Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Selbstverständlich. Alles, was du im Wahren Licht
erblickst, steht dir offen.«
Zweifelnd zuckte ich die Schultern. Ich blickte an mir
herunter: Bloß in Unterhose und Unterhemd stand ich
da, nicht mal Hausschuhe hatte ich an. Was, wenn hinter
dieser Tür ein Palast lag, in dem gerade ein Ball stattfand?
Was sollte ich dann sagen? Etwa: Darf ich um den nächsten
Tanz bitten, meine Dame?
»Ich zieh mir wohl besser erst was an«, brachte ich
unsicher hervor. Dem Kater entging meine Zaghaftigkeit
nicht.
»Dummkopf!«, kanzelte er mich ab. »Glaubst du vielleicht,
es ist ein Kinderspiel, eine Verborgene Tür zu beleuchten?
Schließlich bin ich noch klein! Da reichen
meine Kräfte nicht sehr lang!«
Das sah ich ein. Und wahrscheinlich hätte auch sonst
niemand an meiner Stelle Protest eingelegt. »Wie geht sie
auf?«
»Schau auf die Klinke!« Der Kater brachte nur noch
ein Flüstern zustande. Anscheinend strengte die Beleuchtung
der Tür ihn tatsächlich an. »Schau sie fest an, bis du
sie ganz klar erkennst. Dann packst du sie und öffnest die
Tür.«
Ich starrte auf die Klinke. Zuerst wirkte sie etwas verschwommen,
wie durch Milchglas. Nach einer Weile sah
ich sie jedoch völlig scharf. Die Bronze war roh und
unbehandelt und nur am Rand glatt, als wäre sie durch
unzählige Berührungen abgeschliffen worden. Benutzte
etwa jemand regelmäßig diese Tür? Ich streckte die Hand
aus und fasste das kalte Metall an.
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