Mica - Obsession

Ständig und überall taucht aber diese Michaela auf, mit der ich nichts zu tun
haben will. Mit ihr kann ich mich nicht identifizieren, das bin ich nicht. Ich habe
mich schon mit Leuten gestritten, ob ich Mica oder Michaela heiße, habe ihnen
angedroht, nicht mehr mit ihnen zu reden, wenn sie mich weiter Michaela
nennen würden, worauf sie bestanden hatten, weil das mein richtiger Name
sei. Den Namen kennen sie schon alle, aber die wirkliche Mica Herward kennt
niemand. Die wirkliche Mica existiert schon, nur ich kenne sie ja selbst nicht
einmal vollständig. Wenn ich an mich denke, habe ich eine Vorstellung von mir.
Meine Vorstellung hat niemand sonst, wenn er meinen Namen sagt. Jede und
jeder hat seine nur ihr beziehungsweise ihm eigenen Assoziationen und Bilder,
wenn sie meinen Namen nennen und hören, und trotzdem können wir uns
verständigen. Wenn ich sowieso für jede und jeden jemand anders bin, wäre es
da nicht auch gleichgültig, wenn sie mich Michaela nennen würden, nur ich
mag nicht hören, dass ich das sein soll.
Kümmerdasein am Küchentisch
Ob ich nicht endlich mal beginnen wolle, erwachsen zu werden, hatte meine
Mutter sich mehr fordernd als fragend an mich gewandt. Was wollte sie denn
jetzt für obskure pädagogische Ritualien an mir exemplifizieren? Hochgezogene
Brauen bei geschlossenen Lidern und skeptisch abwertend breit gezogenen Lippen
verdeutlichten meiner Mutter, dass ich wohl nähere Erläuterungen wünschte.
„Mica, als Kind war das ja meistens lustig, aber heute können deine Sonderwünsche
und Spezialansichten schon mal nerven.“ erklärte sie. „Und was
sollte ich machen, damit deine Tochter endlich erwachsen würde?“ wollte ich es
genauer wissen. „Sich einfach mal schlicht so verhalten, wie es gewöhnlich ist,
wie es andere auch tun, ohne jede Art von Extravaganzen.“ wusste meine Mutter
dazu. „Und jetzt konkret, was ist es da, was gewöhnlich wäre, und was die
anderen auch täten.“ wollte ich es für diesen Moment wissen. Angenehm war
Mutter die gesamte Situation auch nicht, aber es hatte sie wohl irgendetwas
bedrängt. „Na ja,“ begann sie zögerlich, „einen schlechten Tag hab' ich doch
auch mal, bin auch mal mies drauf. Das haben ja alle Menschen, Julian (das
war mein Vater) hat das auch. Aber es reicht doch, wenn du selbst darunter
leidest. Du musst doch nicht auch die anderen damit quälen.“ bezog es Mutter
auf meine Stimmung, die ihr wohl nicht entgangen war. „Du meinst schön lustig
sollte ich spielen, tun als wenn nichts geschehen, und ich glücklich wäre?
Erwachsen ist das nicht, das ist gelogen.“ gab ich meinen Kommentar dazu.
„Los erzähl schon. Was ist passiert?“ reagierte Mutter. „Nix ist passiert. Ich
hab' mich nur aufgeregt. Die Bettina, die kennst du doch auch, hat heute ein
Referat gehalten. Da fehlten wesentliche Aspekte neuerer Diskussion, und die
Bibliographie wies auch bedeutsame Lücken auf. Warum tut sie das? Dass Bettina
es nicht besser auf die Kette kriegt, kann nicht sein. „Das ist genug, das
muss reichen.“ sagt sie sich, genauso wie bei den Hausaufgaben früher in der
Schule. Wo und wer ist sie denn selbst dabei? Sie ist eine, die etwas für andere
fabriziert, und da tut sie nicht mehr, als dass es soeben reicht. Sie selbst spielt
darin gar keine Rolle, sie hat sich abgegeben. Wenn sie das bei dem Referat so
macht, tut sie es doch auch anderswo. Hat ihr eigenes Leben abgegeben, tut
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