Heidis Lehr und Wanderjahre - Blog.de

nicht?"
Heidis Lehr und Wanderjahre 1
Heidi hatte mit gespannter Aufmerksamkeit zugehört, und mit
leuchtenden Augen sagte es jetzt, tief Atem holend: "Oh, wenn ich
nur schon lesen könnte!"
"Jetzt wird's kommen, und gar nicht lange wird's währen, das kann
ich schon sehen, Heidi, und nun müssen wir mal nach der Klara sehen;
komm, die schönen Bücher nehmen wir mit." Damit nahm die Großmama
Heidi bei der Hand und ging mit ihm nach dem Studierzimmer.
Seit dem Tage, da Heidi hatte heimgehen wollen und Fräulein
Rottenmeier es auf der Treppe ausgescholten und ihm gesagt hatte,
wie schlecht und undankbar es sich erweise durch sein
Fortlaufenwollen und wie gut es sei, dass Herr Sesemann nichts
davon wisse, war mit dem Kinde eine Veränderung vorgegangen. Es
hatte begriffen, dass es nicht heimgehen könne, wenn es wolle, wie
ihm die Base gesagt hatte, sondern dass es in Frankfurt zu bleiben
habe, lange, lange, vielleicht für immer. Es hatte auch verstanden,
dass Herr Sesemann es sehr undankbar von ihm finden würde, wenn es
heimgehen wollte, und es dachte sich aus, dass die Großmama und
Klara auch so denken würden. So durfte es keinem Menschen sagen,
dass es heimgehen möchte, denn dass die Großmama, die so freundlich
mit ihm war, auch böse würde, wie Fräulein Rottenmeier geworden war,
das wollte Heidi nicht verursachen. Aber in seinem Herzen wurde
die Last, die darinnen lag, immer schwerer; es konnte nicht mehr
essen, und jeden Tag wurde es ein wenig bleicher. Am Abend konnte
es oft lange, lange nicht einschlafen, denn sobald es allein war
und alles still ringsumher, kam ihm alles so lebendig vor die Augen,
die Alm und der Sonnenschein darauf und die Blumen; und schlief es
endlich doch ein, so sah es im Traum die roten Felsenspitzen am
Falknis und das feurige Schneefeld an der Schesaplana, und erwachte
dann Heidi am Morgen und wollte voller Freude hinausspringen aus
der Hütte--da war es auf einmal in seinem großen Bett in Frankfurt,
so weit, weit weg, und konnte nicht mehr heim. Dann drückte Heidi
oft seinen Kopf in das Kissen und weinte lang, ganz leise, dass
niemand es höre.
Heidis freudloser Zustand entging der Großmama nicht. Sie ließ
einige Tage vorübergehen und sah zu, ob die Sache sich ändere und
das Kind sein niedergeschlagenes Wesen verlieren würde. Als es
aber gleich blieb und die Großmama manchmal am frühen Morgen schon
sehen konnte, dass Heidi geweint hatte, da nahm sie eines Tages das
Kind wieder in ihre Stube, stellte es vor sich hin und sagte mit
großer Freundlichkeit: "Jetzt sag mir, was dir fehlt, Heidi; hast
du einen Kummer?"
Aber gerade dieser freundlichen Großmama wollte Heidi nicht sich so
undankbar zeigen, dass sie vielleicht nachher gar nicht mehr so
freundlich wäre; so sagte Heidi traurig: "Man kann es nicht sagen."
"Nicht? Kann man es etwa der Klara sagen?", fragte die Großmama.
"O nein, keinem Menschen", versicherte Heidi und sah dabei so
unglücklich aus, dass es die Großmama erbarmte.
"Komm, Kind", sagte sie, "ich will dir was sagen: Wenn man einen
Kummer hat, den man keinem Menschen sagen kann, so klagt man ihn
dem lieben Gott im Himmel und bittet ihn, dass er helfe, denn er
kann allem Leid abhelfen, das uns drückt. Das verstehst du, nicht
wahr? Du betest doch jeden Abend zum lieben Gott im Himmel und
dankst ihm für alles Gute und bittest ihn, dass er dich vor allem
Bösen behüte?"
"O nein, das tu ich nie", antwortete das Kind.
"Hast du denn gar nie gebetet, Heidi, weißt du nicht, was das ist?"
Seite 60