Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Sonnenkater überlassen eine Welt ohne Sonne nicht
ihrem Schicksal.«
»Und ich überlasse meine Freunde nicht ihrem Schicksal!«,
fuhr ich ihn wütend an. »Aber nachher, wenn wir
gewonnen haben, kannst du mich dann nach Hause bringen?«
»Selbstverständlich.«
Gert beobachtete uns nachdenklich und vergaß darüber
ganz seine Pfeife, die langsam ausging. »Wenn ich euch
richtig verstanden habe«, sagte er, »gibt es dort, wo ihr herkommt,
Wahres Licht?«
»Mehr als genug!«, antwortete der Kater stolz. »Dort
hat man es noch nicht verkauft! Hoffe ich zumindest.«
»Und ihr wollt uns helfen?«
»Wir werden es versuchen«, sagte der Kater und tat bescheiden.
»Ich bringe das eine oder andere fertig – und
auch unser Danka ist nicht der dümmste Junge der Welt.«
In diesem Moment kam Len aus der Küche zurück. Er
war über und über mit Mehl bestäubt, versuchte, finster
dreinzublicken, wirkte aber eigentlich ganz zufrieden.
»Ich habe mir ein Extrastück Kuchen verdient«, verkündete
er stolz, während er sich an den Tisch setzte.
»Oder gibt es da Einwände?«
Wir waren alle einverstanden. Vor allem weil der Kuchen,
den er zusammen mit Keja gebacken hatte, riesig
und extrem lecker und mit Erdbeermarmelade gefüllt
war. Die Stücke zählten wir nicht. Als jedoch nur noch
eines übrig war, wickelte Keja es vorsichtig in Papier ein
und legte es beiseite.
»Das ist … für unseren Enkel«, erklärte Gert mit einem
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