Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Nur mit Mühe schloss Len zu mir auf. Jetzt wurde mir
bewusst, wie viel Kraft meinen Junior jeder Flügelschlag
kostete, und auch den Schweiß auf seiner Stirn sah ich.
»Du kommst wohl nicht so schnell nach?«, fragte ich.
»Wollen wir ein Wettfliegen veranstalten? Ich gebe dir
einen Vorsprung!«
Len legte die Flügel an und drehte nach Norden ab, zu
dem Gebirgspass, aus dem die Karawane der Händler
kommen würde. Lachend folgte ich ihm.
Am Pass holte ich Len ein, tauchte unter ihn und
schnappte nach seinen Händen. Ich wollte, dass er lernte,
wie man sich von der Strömung tragen ließ. Stattdessen
sackte Len jedoch nach unten ab und schaute mich erschrocken
an.
»Jetzt kann ich wirklich fliegen, Len!«, rief ich, als
wollte ich mich rechtfertigen. »Jetzt brauchen wir vor
niemandem mehr Angst zu haben!«
»Ich habe Angst vor dir«, gestand Len leise.
Schweigend umarmte ich ihn, lenkte uns nach unten
und bremste unmittelbar über dem Boden ab. Ich stellte
meinen Junior auf seine Füße und er legte seine Flügel an.
Er stand da wie ein Soldat nach dem Befehl »Stillgestanden!«
und starrte mich an, ohne nur einmal zu blinzeln.
»Tut mir leid«, entschuldigte ich mich. »Aber wenn du
… wenn du plötzlich wie ein Vogel fliegen kannst …
dann machst du automatisch ein paar Dummheiten.«
»Ich weiß«, sagte Len ernst. »Gute Flügelträger wechseln
manchmal von sich aus zu den Freifliegern über. Sie
wollen das Fliegen nicht aufgeben, wenn sie erwachsen
werden.«
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