Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Richtig. So, wie es unsere Pflicht ist, für Nachwuchs
zu sorgen.«
»Dann lass uns anfangen.«
Die Freiflieger erhoben sich, gingen rüber zur Wand,
wo auf Regalen kleine Flaschen und Gläser mit trüben
Flüssigkeiten standen, wo außerdem Instrumente herumlagen,
die fürchterlich aussahen, und wo kleine Schalen
und Bleche hingen. Sorgfältig wählten sie ihre Utensilien
aus. Dann kehrten sie zum Tisch zurück.
Len bäumte sich auf, konnte sich aber natürlich nicht
losreißen.
»Keine Angst«, sagte einer der Freiflieger, dessen Stimme
mir bekannt vorkam. Ach ja, mit dem hatte ich gekämpft!
»Wehr dich nicht! Wenn du aus freien Stücken
zum Freiflieger werden willst, ist es viel einfacher für
dich.«
»Und es tut nicht so weh«, fügte der zweite Freiflieger
hinzu, der auf dem Tisch neben Len zunächst Messer ausbreitete,
die klein wie Skalpelle waren, dann Haken aus
Stahl, leere Glasgefäße, zwei kleine Schalen …
»Ihr Schweine!«, zischte Len. »Ihr dreckigen Schweine!
Ich hasse euch!«
»Aber nicht mehr lange«, versicherte mein einstiger
Gegner, während er weitere Instrumente und Gläser
ablud. Nur eine Phiole mit einer undurchdringlichen
schwarzen Flüssigkeit behielt er in Händen. »Schon heute
Abend wirst du einer von uns sein.«
»Pah, eure Stunden sind gezählt«, konterte Len. »Danka
und der Kater werden uns die Sonne zurückbringen …«
Doch als er leise anfing, zu weinen, wusste ich, dass
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