmänner, die selbstvergessen
Buletten mit Reis aßen. An einem anderen saßen zwei
Händler in Jeans und tranken Wein aus hohen Kelchen.
Die Gäste schielten zu uns rüber, wenn auch nicht allzu
unangenehm. Wir nahmen an einem freien Tisch Platz.
Erstaunt stellte ich fest, dass die Händlerstadt anfing, mir
zu gefallen.
»Wie geht’s jetzt weiter?«, flüsterte Len.
»Woher soll ich das wissen? Warten wir erst mal ab.«
Len schluckte seine Spucke hinunter und nickte widerwillig.
»Gut. Nur würde ich halt gern was essen …«
So saßen wir also da, schauten einander an und taten so,
als ob wir nicht gleich vor Hunger sterben würden. Zum
207