Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Ganz richtig, mein Junge. Ich bin einer der Letzten,
die sich noch an das Wahre Licht erinnern.«
»Zu dir wollten wir sowieso«, meinte ich. »Len, wo ist
der Kater?«
»Ich bin hier«, meldete sich der Kater. Orientierte ich
mich an seiner Stimme, schwebte er in der Luft über mir.
»Bislang habe ich geschwiegen, weil ich mir erst ein Bild
von der Situation machen wollte.«
Seine Stimme klang ernst, aber relativ ruhig. Das ließ
mich wieder hoffen.
»Kater! Du hast mich doch damals gesund gemacht!
Weißt du noch?«
Der Kater schwieg.
»Träume ich das?«, fragte stattdessen Gert. »Bist du ein
sprechender Kater?«
»Weder dass ich spreche noch dass ich leuchte, ist ein
Traum«, kanzelte ihn der Kater ab. »Danka, ich kann dir
nicht helfen. Das ist ein Ding der Unmöglichkeit.«
Ich seufzte und malte mir aus, wie schön es gewesen
wäre, einfach mit Len nach Hause zu gehen und dort eine
Kissenschlacht mit dem Kater anzufangen. Ich konnte
nichts dagegen tun: Ich fing wieder an zu weinen.
»Meine Kräfte reichen dafür nicht«, entschuldigte sich
der Kater. »Wenn ich nur das geringste bisschen Licht
hätte, Wahres Licht meine ich, würde ich dich sofort
kurieren. Tut mir leid.«
»Aber wenn wir Licht finden, kannst du mir helfen?«
Mein Bett erbebte, als der Kater neben mir landete. Er
hatte also gar nicht in der Luft geschwebt – woher hätte
er auch die Kraft für einen Flug nehmen sollen? –, son-
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