Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

herumzukauen. Mir stand der Sinn nicht nach Selbstkasteiung,
deshalb langte ich nach einem Stück Dörrfleisch
und ließ es mir schmecken.
Wir aßen immer noch, als der Kater zu uns stieß. Vermutlich
hatte er oben friedlich geschlafen, dann unsere
Anwesenheit gespürt und war nach unten gekommen.
»Oh, oh«, bemerkte der Sonnenkater nur, während er
auf den Tisch sprang und sich zwischen uns legte.
Eine gute Minute schwieg er und schaute abwechselnd
Len und mich an. Es machte mich verlegen, als mir klar
wurde, dass auch er in uns las wie in einem offenen Buch.
Und ihm entging nichts!
»Ich muss mit dir reden, Len«, eröffnete der Kater ihm
streng.
»Warum?«, fragte Len. »Ich habe nichts getan! Ich habe
mich nicht mal mit Danka gestritten.«
»Ich muss mit dir reden, weil es zurzeit rein gar keinen
Sinn hätte, mit Danka zu sprechen«, fuhr der Kater in unverändert
strengem Ton fort. Das Herz krampfte sich mir
zusammen. Was sollte das heißen – es hätte keinen Sinn?
»Danka macht eine schwere Zeit durch, eine sehr
schwere. Er hat ein wenig vom Wahren Licht in sich aufgenommen
und ist nun fähig, mit dem Wahren Blick zu
sehen. Natürlich hat er prompt beschlossen, in die Rolle
des guten Helden zu schlüpfen, der die Wahrheit kennt
und besser als alle anderen weiß, was für einen gut ist.
Ganz nebenbei möchte er eurer Welt auch noch das Licht
zurückgeben.«
»Das stimmt nicht!«, protestierte ich. Doch sobald mir
der Kater in die Augen schaute, verstummte ich.
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