Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

So viel Mühe die Freiflieger sich auch gaben – ganz
pressten sie das Licht eben nie aus dem Blut!
Während ich auf die Wand einhämmerte, hielt ich den
Wahren Blick fest auf einen dieser funkelnden purpurroten
Punkte gerichtet. Die Steine wackelten und bebten,
als wäre die ganze Wand bloß aus Bauklötzen für Kinder
errichtet.
Nachdem ich die Wand eingerissen und mich wie durch
ein Wunder vor den niederprasselnden Ziegeln gerettet
hatte, stürmte ich in die Nachbarzelle.
Iwon hielt dem zitternden Len gerade den Mund auf und
flößte ihm – unbeirrt von der einstürzenden Wand – eine
dampfende, schwarze Flüssigkeit ein. Der zweite Freiflieger
wählte einige Haken und Messer aus den Schalen. Als
ich plötzlich vor ihnen auftauchte, erstarrten die beiden.
»Ihr Schweine!«, schrie ich und zog mein Schwert.
Ohne eine Sekunde zu zögern, schlug ich auf den Freiflieger
ein, der mir am nächsten stand, und brach ihm das
Genick.
Das ging so leicht, es war, als ob ich nicht Fleisch zerhackte,
sondern morsches Holz. Der Freiflieger fiel polternd
zu Boden, wobei stinkender Dampf aufstieg. Als er
aufschlug, war er bereits kein Mensch mehr – nicht mal
ein ehemaliger –, sondern bloß noch schwarzes Gestein.
Lautlos huschte Iwon zur Tür. Die Phiole mit dem
Schwarzen Feuer hielt er immer noch in den Händen. Er
riss die Tür auf und hob den Arm, als wolle er sie auf
mich schleudern.
Unsere Blicke kreuzten sich. Iwon schrie auf, genau
wie beim letzten Mal, ließ die Flasche fallen und schlüpfte
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