Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Jetzt ist wieder alles in Ordnung, Senior!«
»Das sehe ich auch«, feixte ich. »Jetzt ist wieder alles
wie früher, oder?«
»Bestimmt.« Len zuckte unsicher mit den Schultern.
Abermals wusste ich schon im Voraus, was er gleich sagen
würde. »Nur … deine Augen leuchten so komisch.«
»Das stimmt doch nicht, oder, Kater?«
»Wie dumm ihr alle seid«, brummte der Kater, ohne
mit dem Putzen aufzuhören. »Ihr bräuchtet euch bloß
mal ein klassisches Gemälde anzusehen, dann würdet ihr
feststellen, dass die Augen der Menschen durchaus leuchten
können. Oder schaut euch diejenigen an, die euch lieben.
Schaut euch ein Kind oder einen Greis an. Das ist das
Licht, das in euch selbst leuchtet. Bei den einen funkelt es
immer, bei anderen ist es für alle Zeiten erloschen. Ach,
ihr Dummköpfe …«
Ich blickte Len an. »Deine Augen leuchten auch«, behauptete
ich – wobei ich nur ganz leicht schwindelte.
»Dann reflektieren sie bloß dein Licht«, konterte Len
prompt. Er stand auf und wischte sich die restlichen Tränen
ab. Offenbar hatte er die ganze Zeit über geweint,
nachdem ich blind geworden war. Selbst als er mit mir gesprochen
hatte, hatte er geweint, bloß eben lautlos.
»Ich verstehe kein Wort von alldem«, sagte Gert kopfschüttelnd.
»Dem Jungen sind die Augen ausgestochen
worden. Für ihn gab es keine Hilfe mehr. Den Stein habe
ich nur hervorgeholt, um nichts unversucht zu lassen …
Sind Sie ein Zauberer?«
»Mit Staunen stelle ich fest, dass Sie glauben, einfache
Katzen duzen zu können!«, empörte sich der Kater.
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