Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

sicht und beugte sich über meine Augen. »Salbe! Wie antiquiert!«,
schnauzte der Kater verächtlich. »Kräuter und
Chemikalien! Halt still, Danka, das tut jetzt weh.«
Seine kleine, raue Zunge schleckte mir über die Lider.
Die Prozedur dauerte lange, tat aber überhaupt nicht
weh, sondern kratzte nur ein bisschen. Len und Gert
schwiegen, als wären sie hypnotisiert worden.
»In Ordnung«, stellte der Kater schließlich fest. »Das
dürfte genügen. Natürlich vermag ich die genaue Wirkungsweise
nicht zu erklären, ich bin ja kein Arzt. Aber
jedenfalls wirst du wieder sehen können.«
»Aber ich sehe überhaupt nichts!«, schrie ich so laut,
dass der Kater vor Schreck hochsprang.
»Dann mach die Augen auf«, fauchte er. »Du dummer
Junge!«
Da öffnete ich die Augen.
Als ich den Kater sah, konnte er mir nichts vormachen:
Seine Miene war freundlich – freundlich und schuldbewusst!
Sein Fell leuchtete genauso hell wie früher. An
seiner Schnauze klebte Salbe.
Ich blickte zu Gert hinüber. Er war wirklich alt, bestimmt
schon sechzig oder siebzig. So alte Menschen hatte
ich in dieser Welt noch nie gesehen. Er hatte graue Haare,
ein Gesicht voller Falten und trug ein verwaschenes
Hemd, dazu aber eine Krawatte, genau wie die Senioren
der Flügelträger. Gert schaute mich verlegen an.
Auch Len beobachtete mich, weinte aber leise. Er
konnte damit einfach nicht aufhören. Ich wusste aber
schon, dass er gleich lächeln und mir versichern würde:
Jetzt ist wieder alles in Ordnung, Senior!
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