creativ3xl-Vorläufer CREATIX

CREATIX 1 / 13 

https://www.facebook.com/groups/creatix/ 1

Hauke Ohlendorf, Wuppertal, Creatix-Gründer 

Grußwort 

Liebe Leserin, lieber Leser, 


mit der kostenfreien Erstausgabe des Magazins „C.R.E.A.T.I.X“ erreicht Sie ein Werk von 

Kreativen für Kreative; ein Kind der Facebook-Gruppe C.R.E.A.T.I.V.O, welche mit heutigem 

Tageshöchststand 1.470 Mitglieder zählt. 

Aus dem Mitgliederpool haben sich Autor(en)INNEN zusammengefunden, die in der 

kommenden Zeit für abwechslungsreiche Inhalte sorgen werden, um damit den 

Interessierten eine breit gefächerte Palette aus allen erdenklichen Kreativbereichen zu 

bieten. 

In unserer Terminologie haben wir bewusst darauf verzichtet, das Themenspektrum mit 

dem Titel „Kunst“ zu überschreiben, denn Kunst ist nicht immer nur kreativ und Kreatives 

nicht ausschließlich Kunst. Wir möchten gerne alle Mitmenschen erreichen, die sowohl 

professionell als auch nur aus reinem „Spaß an der Freude“ Dinge erschaffen, gleich ob 

diese aus der allg. bildenden Kunst, Schauspiel, Film, Tanz, Musik, Gesang, Töpferei, dem 

Stricken, Sticken, Häkeln, Patchworken, Weberei, oder sonst einer schönen Kreativ- 

Betätigung stammen. Keine Richtung ist zu gering, um in diesem Medium nicht ihr Echo 

zu finden – heute wie morgen. 

Damit wir wirklich allen Ansprüchen genügen, haben wir die Türen aufgestellt und mit der 

Einladung versehen: „Komm' herein und beteilige Dich, Du bist immer willkommen!“ 

C.R.E.A.T.I.X soll aus einer Vielfalt heraus leben, die nicht nur von allen aktiven MitgestalterINNEN 

verliehen wird, sondern auch von Tipps und Ratschlägen des gesamten 

Umfeldes. Wer sich also berufen fühlt, ein eigenes Thema zu erarbeiten und uns für die 

nächste Ausgabe zur Veröffentlichung zur Verfügung zu stellen, soll mit offenen Armen 

empfangen sein. Formatierte Vorlageseiten schicken wir gerne per Email heute noch zu. 

Machen wir uns also gemeinsam auf den Weg, schöne Dinge die uns fesseln und unsere 

Welt verzaubern, hier mit Gleichgesinnten zu teilen! Das gesamte CREATIX-Team freut 

sich auf eine tolle gemeinsame Zeit! 

Bei der nun folgenden Lektüre der Erstausgabe wünsche ich viel Freude, Ihr / Euer 

Hauke Ohlendorf 


IN SACHEN AUFRUFHÄUFIGKEIT DES MAGAZINS 

Die Erstauflage erreichte eine bisherige Zahl an Aufrufen in Höhe von 5.440, dies ist der 

Stand vom 07.08.2013. Durch Hochladen einer ergänzten Ausgabe und Löschung der 

alten, befindet sich heute der Zählerstand wieder auf null. 

Wer das Interesse an „creativ3XL“, ehemals „CREATIX“ in Zahlen bewerten möchte, möge 

der neuen Klickzahl bitte weitere 5.440 hinzurechnen, um ein korrektes Ergebnis zu 

erhalten. 

Auf diesem Wege danke ich allen inzwischen schon hier gewesenen LESERinnen und 

freue mich auf weiterhin gute Gemeinsamkeit. 

Mit freundschaftlichen Grüßen 


der Herausgeber 

Bildschirmkopie vom heutigen Tage, dem 07.08.2013

INHALT 

Seite(n) 

01 Titelseite 

02 Grußwort 

03 Inhaltsangabe 

04 – 05 Vorstellung der Künstlerin Gabriele Springer 

06 – 44 Bildstrecke zur CREATIVA 2013 in Dortmund 

45 – 55 Schauspielkunst: Der prämierte Schauspieler 

Till – Florian Beyerbach, ein Profil, 

Gesamtmaterial wurde gestellt von T.-F. Beyerbach © 

56 – 70 Gedichte von Hauke Ohlendorf 

Haiku im 5/7/5- Vers, Intermezzi differenti / Ungereimtheiten 

Morgennebel in Athman / نامثع, ein Gedichtfragment 


71 – 72 „URSTROM“, Vorstellung des Werkes von Rüdiger Heins aus Bingen 

Vier Theaterstücke vom Diesseits ins Jenseits 

73 – 142 WAR OF TYPE CRAFT – Semesterabschlussarbeiten des 

Erstsemesters 2012/2013, Design Medien Kommunikation 

an der FH Dortmund, University of Applied Sciences and Arts 

143 Titelseite „Mein Niedersachsen – meine Hildesheimer Börde“ 

Ein geschriebenes Geburtstagspräsent 

144 - 156 Der Kompromissblechkuchen – eine Kurzerzählung, von H. Ohlendorf 

157 - 159 De Biuer und die Duiwel, Volksmärchen in Mundart der Hildesheimer Börde 

ergänzend ins Hochdeutsche übertragen von H. Ohlendorf 

160 - 161 „Wo ein Wille ist“, Krimiauszug, Autorin: Anne Saalen 

162 - 163 Einladung von „Atelier Maltopf“ zu Wuppertal 

164 - 186 Teufel, Gott & harte Drogen, 

von Dolph Rouhen O' Kea / Titelbild H. Ohlendorf 

187 Marion Costazza – Neuwirth lädt ein 

188 - 189 Krönender Abschluss: Experimentelle Malerei von Andrea Thierbach - 

eine Empfehlung! 

190 Nachwort 

191 - 192 Impressum und Disclaimer am Ende dieser Ausgabe! 

COVERGESTALTUNG des Magazins von H. Ohlendorf, Wuppertal 


Malen … pure Leidenschaft 

Kontakt: 

kuenstlerin@gabriele-springer.de 

www.gabriele-springer.de 

Der Mensch interessiert mich am meisten, denn er hat zwei Gesichter. Eins 

für sich, das Andere für die Außenwelt. Das für „ Sich „ ist für mich spannend 

herauszufinden. Was Sich hinter dem „ Sich „ bewegt, gefühlt und gelebt wird. 

Sich auseinandersetzen mit der Psyche, der Seele des Menschen. 

Spannend. 

Psyche stammt aus dem Altgriechischen und bedeutet „Atem-Hauch“. 

Diesen winzigen Atem-Hauch versuche ich in meinen Bildern einzufangen. 

Denn die Psyche macht einen Menschen lebendig, unverwechselbar, eigen, 

anders als andere. Sie umfasst alles, was wir fühlen, was wir denken, was wir 

wahrnehmen, wie wir es erleben und verarbeiten. 

Die Psyche - die Seele - beeinflusst unser ganzes Leben. 

Gabriele Springer 

„Malen“ 

Die Nahrung meiner Seele 

Meine Sucht 

Mein Fieber 

Meine Leidenschaft 

Meine Bilder sind meine Biografie 

Das war so 

Das ist so 

Und, wird auch immer so bleiben 

https://www.facebook.com/groups/creatix/ 

4

„Ohne Worte Nr.1“ 

Mischtechnik auf Papier 

28,5 cm x 21,0 cm 

„Ohne Worte Nr. 21“ 

Mischtechnik auf Papier 

30 cm x 40 cm 

https://www.facebook.com/groups/creatix/ 

5

CREATIVA 2013 

ein Messebericht von Hauke Ohlendorf 

(17. März 2013) 


Auf 30.000 m² Fläche bot die beliebte Messe ihren Besuchern mit 732 Ausstellern aus 

insgesamt 16 Ländern eine breitgefächerte Auswahl altbewährter sowie innovativer 

Produkte. Das Publikum honorierte dies mit regem Interesse und so konnten die 

Veranstalter nach heutiger Verabschiedung der letzten Gäste rund 78.000 Besucher 

bilanzieren. 

Ein schönes wie erfolgreiches Ereignis ging somit zu Ende. Für all diejenigen, die es nicht 

nach Dortmund schafften, gibt CREATIX im Nachfolgenden eine kleine Rückschau auf 

Europa's größte Kreativmesse. 



Die Universität Osnabrück lädt auf ihren Stand ein 

Umgang mit Textilien nicht nur als Hobby, sondern Hobby als Beruf. 

Ein Studienzweig stellt sich vor 

Alltagsgegenstände einfallsreich umgewidmet - der Sitzkoffer als Koffersitz 



Wer sie noch nicht kennt, bekommt sie eben heute zu Gesicht: "Schmuckbakterien" 

Näheres erklärt das nachfolgende Text-Bild 


www.uni-osnabrück.de 










Auch die Universität Paderborn wartet "textil" auf. Seid umhäkelt Ihr Massen! 

http://www.uni-paderborn.de/ 



http://www.uni-paderborn.de/ 


Das gute alte "Durchrubbeln" neu erdacht und kultiviert 

Man nehme eine kleine Auswahl an Stiften zur Hand................ 




.............lege diverse Matritzenblöcke unter und rubbele nach allen Regeln der Kunst übers 

Papier 

gediegene Holzobjekte und - Buchstaben der Fa. Sufuri aus Stockheim www.sufuri.de 



Alles Tolle aus Wolle; hier vom Schwarzen Schaf www.stricken-macht-gluecklich.de 



Von Alters her immer schon von Praxisgebrauch bis Hobby eingesetzt, das nie langweilig 

werdende Kreativmaterial Wolle. www.stricken-macht-gluecklich.de 

Großtrend mit steigenden Verkaufszahlen, Gestaltungszubehöre für SCHNIPPSEL- 

BÜCHER, zu Neudeutsch SCRAPBOOKS. Kein Album mehr ohne Individualdekor!! 



Die CREATIVA - unerschöpflicher Fundus an Utensilien für eine stetig wachsende 

Gemeinde von SCRAPBOOKERinnen http://scrapbookforever.de/ 

Manchem ist es nicht nur große Liebe, sondern inzwischen auch Verdienst wie bei 

Ausstellerin Silke Klein. SCRAPBOOK forever! Ein Beweis wie eng schönes 

Hobby und Arbeit manchmal beieinander liegen können. 



Scrapbook-Bedarf – ein ganzer Planet für sich www.scrapbook-onlineshop.de 


Planten en Textiel 



Wo die Welt kreativ ist, darf BOESNER nicht fehlen. Hier selbstverständlich 

wieder im Rahmen der aktiven Kunst. 

http://www.boesner.com/ 




Vorführungen für Gartenfreund(e)INNEN. Die angebotene Zuschauerbestuhlung 

wurde niemals leer 



Quadratologo ließ lieber "selber machen"; während die Eltern sich umsahen, 

waren die Kinder mehr als versorgt und gingen selbstvergessen zur Sache. 

www.quadratologo.de 


Ambiente kreativ für daheim - interessantes Leuchtwerk 


THEATER TOTAL! Der Schauspielernachwuchs zeigt sich und seine Gastspieldaten 


www.theatertotal.de 



Für ein gutes Schauspiel reicht manchmal eine Leiter als Utensil 




2013 wieder sehr gefragt: fertige Stickarbeiten & Selbstmacher-Angebote 

Niemand kommt um die Auslagen eines tüchtigen Goldschmiedes herum und sei es nur zum 

Schauen 



Gadgets, Raumschmuck, Tand & Schönes. Für jeden Geschmack etwas. 



Fotografiefreundlicher Stand / „FARBENMIX“ bietet Taschen mit Pfiff und viele Tipps zum 

Selbermachen. 

Die Homepage von FARBENMIX bietet zudem noch tausende toller Hinweise, Kniffe 

und Anleitungen. Nicht verpassen und mal reinschauen bei http://www.farbenmix.de/ 


motiva SPIELZEIT e. V. - eine sympathische Begegnung 


Der Verein präsentierte sich auf großer Fläche und mit vielen engagierten Mitgliedern groß 

wie klein. Im gesamten Messeareal des Clubs boten sich Spiele sowohl für die 

Geschicklichkeit, das Gemüt als auch den Verstand. Im Jahre 2009 wurde „motiva 

Spielzeit“ in Bramsche bei Osnabrück gegründet. Dort wird nach Kräften das schöne alte 

Kulturgut des Spiels gefördert. Selbst altgediente Spiele-Hasen kamen beim Betrachten 

des abwechslungs- wie ideenreichen Angebotes nicht aus dem Staunen. 

Nicht nur auf der CREATIVA, sondern auch bei vielen anderen Gelegenheiten präsentiert 

„motiva SPIELZEIT e. V.“ seine Ideen dort, wo sie gebraucht werden: in Kindergärten und 

Schulen, auf Spielemessen, bei Schulleitern, Pädagogen, Therapeuten u. v. m.. Eine Liste 

mit aktuellen Terminen lässt sich jederzeit aus dem Internet abrufen. 

http://motivaspielzeit.de/ 

Informieren Sie sich dort unbedingt auch über das Angebot an Vorträgen und Praxisseminaren. 

Alles wissenswerte zu diesem tollen Verein finden sie auf dessen Web-Seiten. 








Tonbausteine, ein natürliches Produkt für das haptische Erleben 

BAUEN MIT KLEINEN TONSTEINEN - WIE IN ECHT 

Ein Produkt, das man guten Gewissens empfehlen darf. 

Mehr dazu unter nachfolgend aufgeführtem Link 

http://www.bausteinzeit.de/ 



Spiele sind und bleiben Publikumsmagnet 

Streng den Kopf mal wieder an! 

http://www.constantin-jean-clau.de/ 



KRIMI TOTAL 

Spiele und Krimis für die eigenen Dinnerpartys 


Beispiel für den berauschend KRIMI-DINNER-ABENDE in Eigenregie – schöne Idee 


Das Krimispielbuch – Einführung 


"Kugeln statt Blumen" ist eine Kriminalgeschichte, in der Sie selbst die Ermittlungen leiten. Sie 

sind Teil der Geburtstagsgesellschaft in der Villa Dossberg, dem Ort des Geschehens. 

In der Person der Clara Neufeld bestimmen Sie über die Abfolge der Nachforschungen, verhören 

Verdächtige und untersuchen den Tatort. 

Folgen Sie Ihrem kriminalistischen Spürsinn und lassen Sie sich von den zwielichtigen Personen, 

die sich in der Villa aufhalten, nicht auf eine falsche Fährte locken. 

So funktioniert es 

In "Kugeln statt Blumen" übernehmen Sie selbst die Ermittlungen. Sie lesen das Buch nicht von der 

ersten bis zur letzten Seite, sondern entscheiden selbst, welche Passagen Sie in jedem Kapitel lesen. 

Dazu finden Sie am Ende jeden Kapitels eine Übersicht der möglichen Ermittlungsschritte. Dies 

sind Untersuchungen der verschiedenen Räume und Befragungen der verdächtigen Personen. Jeden 

Schritt, den Sie unternehmen, dokumentieren Sie in der Übersicht "Gelesene Textpassagen". 

Mit jedem Kapitel schreitet die Zeit in unserem Krimispielbuch voran. Dinge verändern sich, 

Personen reagieren anders. Also überlegen Sie gut und gehen Sie clever vor, um den Kriminalfall zu 

lösen. 

Am Ende werden Sie anhand Ihrer Lösung und der dafür benötigten Schritte erfahren, wie gut Sie 

bei Ihren Ermittlungen vorgegangen sind. 

Natürlich können Sie nach der Lösung das Buch auch Seite für Seite von vorn bis hinten lesen, denn 

Sie werden die eine oder andere Nebenhandlung sowie einige nett verpackte "Nieten" vermutlich 

nicht gelesen haben. 

Viel Spaß! 

Leseprobe 

Wir haben für Sie einen kleinen Auszug (Inhaltsverezichnis und Prolog) als Leseprobe breitgestellt. 

»http://www.krimitotal.de/kugeln_statt_blumen/leseprobe.php 



Mitglieder des Verbandes Europäischer Puppenkünstler und einige ihrer Werke 

http://www.puppenkunst-vep.de/ 







Ca. 5 – 6 Puppen können die KünstlerINNEN mithilfe selbst erstellter Negativformen 

anfertigen. Zu Unikaten werden diese Geschöpfe dann durch die Einmaligkeit der speziell 

für sie gefertigten Bekleidung. Jede Puppe ist somit ein Wertstück künstlerischen 

Schaffens in einmaliger Ausführung. 



IDEAR OLÉ! Stets neue Produkte, innovativ und praktisch für Alltag, Haus und Freizeit. 

www.idear.biz 



Unter anderem bot IDEAR Küchenreibe-Teller in gebranntem Ton & original spanischen Designs 

Gebrauchskunst! 


Die Patchworkgilde durfte ebenfalls nicht fehlen 


Die Technik des Patchworks begann in der Zeitrechnung bereits vor Christi Geburt im 

Orient und in Zentralasien. Das älteste bekannte Stück ist ein Bahrtuch, das 1000 v. Chr. 

in Ägypten aus der Haut von Gazellen gefertigt wurde. Aus dem Mittelmeerraum 

stammend verbreitete sich die textile Technik in Europa vom 11. bis zum 13. Jahrhundert 

durch die Kreuzzüge. Danach hatten englische Frauen und amerikanische Siedlerinnen 

einen großen Anteil an der Weiterentwicklung des Patchworks bis hin zum Quilt. Im 

Patchwork werden kleine oder größere Stücke aus Filz, Leder, Pelz, Gewebe aus Seide, 

Leinen, Baumwolle u.a. zu einer größeren Fläche zusammengenäht werden. Die Stoffteile 

werden aneinander oder aufeinander genäht. Text-Quelle: http://de.wikipedia.org/wiki/Patchwork 


Tagebuch eines Wahnsinnigen 

Synopsis 


Till Florian Beyerbach / Inszenierung 

Bäno Axionov 

Gogol-Preis 2012 

Durch die ungewöhnliche und mitreißende Darstellung des 

von Bäno Axionov zusammengestellten und inszenierten 

Stücks, erhält Till Florian Beyerbach, trotz starker russischer 

Konkurrenz den begehrten Gogol-Preis für sein 

Spiel. Die Jury des internationalen Solofestivals in Moskau 

überzeugte er mit seiner Interpretation des von unglücklicher 

Liebe und starren Hierarchien in den Wahnsinn 

Getriebenen. 

Dieses Theaterstück, das den Titel eines Werkes von Nikolai Gogol trägt, ist berührend, 

komisch und verstörend zugleich. Es basiert auf eben diesem Werk von Gogol, enthält 

aber auch Elemente von Anton Tschechows „Krankenzimmer Nr. 6“ und Gedichte 

unterschiedlichster europäischer Autoren. 

Der Regisseur Bäno Axionov hat als gebürtiger Russe einen ganz eigenen Blick auf zwei 

der großen russischen Dramatiker und seine Handschrift prägt diese Inszenierung. Er hat 

die Texte übergangslos miteinander verwoben und trotz, oder vielleicht gerade wegen der 

Zeitspanne, die die beiden Original-Stücke trennt, eine Textgrundlage geschaffen, die 

zeitlos gültig ist. Die eingebundenen Gedichte europäischer Lyriker greifen das Leiden an 

aussichtslosen Krankheiten wie auch an unerfüllter Liebe auf und weisen durch den 

Vortrag in der Muttersprache auf die Universalität des Themas hin. 

Der Zuschauer taucht ein in die Welt eines alters- und namenlosen Mannes, der uns als 

leidenschaftlich Liebender begegnet. In einem System, das nur ein Oben und Unten kennt, 

sind die Menschen nur Rädchen im Weltgetriebe oder eine Variable der Märkte. Hier bietet 

nur die Liebe Zuflucht und die Hoffnung auf ihre Erfüllung ist die einzige Chance, um auch 

gesellschaftliche Anerkennung zu erlangen. Unser Protagonist will sich nicht mit der 

Unerreichbarkeit seiner höhergestellten „Geliebten“ abfinden und sinnt komisch und 

trickreich auf Wege, IHR zu begegnen und mehr über SIE zu erfahren. 

So zeigt er sich nur gering erstaunt, als er der Unterhaltung zweier Hunde lauscht und von 

einem Briefwechsel zwischen den beiden erfährt. Da einer der beiden das snobistische 

Schoßhündchen seiner Angebeteten ist, bringt er den Briefwechsel an sich, um mehr über 

das Leben an IHRER Seite zu erfahren. Neben vielen mehr oder weniger bedeutsamen, 

aber sehr amüsanten Begebenheiten aus dem dekadenten Hunde-Leben in einem 

wohlhabenden Haushalt, erfährt er doch einiges aus dem Leben der Unerreichbaren. 

Leider auch die Kunde, dass ein Regierungsmitglied sehr aussichtsreich um die Hand der 

Schönen wirbt. Damit bestätigt sich sein Verdacht, dass es nur der zu etwas bringt, der 

einen Titel oder eine hochrangige Position vorzuweisen hat. Er träumt von einem besseren 

Leben als General oder gar Minister. Positionen, die er eigentlich verabscheut. 


Tschechow-Preis 2010 

Fortsetzung Synopsis 

Rückblick 


Ein solcher Posten würde den Zugang zu seiner Angebeteten 

ermöglichen, aber auch endlich der bisher verkannten noblen 

Gesinnung und Schöngeistigkeit der eigenen Person einen 

passenden Rahmen geben. Ein Aufstieg aus eigener Kraft 

aber, allein durch Arbeit und Fleiß, ist nicht zu bewältigen und 

so führt ihn die Aussichtslosigkeit dieses Unterfangens Schritt 

für Schritt auf den Abgrund des Wahnsinns zu. 

Als er zudem erfährt, dass der spanische Thronfolger 

gesucht wird, bestätigt dies seinen Verdacht, zu Höherem 

bestimmt zu sein, und er lebt fortan als Ferdinand VIII. von 

Spanien. Diese Weigerung, die Realität anzuerkennen, bringt 

ihn selbst dazu, auch noch die erniedrigende Behandlung in 

der Psychiatrie als geheimen Inthronisationsritus zu deuten. 

Zu spät, erst im Sterben, erkennt er, dass er es nicht 

geschafft hat über sich selbst hinauszuwachsen und dass 

sein Tod die Welt gleichgültig zurück lässt. 

2010 - 2012 verschiedene Gastspiele (einige Kritiken sind beigefügt) 

2011 Gründung des KaBAx-Ensemble zur weiteren Vermarktung des Stücks 

17.09.2010 

Das KaBAx-Ensemble nach der Preisverleihung in Moskau 

Verleihung des Tschechow-Preises durch die Jury des internationalen 

Tschechow-Theaterfestivals Taganrog 

17.07. 2010 

Aufführung im Rahmen des Tschechow Jahres in Badenweiler 

unter der Federführung von Heinz Setzer, Direktor des Literaturmuseums 

„Tschechow Salon“ 

03.04.2010 

Premiere der Inszenierung am Badischen Staatstheater Karlsruhe 


Das Ensemble 

Schauspiel 

Till Florian Beyerbach 

lebt bei Stuttgart, ausgebildeter Schauspieler und Sprecher an der Akademie 


für darstellende Kunst Ulm (Prüfung 2003) und bei „International Voice“ Er ist bekannt aus 

Theater (u.a. Ulm, Ingolstadt, Badisches Staatstheater, Kammertheater, 

Karlsruhe) und Fernsehen (u.a. ARD, ZDF, SWR, Sat.1) 

Regie 

Bäno Axionov 

Öffentlichkeitsarbeit / Technik 

Rüdiger Kapust 

lebt in Karlsruhe, ist im russischsprachigen Raum durch seine Rollen als 

Schauspieler und seine Inszenierungen für Theater, Kino und Fernsehen 

bekannt. Bei dieser deutsch-russischen Produktion hat er es geschafft eine 

Kommunikation zu finden, die alle Sprachbarrieren überwindet. 

geboren in Hamburg, lebt seit 2000 in Hessen. Ausgebildeter 

Technikinformatiker. Arbeitet fürs Fernsehen im Bereich der 

Multimedia - und Studiotechnik. 

Sänger und Gitarrist. 

Ihr Ansprechpartner für Buchung und Öffentlichkeitsarbeit 


Einige Kritiken 


Lydia Oleynik, 17. Oktober 2012 

Auf dem Fünften Moscow International Performing Arts Festival 

„Solo“ traten 17 Solo-Künstler aus Russland, Deutschland, 

Frankreich, Italien, Spanien, Polen, Australien und Kirgisistan 

gegeneinander an. Jeder dieser Auftritte fand sehr großes 

Interesse beim Publikum. 

Die am Ende geführten Diskussionen über die Einzelleistungen zwischen Publikum, 

Kritikern und Teilnehmern waren lebhaft und engagiert. 

Hier die bekanntesten Namen: Pippo Delbano und Danio Manfredini (Italien), Dany 

Laban (Frankreich), Alex Devotchenko, und ihre Band, Eugene Grishkovets (Russland) 

und andere. 

Besonders hervorheben möchte ich heute „The Diary of a Madman“ von N. V. Gogol 

und A. P. Tschechow. Der deutschen Beitrag wurde von vielen Theaterwissenschaftlern 

interessiert verfolgt. Die Darbietung war die brillanteste des Moskauer Festivals. 

90 Minuten ohne Unterbrechung, tauchte das Publikum in ein ambivalentes Spiel ein. 

Der Stoff, emotional und voller Höhepunkte, zog die Zuschauer in seinen Bann. Dies 

war dem großen Regisseur aus Moldawien, Bäno Axionov, zu verdanken. Er verband 

Gogols „Erinnerungen eines Wahnsinnigen“ mit Tschechows „Krankenzimmer Nr.6“ 

wodurch plötzlich ein vollkommen neuen Blickwinkel auf die Geschichte geschaffen 

wurde. Der Regisseur selber spielt einen Arzt, welcher mit seinen stechenden, kalten 

Augen sowohl den „Patienten“ als auch das Publikum im Blick behielt, alles genau 

beobachtend. 

Charmant, naiv, großspurig, elegant, tragigkomisch und leidenschaftlich in der Liebe 

zur Tochter seines Direktors spielte Till Florian Beyerbach den Wahnsinnigen und 

beherrschte die Bühne! 

Von Anfang an war es unmöglich, auch nur eine Sekunde dem Spiel zu entkommen. 

Der Schauspieler fesselte das Publikum. Selbst diejenigen unter den Zuschauer, die 

kein Deutsch verstanden, konnten sich ihm nicht entziehen. Vom Traum zur 

Zwangsjacke, aus der Poesie in den Wahnsinn, von der Liebe bis zum Tod, zwischen 

Himmel und Erde, kraftvoll und spannend – dieser Schauspieler lebte das Leben 

dieser tragischen Figur! 

Und die aus den Tiefen seines Herzens sprudelnden Gefühle wurden untermalt von 

den Melodien des Spaniers Joaquin Rodruigez und betonten die Tiefe seiner Erfahrung 

und später dann den Ruf in die geheimnisvolle königliche Burg in Spanien (Musical 

Arrangement Arthur Aksenov). Im deutschen Spiel wurde aus Gogol´s Axenti Ivanovich 

Poprishchin ein moderner, deutscher Beamter. Und obwohl nicht jeder deutsch 

verstand, so verstand man das Spiel und erkannte den tieferen Sinn. Die Gefühle – 

Freude, Depression, Schmerz, wurden so vermittelt, dass man mitfühlen konnte. Und 

lange nach der Aufführung steht einem das Bild des Schauspielers noch vor Augen. 



Die Preisverleihung des Nikolai-Gogol-Preises an Till Florian Beyerbach durch die 

berühmte Theaterkritikerin Nina Karpova und ihre Wertschätzung des brillianten 

Schauspiels von Regisseur Bäno Axionov, bestätigt meine Meinung. 

Kommentare zu der Leistung: 

Ilya Kononov, 16. Oktober 2012, um 20.05 Uhr Prächtiges Schauspiel. Die 

Deutschen haben gezeigt, was echtes Theater ist und und wie man Gogol spielt. „The 

Diary of a Madman“ - Regisseur Bäno Axionov - Till Florian Beyerbach hält den Gogol 

Preis verdient in seinen Händen. 

Nicholas Worlds, 17. Oktober 2012. Ich hatte Glück. Ich sah dieses wunderbare 

Schauspiel. Der Saal war voll. Till spielte großartig. Ein großer Künstler. Nun, da ist 

noch der Regisseur, unser Regisseur! Axionov! Ein „Hoch“ auf ihn. 

Olga Kotova, 17. Oktober 2012. Ein wunderbares Fest. Hervorragende Leistungen. 

Und „The Diary of a Madman“ von den Deutschen - super! Bäno Axionov – Till Florian 

Beyerbach - die Stars! 

Neue Wetzlarer Zeitung 28.09.2012 


Mein Theater, das sind Schmerz und Anspannung… 


Eine der Besonderheiten des VII. Internationalen Theaterfestivals in Taganrog sind die 

strahlenden, erstklassigen Regisseure. Es ist ein großes Glück für einen Schauspieler, 

wenn er auf seinem Weg einem echten Regisseur begegnet, der in seiner künstlerischen 

Schmiede genug Talent, Erfahrung und Professionalität besitzt. 

In diesen Reihen des intellektuellen Theaters ist auch Bäno Axionov, staatlich anerkannter 

Künstler Moldaviens, unser Landsmann der ehemaligen Sowjetunion. Momentan lebt er in 

der deutschen Stadt Karlsruhe. Axionov inszeniert seine Stücke basierend auf der 

russischen Klassik speziell für ein deutsches Publikum, welches die russische Klassik 

einigermaßen gut kennt. Wie aus der Situation erkenntlich wird, wollte der Regisseur, der 

sich plötzlich außerhalb seiner Heimat wiederfand, seinen über alles geliebten Beruf nicht 

aufgeben. Er schaffte es sein Schiff in den stürmischen Ozean des absurden Theaters zu 

navigieren. Dorthin, wo es keine geografischen und zeitlichen Grenzen gibt. Seine Stücke 

beschäftigen sich mit universellen menschlichen Problemen. 

Man wurde auch beim Theaterstück „Tagebuch eines Wahnsinnigen“ nicht gelangweilt, 

Angst hatte man jedoch. Stellen sie sich vor, sie sitzen im Theater und bekommen von 

irgendwoher musternde Blicke von Menschen in weißen Kitteln zugeworfen. Später 

kommen die Kittelträger auf die Bühne und ihr Anführer tritt vor, auch gekleidet wie ein 

Mediziner. Er bekommt von seinen Assistenten irgendwas gesagt. Und plötzlich 

Gänsehaut. Neben ihnen wird unter Schreien ein junger Mann weggezerrt. Und plötzlich 

schießt einem ein merkwürdiger Gedanke durch den Kopf: „Wo bin ich eigentlich, im 

Theater oder im Krankenzimmer Nr. 6?“ 

Das Solostück des Badischen Staatstheaters aus Deutschland in Zusammenarbeit mit 

dem Studentischen Kulturzentrum Karlsruhe „Tagebuch eines Wahnsinnigen“ wurde auf 

Deutsch aufgeführt. Zum ersten Mal in Taganrog. Der Regisseur Bäno Axionov war 

gleichzeitig Autor dieser Interpretation der gleichnamigen Erzählung nach Gogol. Er 

kombinierte sie mit Tschechows Geschichte „Krankenzimmer Nr. 6“. Die Handlung wurde 

nach Deutschland umgesiedelt. In den Stoff der Prosa wurden Gedichte, philosophische 

und literarische Abschweifungen der Originalsprache eingeflochten. Heine, Puschkin, 

Bodler, von Platen, Hölderlin, Rilke, Kafka, Überlegungen zum Leben, zum Leid, zu 

Lastern. 

Und es gab viel Liebe. Unerwiderte, unverstandene und verratene Liebe. Die Hauptrolle 

übernahm der junge deutsche Schauspieler Till Florian Beyerbach. Er spielte plastisch, mit 

viel innerer Dynamik und verfügt über darstellerische Technik auf einem hohen Niveau. Till 

hat ein unglaublich gutes Gehör, was ihm ermöglichte das Stück auf Englisch, Französisch 

und Hebräisch zu spielen und ein türkisches Volkslied zu singen. Wie sich herausgestellt 

hat schlug der Regisseur Till vor, seine Rolle aus einem hell erleuchteten „Gestern“ in ein 

düsteres „Morgen“ zu schicken. Der Schauspieler wurde vor die Aufgabe gestellt, die 

inneren menschlichen Dynamiken ganz ohne Hilfsmittel darzustellen. 

Auf einem schwarzen Vorhang hängen unbeschriebene Blätter in der Form eines 

Dreiecks. Blätter auf dem Boden und einem Tisch, welcher sich kurzzeitig auch in ein Bett 

und den Ort einer Exekution verwandelt. Der Held schreibt Briefe an Sophie, deren Kleider 

„eher an Luft erinnern“. 

Aber die beschriebenen Blätter bleiben leer. All die wunderbaren Gefühle bleiben in 

seinem Herzen. Niemand kann sie berühren, kaputt machen, oder mit Füßen treten. Aber 

wo befindet sich der Held? 



Wie ist er her gekommen? Um ihn herum Menschen in weißen Kitteln, ein Käfig, eine 

Falle, eine Grabkammer. Wie gern würde er ausbrechen! Ein Schrei ertönt: „Zurück!“ Er ist 

eingemauert. Wie heißt es bei Tschechow? „Solange es Gefängnisse und Irrenhäuser gibt, 

muss jemand darin sitzen.“ 

„Also bin ich ein Idiot und leide an der menschlichen Dummheit.“ Und bei Gogol? „Ich bin 

eine Null, nichts weiter.“ Durch die Groteske, die ausgewählten Trugbilder des Regisseurs 

und des Hauptdarstellers werden wir Zeugen der tiefsten menschlichen Leiden. Es ist eine 

ironische Darstellung des Lebens, aber auch Poesie und Schönheit. Die ganze Welt wird, 

komprimiert im Krankenzimmer Nr. 6, erzählt. Auch der Darsteller komprimiert sich, 

dessen Held zum Schluss gebrochen auf dem Boden liegt. Die ungeschriebenen Blätter 

voller Leidenschaft werden von den Sanitätern über dem leblosen Körper des Helden 

zusammengekehrt. Man könnte meinen anderthalb Stunden von Till Florian Beyerbachs 

Leben gehen vorbei, in denen er an der Grenze zum Menschenmöglichen lebte. Doch wie 

viel wurde in diesen Minuten gewonnen! 

27.09.2010 Neue Taganroger Zeitung von N. Ivanova / Aus dem Russischen von 

Alexander Tsukernyk 

Im Rahmen des Festivals „Tschechows Heimat“ wurde unseren Theaterliebhabern ein 

wunderbares Geschenk gemacht – das Solostück „Tagebuch eines Wahnsinnigen“, das in 

der deutschen Sprache aufgeführt wurde. 

Das Stück ist eine groteske Inszenierung zweier Erzählungen: „Tagebuch eines 

Wahnsinnigen“ von N. Gogol und „Krankenzimmer Nr. 6“ von A. Tschechow. Unter der 

meisterhaften Leitung von Bäno Axionov sind diese zwei Stücke zu einer organischen 

szenischen Darstellung verschmolzen. 

Die Originaltexte von N. Gogol wurden in die psychologische, dramatische und eine 

unglaublich deprimierende Atmosphäre der psychiatrischen Einrichtung aus 

„Krankenzimmer Nr. 6“ eingefügt. 

Der Darsteller und gleichzeitig einzige Held der ganzen Handlung war Till Florian 

Beyerbach. Er spielte die Rolle des unbedeutenden Edelmannes Poprishchin, der den 

Posten eines Beraters inne hat. Eines Menschen, der auf der Suche nach einem ihm 

würdigen und gut bezahlten Arbeitsfeld ist und der bis über beide Ohren in die Tochter 

seines Chefs Sophie verliebt ist. Die psychische Anspannung, unter welcher der Held 

leidet, wird mit Gedichten von Rainer Maria Rilke und Heinrich Heine untermalt. Vor allem 

„Die Lorelei“ von Heinrich Heine lässt uns die näher kommende persönliche Katastrophe 

von Poprishchin spüren. In ihr zerbricht ein Fischer mit seinem Schiff an den küstennahen 

Riffen, weil er von der himmelsgleichen Schönheit einer jungen Frau angezogen wird, die 

auf einem Felsen sitzt. 

Und alles begann mit einem unbedeutenden Gespräch. Poprishchin belauschte zwei 

Hunde, die sich auf der Straße über ihre Besitzerinnen unterhielten. Über Sophie und ihre 

Freundin. Als nächstes fängt der Held Briefe ab, die die Hunde seines Schwarms 

austauschen. Und diese Briefe, welche das Privatleben seines Schwarms detailliert 

beschreiben, erschüttern schlussendlich die Psyche des Helden. Die Folge – eine 

gespaltene Persönlichkeit und die Selbsternennung zum König von Spanien, der auf seine 

Inthronisation wartet. Im Moment der „Inthronisation“ tauchen auf der Bühne Sanitäter auf, 



die Poprishchin für Inquisitoren hält. Sie stecken ihn in eine Zwangsjacke. „Der König von 

Spanien“ hält ein so unverschämtes Verhalten nicht aus und stirbt auf der Bühne. Die 

Sanitäter scheint das nicht zu kümmern. Mit unbeteiligten Gesichtern fegen sie alle seine 

Briefe und Aufzeichnungen von der Bühne. 

In den 90 Minuten (ohne Pause) spielte der 29 jährige Till Florian Beyerbach allein ein 

ganzes Leben voller Kontraste: Minuten des unendlichen Glücks, der Liebe, Freude und 

Minuten der Wut, der Enttäuschung und Verachtung. Man kann es nicht in Worte fassen, 

genau wie man die Atmosphäre nicht in Worte fassen kann, in der die Handlung spielte. 

Am Zuschauereingang wurden die Gäste von Menschen in weißen Kitteln begrüßt (von 

denselben, die später mit ernster Miene auf der Bühne spazierten). Ungewöhnlich war, 

dass der Darsteller immer wieder in die Zuschauerreihen kam. Eine große Überraschung 

war es neben ihm zu sitzen. Doch nicht nur deshalb war „Tagebuch eines Wahnsinnigen“, 

- ein Solostück – das beste Theaterstück, das ich je gesehen habe… 

23. Juli 2010 Badische Zeitung von: Heinz Setzer 

Dramatische Hochspannung 

Tagebuch eines Wahnsinnigen – grandios-groteske Inszenierung beim Tschechow- 

Theaterfestival in Badenweiler. 

BADENWEILER (BZ). Wie unter Bann erlebte das Publikum das dramatisch-groteske 

Geschehen des „Tagebuchs eines Wahnsinnigen“, das Bäno Axionov, russischer 

Regisseur von der „Insel“, der Filiale des Badischen Staatstheaters Karlsruhe, anlässlich 

des 150. Geburtstags des russischen Schriftstellers und Dramatikers Anton Tschechow 

inszeniert und zum „Deutsch-russischen Tschechow-Theaterfestival“ nach Badenweiler 

gebracht hatte. 

Indem Axionov die fantastische Erzählung „Aufzeichnungen eines Wahnsinnigen“ (1835) 

von Nikolaj Gogol mit der wohl düstersten Erzählung Tschechows, „Krankenzimmer Nr. 6“ 

(1892), zu einer neuen szenisch-textlichen Einheit verschmolzen hat, ist ihm eine 

theatralische Meisterleistung gelungen. Dabei folgt Axionov weitgehend der Textvorlage 

Gogols, doch die dramatische Situation ist die eines Protokolls aus der psychiatrischen 

Abteilung Nr. 6. 

Von dem Helden Poprischtschin in vielen Stimmungslagen wiederholt vorgetragene 

Gedichte von Rilke und Heine, vor allem die Strophen der „Loreley“, in denen die Schiffer, 

vom Anblick der Schönen verzaubert, von den Wellen verschlungen werden, schufen 

poetische Zäsuren, welche die sich nähernde Katastrophe noch eindringlicher werden 

ließen. Leidet Poprischtschin doch als ein im Rang niedriger und mittelloser, aber dennoch 

talentierter Beamter, gleichermaßen unter der Missachtung seiner Kollegen wie seines 

Amtschefs, in dessen Tochter Sophia er sich zu seinem Unglück verliebt. 

Einblicke in die Intimsphäre Sophias erlangt Poprischtschin, als er in sich steigerndem 

Wahn glaubt, den Briefwechsel des Hündchens seiner Angebeteten – seit E.T.A. 

Hoffmanns Kater Murr ein romantisches Motiv – geraubt zu haben und darin lesen zu 

können. Aus den chaotischen Papierbergen seines Tagebuchs und der 

Hundekorrespondenz, welche die ganze Bühne bedeckten, fantasiert Poprischtschin sich 

das Familienleben seines Direktors und sein eigenes Schicksal zusammen. 

Nicht nur Tschechows realistische Erfahrung als Bezirksarzt führt hier zu scharfer Kritik an 

der Gesellschaft und ihren Heilmethoden, auch der ein halbes Jahrhundert ältere Text 



Gogols zieht unbarmherzig gegen die Gnadenlosigkeit einer Zeit vom Leder, die 

gesellschaftlichen Stand und Finanzkapital zu zentralen Werten erhoben hat. 

Als Sophia einen reichen Staatsrat heiratet, kompensiert Poprischtschin seine 

Verzweiflung durch eine Bewusstseinsspaltung – von nun an erwartet er als neuer König 

von Spanien seine Inthronisierung. Doch die vermeintlichen Krönungsrituale erweisen sich 

als entwürdigende psychiatrische Behandlung des Irrenarztes. 

Eine immense Herausforderung für den 29-jährigen Hauptdarsteller Till Florian Beyerbach, 

der er in grandioser Weise gerecht wurde. Beyerbach schuf eine unglaubliche 

Bühnenpräsenz – 90 Minuten ohne Pause dramatische Hochspannung. Mimik, Gestik und 

Sprache changierten von der feinsten inneren Regung über unterdrückte Wollust bis zum 

Wutgetobe – ein Verwandlungsreichtum, der keine Kulissen benötigte, um stets neue 

Szenen zu erschaffen. Wie auf Kommando riss es nach dem Schlusstableau das 

Publikum in die Höhe, um standing ovations zu spenden. 

Dass die zur Badenweiler Tschechow-Woche angereiste Kulturbürgermeisterin von 

Tschechows Heimatstadt Taganrog, Lisaweta Lipowenko, das Theater mit diesem Stück 

zum "Internationalen Tschechow-Theaterfestival" für September nach Südrussland einlud, 

bedeutet eine grenzüberschreitende Anerkennung, die diese Inszenierung wahrlich 

verdient. 

06. April 2010 Badische Neueste Nachrichten von Peter Kohl 

Zwischen König und Zwangsjacke 

Eindrucksvolle Premiere: „Tagebuch eines Wahnsinnigen“ im Insel-Theater 

Auf dem Boden liegen weiße, unbeschriebene Blätter, sie kleben auch an der Wand im 

Hintergrund. Der namenlose Titelheld aus Nikolai Gogols groteskem Monolog „Tagebuch 

eines Wahnsinnigen“ liest daraus Botschaften und Nachrichten, die kein anderer 

wahrnimmt, schreibt Briefe darauf, die nur er lesen kann. Es ist die angemessene 

Endstation der Schreibstubenexistenz eines kleinen Beamten, der im Wahn die Grenzen 

seines engen, beschränkten Daseins überschreitet. 

Es ist eine komische und zugleich tragische Gestalt, die Gogol da geschaffen hat. Das 

studentische Kulturzentrum an der Uni Karlsruhe brachte sie in Zusammenarbeit mit dem 

Badischen Staatstheater auf die Bühne der Insel. Mitglieder des Jugendclubs des 

Badischen Staatstheaters und der interkulturellen Theatergruppe Cumpania wirkten mit an 

Produktion und Technik und traten auch als Nebendarsteller-(innen) in Erscheinung, wobei 

sie allerdings als weißgekleidete Wärter zu beiden Seiten der Bühne nicht mehr zu tun 

hatten, als den Wahnsinnigen gelegentlich zur Ordnung zu rufen und zurückzuweisen, 

wenn er aus seinem Areal ausbrechen wollte. 

Die Bühne beherrschte eindeutig Till Florian Beyerbach. Der Profischauspieler, der auch 

schon Gastrollen am Badischen Staatstheater gespielt hat, lieferte eine darstellerische 

Tour de Force. Über 90 Minuten gab er textsicher den Monolog des sich in immer 

absurdere Vorstellungen hineinsteigernden Beamten, mimisch und gestisch exakt 

zeichnete er die emotionalen Bewegungen des zwischen Selbstüberschätzung und 

Selbsterniedrigung, Wunschvorstellungen und Alpträumen schwankenden Charakters 

nach. Mal fegte er unablässig über die Bühne, mal verschanzte er sich hinter einem Tisch 

( neben einem Stuhl das einzige Bühnenrequisit), mal kritzelte er mit einem Blatt, das er 

zu einem Federkiel geformt hatte, imaginäre Worte auf ein Blatt Papier. 



Eine getriebene gehetzte Seele, ein unruhiger Geist, den vor allem zwei Dinge umtreiben, 

seine niedrige Stellung, die ihn zum Spielball und Dienstboten seiner Vorgesetzten macht 

und die unerfüllbare Liebe zur Tochter des Direktors, der er sich nicht einmal zu 

offenbaren getraut. Es ist eine Wahnsinnsvorstellung des gebürtigen Karlsruhers im 

kargen, aber stimmigen Rahmen der Inszenierung von Regisseur Bäno Axionov. Der 

gebürtige Weißrusse kann als Schauspieler und Regisseur auf vierzig Jahre 

Theatererfahrung zurückblicken. Ein kluger Einfall war es, den Gogol-Text mit ein paar 

Passagen aus Tschechows Erzählung „Krankenzimmer Nr. 6“ anzureichern. Tschechow 

wusste wie Gogol, wie schmal der Grat zwischen Normalität und Irresein ist. So lässt er 

den Insassen einer Irrenanstalt feststellen: „ je niederer ein Organismus, desto 

unempfindlicher ist er auch, um so schwächer reagiert er auf einen Reiz; je höher er ist, 

desto empfänglicher ist er und umso energischer reagiert er auf die Wirklichkeit.“ 

Auch Gogols Wahnsinniger ist empfindsam, intelligent und fantasievoll, das zeigt sich 

selbst noch in seiner letzten Allmachtsfantasie, in der er sich als König von Spanien 

vorstellt. Da erhält auch die verjazzte Version von Rodrigos „Concerto de Aranjuez“ die als 

atmosphärisch suggestive Begleitmusik immer wieder eingespielt wurde, auf einmal eine 

höhere symbolische Bedeutung; Aranjuez ist die Frühjahrsresidenz des spanischen 

Königs. Den Wahnsinnigen erwartet freilich nicht der Königsthron, sondern die 

Zwangsjacke. Am Ende gab es lauten, lang anhaltenden Beifall für das tolle Stück 

Plakat zum Stück (Vorlage kann zur Verfügung gestellt werden) 


Haben Sie Interesse an einer Aufführung in Ihrem Haus? 

Gerne gastieren wir mit unserem Solostück auch bei Ihnen. 

Bitte nehmen Sie bei Interesse Kontakt auf zu 

Rüdiger Kapust 

E–Mail: ruediger-kapust@t-online.de 

Handy: +49-171 270 3638) 


Sie möchten einen ersten Eindruck gewinnen? Gerne schicken wir Ihnen einen Mitschnitt 

auf DVD zu – oder Sie gehen auf unsere Homepage und schauen sich das Demo dort an: 

Kommen wir zur notwendigen Ausstattung für einen Auftritt: 

Das Stück ist sehr schlicht gehalten was das Bühnenbild betrifft: 

ein Tisch, ein Stuhl, ein Besen und weißes Papier. Ist also wirklich überall spielbar. 

Was den Ton betrifft haben wir komplettes Equipment das wir mitbringen. 

http://kabax.de 

Das Licht ist von einfachster Grundausstattung : 

es gibt eine Grundstimmung aus weißem Licht (ohne Farbfilter) also einmal Bühne hell und dann für das 

Ende noch ein Spot. Das wars. Das Lichtequipement müsste vor Ort vorhanden sein. 

Dieses Stück lebt vom Spiel nicht von der Technik, darum ist die Ausstattung bewusst spartanisch gehalten. 

Kontakt: 

Till Florian Beyerbach 

Friedrichstr.27 

D-73033 Göppingen 

Tel: +49-7161-3541315 IM WEB 

Mob: +49-177-73 22 461 

Schauspieler Sprecher www.TillFlorianBeyerbach.de 


Ausgewählte Gedichte 

von Hauke Ohlendorf 

ハウケ Ohlendorf 

による詩を集めた 

فرودنلهوا اهبتك دئاصق تعمجHauke 

Hauke Ohlendorf alias FARUK – ABID 

دباع قوراف 

April – Oktober 2012 

Einige Haikus (Verssilbenfolge 5 / 7 / 5) 


Wegen der Gediegenheit der japanischen Schrift und zugleich als Hommage an des Ursprungsland des 

Haiku, werden die nachfolgenden Verse jeweils auch in japanischer Schrift wiedergegeben. 


Gelpetal 

Eisbach kristallklar 

Morgenkühle leichter Luft 

sanft schmiegt Frau'nhaarmoos 

黄色バレー 

アイスバッハクリスタルクリア 

冷たい朝の空気がが容易容易 

優しく抱擁女性の髪のの苔苔 

Unberührter See 

Krähe zupft den Halm 

streicht die Brise durch das Nest 

langsam wiegt das Gras 

自然のままの湖 

カラスは茎をを引っ張る引っ張る 

風が巣をを掃引掃引 

ゆっくりと草を量る 



Flimmern 

Dürre, Hitze lähmt 

Zyklone tanzen im Kreis 

sandig kratzt der Hals 

ちらつき 

干ばつ、熱麻痺 

輪になって踊っサイクロン 

砂浜は首を掻く 

Wehmut 

Blick zum Firmament 

Universum das uns trennt 

Deine Seele nah 

物悲しいこと 

大空に目を向ける 

私たちを分離する宇宙 

あなたの魂に近い 

Verlassen 

Kreuz am Wegesrand 

nur warten noch die Minen 

Schneewind schneidet scharf 

残す 

道端を渡る 

ただ地雷を待つ 

鋭いカッティング雪風 



Savannenabend 

Steppenwölfe Sang 

Grille schwingt an hohem Ast 

Sonnenuntergang 

サバンナの夜 

コヨーテテ·サンス 

高い道路上のグリルスイング 

夕日 

Bosnien 

Dunkles Wolkenland 

Nachbaresel steht im Schlamm 

Wäsche weht im Wind 

ボスニア 

暗い雲の国 

近隣のロバは泥の中に立っている 

洗濯物が風に吹かれて 

Sternenhimmel 

Beduinenzelt 

Tabaksrauch der Nargileh 

Kamele im Sand 

星空 

ベドウィンのテント 

タバコ水ギセルを吸う 

砂のラクダ 



Stille Einkehr 

Vater Frost klopft an 

Laub das durch die Seele weht 

heißer Tee im Glas 

穏やかな反射 

父霜がノックしている 

魂を介してその葉が吹く 

グラスの中で熱いお茶 

Abschiedslied 

Sammlung hoch droben 

Kraniche zieh'n aus dem Land 

freudiges Gekräh' 

お別れソング 

空中コレクション 

全国ククレレーンンダダート 

カラス' 楽しい' 

Auf dem Wanderwege zum Nachtquartier 

Fernes Licht uns lockt 

flinke Schatten vor dem Mond 

Herbergskatenrauch 

夜四半期のトレイルで 



遠くの光は、私たちを魅了 

月面上の軽快快な影な影 

ホステルケイトの煙 

Jahresbeginn 

Hände tief hinein 

Schneeschmelz tanzt von Stein zu Stein 

Schöpfung neu ersteht 

初め 

奥深くまで手 

雪解けは石から石に踊っている 

作成が再び上昇 

Rast in der Steiermark 

Hundemädchen schnaubt 

rasten wir im Wiesengrund 

Kräuterduft ein Hauch 

スティリアの休息 

女の子の犬が嗅ぐ 

私たちは芝生エリアで休む 

ハーブブの香りがほのかな香り 

の香りがほのかな香り 

Ramsau in der Steiermark 

Abendrot im Tal 

Milchkannenklang – Bauernhof 

oben der Pirol 

スティリアのラムサウ 

谷の夕日 

ミルク缶の音 - ファームム 

コウライウグイス上記 



Paris I 

Großstadtluft weht um 

Baskenmütze schief am Kopf 

Maler an der Seine 

パリ 

吹き付けによる都市大気 

頭の上にバスクベレー斜斜めにめに 

セーヌヌ川の川の画家家 

Paris II 

Vent soufflant partout 

cosmopolitaine ton air 

peintres de la seine 

パリ II 

どこでも吹く風 

あなたの国際際的な空的な空気 

画家· セーヌヌ 

Kalter Ostermorgen 

Ostersonntag früh 

Morgensonnenglanz im Schnee 

Feuer im Kamin 

寒いイーススタターのの朝朝 

復活祭の日曜日の朝 

雪の朝の太陽の輝き 

暖炉のの火火 



Mittagszeit in Kabul 

Minarett kein Ruf 

Männer nippen ihren Cay 

Katzen dösen faul 

カブールルの正午の正午 

ミナレットない評判を 

彼らのケイを飲みみ男性男性 

猫はなまけてうとうと 

Gaunerstück 

Dorfschänkenbengel 

Gartenzaun liegt hinter ihm 

kracht der Apfelbiss 

ローググピピースス 

村のパブベンゲル 

彼の後ろの庭のフェンス 

りんごの一口をクラッシュ 

Ausklang 

Sonne – leuchtend' Laub 

Blattwerk deckt den Sommer zu 

raschelt jeder Schritt 

フィナーレレ 

日 - 明るい'葉 

葉は、夏カバー 

それは、すべてのステップをクラックル 



Meditation I 

Hoch auf schroffem Fels 

Universum strömt ins Herz 

fühl' den tiefen Grund 

瞑想私 

急な上に高 

宇宙は心臓にに流れ流れ込む 

" 深層地下水を感じる 

Melancholische Symphonie 

Rauschen vom Waldesrand 

monotones Tropfkonzert 

glucksende Pfützen 

メランコリックシンフォニー 

林縁かからのノイズ 

らのノイズ 

単調なドリップコンサート 

ゴボゴボ水たまり 

Sie 

Lang ist sie davon 

träume mich dorthin zu ihr 

kehr' nie mehr zurück 

ソフィー私私 

長い彼女が離れている 

彼女に私をそこに夢を見る 

トラフィックは決して戻ららないない 



Kreuzung 

Neonreklame 

Blinken auf nassem Asphalt 

einsam meine Stadt 

交差点 

ネオンサイン 

ぬれたアスファルトの上に点滅 

私の孤独なな街街 

Bemühen 

Traumwelt ist ein Hort 

entgehe dem Einerlei 

was heißt schon „real“? 

尽力 

ドリームムワワールルドは天ドは天国でですす 

単調さを逃れる 

" 本当のの" 何をするのでしょうか 

Sie II 

Ohne Sie herrscht Tod 

die sinnlose Existenz 

Atmen ohne Grund 

ソフィー II 

あなたなしでは、死がある 

無意味な存在 

理由なしで呼吸する 



UNGEREIMTHEITEN 

Wanderpause 

an kanadischem WK I & WK II - Friedhof 

bei CAMBRAI / FRANCE 

Weidenblätter segeln 

Bronzeengels schwerer Blick, gesenkt auf Marmorplatten 

Namenszug in kaltem Stein, 

Rattentunnel offensteh'n, 

zieh'n ins morsche Fundament 


Eichhorn blickt in bunte Kronen, 

was lebt ist wert - was tot noch werter? 

Selbst Herzbewahrung rettet nichts 

Schwert, es sammelt ein 


Verbundenheit 

Jahrzehnte Müh' und Plage 

in falt'ge Haut graviert 

gemischte Züge gütigen Gesichts 

lehnt hin sich zu dem Weibe er 

strickend sie am Ofen sitzt 

die Lippen rühren an ihr Ohr 

und flüsternd weht sein Hauch 

wollt' keine and're je als Dich 



INTERMEZZI DIFFERENTI 

diverse poesie d'azzardo de Hauke Ohlendorf 

******************************************* 

Dorfnacht 

Schummrig' Licht 

alter Gassenfunzel Mückenfest 

gedämpfte Sicht 

Sommertage letzter Rest 

schwirrend feiert sich der Schwarm 

Dunkelheit die Schatten frisst 

im langen Gassenarm 

Rascheln aus dem Dachgenist 

Kirchturmuhr schlägt drei 

gurrt eine Taub' in halbem Schlafe 

nickt auf der Gaube wieder ei' 

selbst im Baum der müde Rave 

Oberfenster lechzen 

ganz aufgestellt nach lauer Luft 

vor Wärme doch die Balken ächzen 

schwer zieht schon der Backhausduft 

Am Dorfweiher 

Schatten - s'muss der Karpfen sein 

Luftzug streift wie Samt die Haut 

des Wassers Decke zittert fein 

Grille windet sich zur Braut 

Schatten - ah ihm fehlt's an Luft 

schwimmt bei der Hitze höherwärts 

Blase sanft im Licht verpufft 

kristallklar's Flimmern so wie Erz 



Schatten - was er da so treibt 

Duft von frischgemähtem Heu 

klar dass er nicht unten bleibt 

Ziegenblick gesenkt und scheu 

Schatten - diesmal ganz weit oben 

bei Hitze drängt's ihn immer hoch 

dörflich Farbwelt lichtverwoben 

gut dass ich mich hier verkroch 

Schatten - nun will ich es seh'n 

lehn' vorsichtig zum Teichesrand 

beobacht' listig das Gescheh'n 

stütz meinen Kopf auf eine Hand 

Schatten - haut's mich hinten über 

wem kann ich sagen, was ich sah 

der jungen Teichfrau Augenlider 

gesenkt herab und das so nah 

Schatten - schwimmt an mich heran 

blinzelt irgendwie ergeben 

spricht: komm rein und werd' mein Mann 

sollst Dir's noch heute überlegen 

Schatten - zieht die Wand herauf 

Grollen, Blitze, Donnerkrach 

zügig ich nach Hauselauf 

küsst' mich doch der Regen wach 


Ausschnitt aus einem Bild von H. Ohlendorf 

Morgennebel in Athman / نامثع 

ein Gedichtfragment von Hauke Ohlendorf 

Frau reich' mir einen frischen Çay 

aus Morgenschwaden kehr ich heim 

vor Stunden zog ich ab allein 

die Kampfgefährten nicht dabei 

Damaskus blutet, seine Kinder 

sterben nicht für's Himmelreich 


ob Moslem, Christ, sie sind nun gleich 

bedrückt vom Menschenschinder 

Wind bläst durch die Straßen Staub 

Wucht der Wut, was bleibt ist Wunde 

Muezin schweig', zur Morgenstunde 

Gerechtigkeit, ist Allah taub? 

Anadil, gieß' Wasser in die Messingschüssel 

Du bist und bleibst mir Nachtigall 

der letzte Trost und Sonnenstrahl 

Liebe ist des wahren Lebens Schlüssel 

Amara, Königreich der Sarazenen 

selbst Kreuzes Ritter suchten hier 

und fanden höllisches Quartier 

die Väter trotzen ihren Plänen 

nun ist's der eigene Tyrann 

der erst uns Hoffnungsträger war 

doch bleibt er jeden Ruhmes bar 

metzelt Freunde, Mann für Mann 

Karem, mein Sohn, versteck's Gewehr 

bevor die üblen Hunde kommen 

in einer Stund', ich hab vernommen 

rückt an das Militär 



Hör', der Tag im Dorf beginnt 

will gleich nach dem Felde sehen 

wo unsere Tabakpflanzen stehen 

bevor der letzte Schatz verrinnt 

habt acht solange fort ich bin 

im Dorf gibt es Verräter 

Assad's verderbte Täter 

die geben ihre Nachbarn hin 

Miled, Mohammed und auch ich 

da Faden schwarz, weiß, grau sich gleichen 

zur Präfektur heut' nächtens schleichen 

gerichtet sind die Fernrohrstrich 

im Keller hörten wir sie schreien 

unsel'ge Opfer der Tortur 

wir gaben uns den einen Schwur 

sie heut' noch zu befreien 

Allah, ich werf' mich vor Dich hin 

schenk' Kraft und Mut in uns'rer Not 

dem Übel aus uns'rer Hand den Tod 

soll sein der Handlung Sinn 

© Hauke Ohlendorf alias FARUK - ABID 

دباع قوراف 



Einige Pressestimmen: 

Neuerscheinung 

BUCHVORSTELLUNG 

U R S T R O M 

von Rüdiger Heins 


»Die vier Theaterstücke von Rüdiger Heins gelten Menschen am Rande der Gesellschaft, seien 

dies nun Frauen aus einer islamischen Kultur, Strassenkinder, Tyrannen einer längst vergangenen 

Epoche oder gar Mystikerinnen, wie eine Hildegard von Bingen. Immer geht es dabei letztlich um 

die Vision einer menschlicheren Welt. 

Der Autor spielt virtuos mit den verschiedensten szenischen Formen: vom lyrischen Drama über 

das epische Theater und das Dokumentarstück bis hin zum postdramatischen Theater unserer 

Tage, in dem Musik und Tanz gleichrangig neben den Text treten. 

Das ist bestes postmodernes Theater, wie wir es so nur noch von Christoph Marthaler her 

kennen.« 

(Prof. Dr. Mario Andreotti, Dozent für neuere deutsche Literatur und Sachbuchautor) 

* * * * * * 

»Das alles erzählt Rüdiger Heins in seinem Stück ganz unaufgeregt. Das sich andere aufregen 

könnten, nimmt er in Kauf. Mutig, zumal sein intelligentes Stück nun zufällig in eine heiße Debatte 

geraten ist, um Äußerungen Thilo Sarrazins zur Integrationspolitik.« 

(Susanne Böhmer, SWR 2) 


* * * * * * 


»Rüdiger Heins bringt Brennpunkthemen auf die Bühne, wie sonst nur wenige. Deswegen schätze 

ich seine künstlerische Arbeitsweise sehr. Außerdem besitzt er den Mut, den man für diese Arbeit 

braucht! Die Themen, die er aufgreift, beschäftigen mich auch. Der Unterschied besteht darin, 

dass er die Empathie hat, aus sozialen Themen literarische Kulissen zu bauen. Das bewundere 

ich an ihm.« 

(Günter Wallraff, Köln) 

»Im URSTROM hat der Schriftsteller Rüdiger Heins vier Theaterstücke in Szene gesetzt, die vom 

Gilgamesch-Epos über die Mystikerin Hildegard von Bingen bis in die heutige Zeit mit ihren 

Wirrnissen reichen. Ihm geht es um die Menschen am Rande der Gesellschaft, egal ob es um 

Frauen aus der islamischen Kultur, oder Straßenkinder geht. 

Er schaut hinter die Kulissen einer Gesellschaft, die nicht gerade menschlich mit am Rande 

lebenden Jugendlichen umgeht und im Drogenkonsum das suchen, was ihnen zu fehlen scheint, 

der aber kein Ersatz für entgangene Sehnsüchte nach Liebe und Geborgenheit sein kann. Die 

Erwachsenenwelt reagiert meist mit Ablehnung und entzieht sich der Verantwortung, in dem sie 

regelrechten Menschenrechtsverletzungen, die täglich auf der Straße passieren freien Lauf lässt. 

Durch dieses Stück: 'Fee: Ich bin ein Straßenkind', geht der Autor auf die Problematik aus Sicht 

der Betroffenen ein und zeigt die vertrackten Situationen der Straßenkinder in reichen Deutschland 

auf, die nicht zu den 'normalen Kulissen' der Gesellschaft gehören 

In 'Allahs heilige Töchter' geht es um die Befreiung der Frauen aus der Gefangenschaft ihrer 

Männer, die ihren Töchtern die Ehemänner aussuchen, obwohl im Koran derartige Praktiken 

nirgends zu finden sind. Es geht um die Einschränkung der Freiheit mit rabiaten Mitteln, die bis zur 

Freiheitsberaubung und den Ausstoß aus dem Familienverband führen kann. 'Die Rechte der 

Frauen sind geheiligt. Seht zu, dass Frauen bezüglich der ihnen zustehenden Rechte gesichert 

sind.' So hat es der Prophet Mohammed verkündet. Nur die Praxis sieht anders aus. Viele junge 

islamische Frauen werden gezwungen Männer zu heiraten, die sie nicht lieben, weil der Vater und 

der Familienverband es anders bestimmen. Rüdiger Heins dramatisiert die Geschichte einer 

jungen Marrokanerin, die versucht der Familientradition zu entkommen und dabei in 

beängstigende Situationen gerät. 

Um ein Fazit zu ziehen, diese vier Theaterstücke werden virtuos in verschiedensten szenischen 

Formen dargestellt, die vom lyrischen Drama bis zum Dokumentarstück reichen. Es ist richtig, was 

Prof. Dr. Mario Andreotti, er ist Dozent für neuere deutsche Literatur und Sachbuchautor über 

diese Stücke schreibt: 'Das ist bestes postmodernes Theater, wie wir es so nur noch von Christoph 

Marthaler her kennen.' « 

(Fritz Reutemann, Poet) 

Mehr Information zu Rüdiger Heins 

http://www.ruedigerheins.de/ http://de.wikipedia.org/wiki/Rudiger_Heins 


Vorstellung der Abschlussarbeiten des Erstsemesters 

„Design Medien Kommunikation“ (Grundstudium) 

Fachhochschule Dortmund 

University of Applied Sciences and Arts 

Mittwoch,den 6. Februar 2013 

WAR OF TYPECRAFT – 

DIE TYPOGRAFISCHE SCHIESSBUDE 


Im Filmstudio der FH Dortmund / Designgebäude fiel gegen 18:00 h der 

Startschuss zur illustren Vorführung von 30 Buden mit besonders zugeschnittenem 

Darbietungscharakter. Unter dem Motto KRIEG DES TYPOGRAFIE 

- HANDWERKS oder DIE TYPOGRAFISCHE SCHIESSBUDE, präsentierten rund 

70 Studentinnen und Studenten ihre interaktiven Installationen, rund um das 

Thema Typografie. 

Den Professoren, Lars Harmsen & Alexander Branczyk, war Ihr Spaß an den 

vielen kreativen Umsetzungen der durch sie gestellten Aufgabe deutlich 

anzusehen. So fanden sie sich immer wieder in regen Gesprächen mit ihren 

Studierenden und Besuchern dieses anregenden Ereignisses. 

In gelockerter Atmosphäre durfte nach Leibeskräften geworfen, geschossen, 

gegessen, kreiert und zerstört werden. 

Ein Bericht von Hauke Ohlendorf / Wuppertal 



In interdisziplinarischer Zusammenarbeit mit Studierenden anderer Fachbereiche 

wurden binnen weniger Wochen umfassende Installationen geschaffen, die 

Besucherinnnen und Besucher der Ausstellung zum Anfassen, Begreifen wie Mitmachen 

einluden. 

Ein halbes Jahr lang hatte man sich mit Gestaltung, Design und Typografie befasst; 

nun folgte die Umsetzung in Form von teils skurilen aber nicht minder 

interessanten, kirmesnahen Buden. Je ausgefallener die Ideen, desto besser - 

und Ausgefallenes gab es reichlich. 

Verschaffen Sie sich einen eigenen Eindruck! Die nachfolgende Bildstrecke gibt 

Einblicke in das Geschehen. 

























































































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U 

M 

B 

R 


A 










































F I N 



Damals zu Hildesheim 

Mein Niedersachsen – meine Hildesheimer Börde 

HILDESHEIM 

Umgestülpter Zuckerhut / Künstler: Hermann Ribbentrop 

Gebäude 1945 zerstört bei Luftangriff durch die Alliierten - der 

Zuckerhut ging mitsamt Hildesheim unter im Feuersturm 

Bildquelle (offiziell) Wikipedia / 



Der Kompromiss-Blechkuchen 

Hauke Ohlendorf, März 2012 

Eine Geburtstagserzählung als Geschenk zum zwanzigsten Geburtstage 


Dein Vorfahre, sprich Großvater, entstammt dem Norden unserer geliebten 

Republik, genau gesagt einem kleinen Dorfe in der HILDESHEIMER BÖRDE, 

namens XXXXX. 

Als in seiner Kindheit und Jugend die Dorfbäcker noch einen Handwerksberuf 

ausübten, bei dem die meisten Tätigkeiten nicht am Laufband und mit sackweise 

vorgefertigten Groß-Backmischungen erfolgten bzw. von ausgeklügelten 

Maschinen und Geräten unterstützt wurden, da verlangte die Profession 

anstrengende Handarbeit. Im abschließenden Vorgang fanden alle Erzeugnisse 

ihre krönende Vervollkommnung in großen Steinbacköfen alter Bauart, die noch mit 

Festbrennstoffen beheizt werden mussten. Es wurde nach altnorddeutscher 

Handwerkskunst mit Muße gearbeitet – selbst die Lehrlinge hatten bereits nach 

wenigen Wochen begriffen, dass aus allem nicht „Rechtes“ wurde, wenn man nicht 

voll bei der Sache war, also sein Bestes gab, um hernach der Kundschaft stets 

gleichbleibend gute Waren vorweisen zu können. 

Bäcker sein, hieß nicht nur zu ungewöhnlicher Tageszeit seiner Beschäftigung 

nachgehen zu müssen, sondern zum Teil auch an Wochenenden und Feiertagen zu 

rackern, wenn zu allem Übrigen noch zusätzlich Konditoreiprodukte für bürgerliche 

Sonntagsgaumenfreuden in den Verkaufsvitrinen ausliegen sollten. 

- ☼ - 



Ja, nun steht die Verbindung zum eigentlichen Thema, denn Ich hatte doch 

versprochen, das Geheimnis des Kompromiss-Blechkuchens zu lüften. Also nehme 

ich Dich nun mit auf eine erneute kleine Reise in die Vergangenheit. 

Wenn in der Früh die letzten Samstagmorgenbackwaren zum Abkühlen aus der 

Gluthitze gezogen waren, hatten die Bäcker sich in der heißen Arbeitsstube bereits 

einen großen Teil der Nacht um die Ohren geschlagen. Im Dorfe gingen jetzt immer 

mehr Lichter an. Meister Bäcker sowie Gesellen und Lehrlinge strebten allmählich 

dem Bette zu. Während der Rest der Welt nach und nach seine Augen öffnete, 

nahmen die Handwerker noch vor der eigentlichen Ruhe das traditionell 

gemeinsame Landbäckerfrühstück zu sich. 

Die Metzgerfrau von der anderen Straßenseite hatte für alle Hungrigen das nötige 

„Drunter und Drüber“ herübergebracht und im Gegenzug ganz backfrisches 

Rustikalbrot mit heim genommen, selbstverständlich nebst der Brötchen, die auch 

bei Familie Metzger morgens niemals fehlen durften. 

Frau Bäckerin war ebenfalls schon lange auf den Beinen, hatte die Gänse, die 

beiden eigenen Kühe, die Ziegen und die Hauhner, sprich Hühner, für den Tag mit 

Futter sowie Wasser versorgt, anschließend in der Küche eingedeckt und 

aufgetischt. In dem geräumigen, liebevoll schwarz/weiß gekachelten, urigen Raum 

bullerte der Holzküchenherd vor sich hin mit zwei dicken Pfeifkesseln obenauf. Der 

eine enthielt bereits aufgegossenen Kaffee, der hier für den Meister heiß gehalten 

wurde, der andere Früchtetee für die Gesellen und Lehrlinge. Letztere vertrugen 

vor dem Bette keinen Kaffee, der Meister hingegen schon, ganz im Gegenteil 

brauchte er ihn geradezu, um überhaupt in den Schlaf zu kommen. 

Auf dem großen dunklen Buchenholztisch, an dem spielend bis zu 14 Leute haben 

Platz finden können, stand die große vasenförmige Henkel-Glaskanne mit jener 

erhitzten Milch, die Frau Bäckerin schon um viere in der Früh den Eutern ihrer 

"schwarzbunten" holstein-friesischen Damen Emma & Gerda entlockt hatte. 

Daneben der kunstvoll geflochtene Korb mit gekochten Eiern, die heute früh erst 

aus dem Stall geholt waren. Ein frisches, dickes Ziertuch lag oben über, um zu 

schnelles Auskühlen zu verhindern. Der Meister hatte den Lehrsöhnen damals 

schon an ihren ersten Arbeitstagen die künftigen Stammplätze der Lehrlinge 

zugewiesenen. Diese waren so ausgerichtet, dass die Jungen unweigerlich zum 

alten gußeisernen Herd mit umlaufender Metallreling hinüber schauten, wo sich ihr 

Blicke zumeist beim Wechselspiel der orange bis hellrot blinkenden Bröckchen im 

offenen Glutkasten und in den Flammen verfingen. Durch das soeben von der 

Bäckerin frisch aufgelegte Holz loderten die feurigen Irrwische etwas länger auf, um 

dann sanft züngelnd durch die noch teils geöffnete Oberklappe nach außen zu 

streichen. Aus dieser Klappe entwichen zu gleicher Zeit immer wieder dünne, 

weißbläuliche Rauchfahnen, die inzwischen als Bestandteil des Duftgemisches aus 

frischem Kaffee, knackigen Brötchen und heißer Milch die ganze Küche mit einer 



beruhigenden Luftwürze füllten. Kein Wunder, dass gerade die jüngeren beiden 

unter ihnen vom unregelmäßigen, leisen Knacken des brennenden Holzes 

unbemerkt einzunicken drohten, waren sie doch die harte Nachtarbeit noch immer 

nicht so recht gewohnt. Sie hatten arge Mühe sich dies nicht anmerken zu lassen. 

Bei Ole Harms hingegen, der bereits kurz vor der Gesellenprüfung stand, welche er 

kommenden Monat an der altehrwürdigen Kammer zu Hildesheim abzulegen hatte, 

war schon eine gewisse Konstitution festzustellen wie sie beim Meister und den 

Gesellen zu finden war. Er schien angesichts des herrlich hergerichteten Tisches 

sogar unter allen noch der Munterste. 

Die Küchentür zum hinteren Teil des Verkaufsraumes stand ebenso offen wie die 

Tür der Backstube, welche absichtlich dorthin offen gehalten wurde, damit beide 

Räume ihre arômatisch- lieblich duftschwangere Warmluft mit jener des 

Kundenbereichs austauschen konnten. 

Von hinterwärts zog der frische Feuer- und Kaffeeduft ein, von seiten der typische, 

leicht feuchtehaltig Backwarendunst, der jedem der eine freie Nase besaß sofort 

das Wasser im Munde zusammentrieb – eine preiswerte aber sehr wirksame 

Methode zur Unterstützung der Frage: „Darf's noch etwas mehr sein?“, um 

solcherart ganz unaufdringlich die frühen Kundinnen zum Kaufe der einen oder 

anderen zusätzlichen Backware zu verleiten. Was nicht einmal die Gesellen 

wussten war, dass sogar das Sich-beim-Essen-Zuschauen-lassen eine kleine 

Verkaufslist des Meisters darstellte, ausgerichtet darauf, der Kundschaft einen 

subtilen Fingerzeig zu geben auf deren eigene alsbaldige, Frühstücksgenüsse und 

um zugleich von seiner gesamten Bäcker-Belegschaft einen vertrauten sowie 

nahbaren Eindruck zu schaffen. Zudem sah er sich auf solche Weise in der Lage, 

zwischendurch hören und beobachten zu können, ob der Verkauf seinen Direktiven 

gemäß anlief, denn gleich würde die Ladentür geöffnet werden und die Lehrtöchter 

hätten sich um die Erfüllung aller Kundenwünsche sogleich zu bemühen. 

Wer sich zu dieser morgendlichen Stunde dort aufhielt wurde mit einem Blick durch 

die Küchentür gewahr, wie sich redlich abgearbeitete Bäcker bei Tische bemühten, 

ihre Augen offen zu halten, dennoch aber die Zähne genussvoll in das rustikale 

Mahl einschlugen. Ab und an folgte ein stiller Grußaustausch zwischen Laden und 

Küche, verbunden mit den Wünschen für eine „gesegnete Mahlzeit“ an die Adresse 

der Handwerkerrunde, obschon diese zumeist mit sich selbst befasst war. 

So also begab sich jeden Morgen das gleiche Ritual einer typisch norddeutschen 

Männer-gemeinschaft, die Nacht für Nacht Arbeitsplätze und Aufgaben auf engstem 

Raume miteinander teilte. Man verständigte sich durch Blicke, eben so wie es auch 

bei der Arbeit nicht anders üblich war. Hier wechselten momentan deutlichere 

Informationen den Mann, als dies während der freundlich oberflächlich gehaltenen 

Gespräche der Fall war, die man des Nachmittags beim Umgraben des 

Gartenbodens oder in ähnlichen Momenten an der Hecke mit zufällig Vorbei- 



gehenden auszutauschen pflegte. Lediglich ein Grummeln des Dankes verließ die 

Kauenden, wenn ein Kollege dem anderen das Milchglas ungefragt wieder befüllte. 

- ☼ - 

Es war zumeist gegen Klocka sechse, wenn die Hausfrauen der Umgebung ihre 

zweirädrigen Bollerwagen hinter sich herziehend, die leichte Anhöhe hinauftrabten, 

an der alten Wassermühle vorbei, deren Grund sogleich hinter dem Schilf des 

Baches begann. Ihre Köpfe waren von stilvoll geflochtenen und aufgesteckten 

blonden Haaren geziert, welche wiederum vor dem Winde von schneeweißen 

Schuten geschützt wurden. Stets waren sie in ihre Haushaltsschürzen "gewickelt". 

Die gesamte Straßenbreite einnehmend, zu dritt oder viert nebeneinander her, ging 

es voran. Zu so früher Stunde tauschten auch sie sich bereits aus - in dem ihnen 

eigenen, regionaltypischen "PLATT" rege plappernd, ganz ihrer morgendlichen 

Mitteilungslust freien Lauf lassend. Ein vollkommender Gegensatz zu den 

Ereignissen in Bäckers Küche. Hier der Auftakt, dort der Ausklang, beides jeweils 

erfüllt von seiner eigenen besonderen Stimmung. 

Soeben hatte Frau Bäckerin den oberen Teil der eichenen Außentür zum Hinterhof 

geöffnet, dabei bewusst nur die obere Hälfte aufgestellt, um vierbeinigem Geziefer das 

Eindringen zu verwehren. Kaum dass die erste kühle Morgenluft in die Arbeitsstube 

strömte, quietschte bereits das eiserne Hoftor; der Damenkonvoi betrat den Hof. Die 

mitgezogenen Bollerwagen bewegten sich auf das backsteinrote Bäckerhaus zu, um an 

der Außenwand des Gebäudes aufgereiht zu werden. 

Noch war der freundlichen Morgengruß unter den Damen nicht ganz ausgesprochen, griff 

die Bäckerin in gewohnter Manier, mit ausgestreckten Armen dem ersten Backbrett 

entgegen, hob es in die warme Stube hinein und schob dessen Teigauflage vom 

eingemehlten Brett in den von der Nachtarbeit noch heißen Backofen hinein, nicht jedoch 

ohne zuvor ein kleines Metallschildchen in den Teig zu stecken. Dies erfolgte, um den Teig 

auf solche Weise zu markieren und die richtige Rückgabe der fertigen Kuchen später 

garantieren zu können. Auf etlichen dieser Schilder waren kaum mehr Namensgravuren zu 

erkennen, schließlich verwendete man sie schon in der neunten oder gar zehnten 

Generation. Von der Bäckerin bis zu den Damen des Kundinnenkreises hätte dennoch 

jede unter ihnen mit verbundenen Auges herausgefunden, welche Schilder zu welcher 

Familie gehörten. Nun folgte Backbrett auf Backbrett, Teig auf Teig, bis endlich die 

schwere eiserne Luke des Ofens verriegelt werden konnte. 

Frau Bäckerin trat nun heraus, schloss schnell wieder beide Eichentürhälften hinter sich. 

Wie sich bald anhand der laufenden Gespräche herausstellen sollte, befanden sich einige 

der Damen inhaltlich schon in der Ernte- und Einmachzeit. Aktuell ging es wieder einmal 

darum, untereinander abzusprechen, welchen zeitlichen Weg die Utensilien für's 

Einkochen durch das Dorf nehmen sollten. Schlau wie man war, hatten sich immer gleich 

mehrere Familien die Requisiten für das arbeitsintensive Küchenereignis gemeinsam 

gekauft. 

Nicht selten waren diese Familien untereinander verwandt. Hierbei handelte es sich in 



solchen Dingen häufig um weibliche Verwandschaftsbande. Da bestanden Austausch-, 

Hilfs- und Arbeitsgemeinschaften in erster Linie unter Schwestern, Cousinen, 

Großcousinen, Schwägerinnen und so fort. Man half ich in allen Belangen, die zur 

Bewältigung der jahreszeitlich bedingten Großverarbeitungen notwendig waren. Zeitpunkt 

und Rhythmus hingen von der Reife des Erntegutes ab und so war es der Garten der das 

Pensum bestimmte. 

Auch wenn in der Küche eines jeden Hauses nur die Hausfrau ausgewiesene 

Hoheitsrechte besaß und ihr nicht einmal der Ehegatte zürnen durfte, wenn sie ihn 

deutlich und bestimmt des Raumes verwies, so mussten die Gemeinschaftsarbeiterinnen 

z. B. beim Einmachen einander zügig zur Hand gehen, damit alsbald wieder Platz fürs 

Kochen war. Auch bei den Bauern war gerade „Kampagne“, was bedeutete, die Männer 

waren entweder alle zu Felde oder in den umliegenden Betrieben in irgendeiner Form mit 

der einzubringenden Ernte befasst. 

Die ersten Männer, von welchen nicht wenige in der nahegelegenen Zuckerfabrik tätig 

waren, standen bereits um halber sieben mit knurrenden Mägen im Bade und wuschen 

sich den Schmutz von den Fingern, dem sie im Umgange mit Maschinen und Aggregaten 

ausgesetzt waren. Diese mussten nun vollauf und störungsfrei funktionieren, um jener 

Massen von Zuckerrüben Herr zu werden, die von den Bauern in nicht mehr enden 

wollenden Traktorenschlangen angeliefert wurden und die sich an der Nutzfahrzeugwaage 

am Eingang stauten. 

Belegschaftsbild von der Zuckerfabrik in XXXX Hier findet sich auch Dein Ur-Großvater, ob Du ihn 

wohl entdeckst? 



So rutschte jeder von Ihnen zunächst auf die heimische Eckbank. Bei einem frisch 

geöffneten Härke- oder Wolters-Bräu war stets nur Zeit, die Tageszeitung kurz zu 

überfliegen, denn nach wenigen Minuten riefen die kräftigen und vitaminreichen 

Mahlzeiten auf dem Tische dampfend zur Messer-, Gabel- und Löffelattacke auf. 

Unter der Woche aß man in der Küche; die lange Tafel des Wohnzimmers und dieser 

Raum gar selbst waren ausschließlich den Sonntagsereignissen vorbehalten sowie Zeiten 

des Empfanges von besonderem Besuch. Lediglich wenn Großvater des samstages ganz 

geschafft von der Gartenarbeit zum Essen erschien, kam es mal vor, dass er nach dem 

Mahl und vor dem wiedereinsetzenden Damen-Trubel in der Küche, mit seinem neuesten 

Wild West Roman in „die gute Stube“ flüchtete. Dort saß er dann mit seiner Lektüre im 

großen, breiten, schon leicht abgewetzten Ohrensessel, wo er zumeist nach einer Weile 

einschlief, um die gelesenen Geschichten in der Traumwelt zu Ende zu phantasieren. 

Grundsätzlich nickte er nämlich mit seitlich herabgerutschter Brille beim Lesen ein und 

erst der Ruf zum Nachmittagskaffee bereitete seinem Wilden Westen ein jähes, aber 

dennoch angenehmes Ende. 

Wie alles übrige im Landleben, war auch das Abendmahl ein von den eigenen Eltern 

schon übernommenes Ritual, welches mit fester Bestandteil all jener Abläufe war, die der 

Familie Ruhe und Ausgeglichenheit verliehen. Hierzu gehörte selbstverständlich, dass 

man sich in allen weiteren Lebensbelangen ebenfalls ritualisierte. Man unterwarf sich 

solchen Abläufen, ohne jemals nach dem 'Warum' zu fragen oder zu murren, denn jeder 

spürte tief in sich, dass alles genau so sein musste wie es war und keinesfalls anders. 

Hierzu gehörte insbesondere, dass der eigene Garten nach all den Erfordernissen, so wie 

sie gerade vor der Hand lagen, bestellt wurde, um damit die ureigenste Form heimischen 

Glücks zu erarbeiten. 

Ganz rechts Deine Ur-Urgroßmutter bei einer kurzen Gartenarbeitspause für den Fotografen 



Der Nutzgarten lag nicht einfach dort draußen vor dem Hause, nein das Haus war es das 

mitten zwischen Nutz- und Ziergarten stand. Solch kleine, abweichende Perspektiven und 

Assoziationen ergaben auf ihre ganz und gar eigene Art, eine vollkommen andere Lebens- 

weise, als man sie in den Städten kannte. 

Blick aus Deiner Urgroßeltern „GUTEN STUBE“. Hier siehst Du in etwa ein Achtel des Grundstückes. 

So besaß auf dem Lande jede Familie einen stattlichen Garten, der dazu gereichte, die 

Familie, anverwandte Kranke und die "Alten" des Dorfes, ganzjährig mit Obst und Gemüse 

zu versorgen. Hinzu kamen die hoch umfriedeten Geflügelgärten, zumeist hinter dem 

Hause, in welchen sich nicht selten auch die Holz- und Fahrradschuppen befanden. Die 

eigenen Schweine und manchmal auch Milchkühe befanden sich in eigens dafür 

errichteten rot backsteinernen Anbauten seitlich am Wohnhause sowohl von außen als 

auch durch eine innere Verbindungstür erreichbar. Im Dorfe war jede Familie quasi 

vollkommen eigenständig und somit langfristig unabhängig von Kriegs- wie 

Wirtschaftswirren oder sonstigen Ereignissen, die zu Versorgungsengpässen hätten 

führen können. 



Was fehlte, wurde in Krisenzeiten untereinander im Tauschhandel ausgeglichen, eine 

klingende Währung in Form von Geld war in solchen Enklaven eigentlich nur etwas für den 

Erwerb der von außerhalb dringend benötigten technischen Güter, von Stecklingen, 

Saatgut, u. ä., was man nicht selbst zu erzeugen im Stande war. 

Für das gesamte Jahr war der Haushalt bestens versorgt, so auch für den Winter. Da 

schlummerten z. B. die Möhren im etwa 10 Grad gleichmäßig kühlen Keller in ihren 

Sandbetten, nicht weit von sauber aufgereihten Äpfeln und zum Trocknen ausgelegten 

Walnüssen, während das Sommer-/Herbst-Einmachgut Glas für Glas aus seinem 

Schlummer geholt wurde und vornehmlich an den Wochenenden zur erquicklichen 

Erweiterung des Mittagsmahles beitrug. 

Kein Tag ohne Gartenarbeit – hier: kurze Pause 

Somit gab es also ganzjährig etwas zu puhlen, zu knacken, einzukochen, zu schlachten, 

zu schreddern, stets eng bei einander hockend oder stehend. An den Freitag- und 

Samstagnachmittagen traf man sich zum Handarbeitskaffeekranz, Dienstag- und 

Donnerstagabend beim Pfaffen in der Gemeinde zur Sangesrunde, Montag- und 

Mitttwochabend verschwanden die körperlich jung gebliebenen unter ihnen zu Handball, 

Feldhockey, Gymnastik, und so fort. So manche ältere Dame im Alter zwischen 60 und 70 

war nicht nur im Sommer beim Kraut-Hacken auf dem Felde dabei, sondern auch bei der 

wöchentlichen Gymnastik. 



Streitigkeiten gab es soweit zurückzudenken ist (unter verheirateten) Damen auf solche 

Art im Dorfe nie. Das zeitweilige Aufeinander-los-gehen überließ man den jungen Puten, 

die sich ab und an in Liebesdingen gegenseitig in die langen Haare griffen. 

- ☼ - 

Während unsere weibliche Dorfrunde am Bäckerhaus nun ihre Termine festgelegt hatte, 

nicht ohne dabei die eine oder andere schreckliche Neuigkeit darüber loszuwerden, in 

welchem Dorf es neulich gebrannt hatte oder wer gerade in unsittlich neuzeitlicher Manier 

mit wem fremd ging, war es Zeit geworden, dass sich Frau Bäckerin in die Backstube 

zurück begab und einen Blick in die Ofenluken warf. 

Nun da sie mit Kennerinnenblick wohlwollend feststellte, dass die Teige den gewünschten 

Bräunungsgrad exakt erreicht hatten, zog sie auch schon einen davon mit dem breiten 

Holz heraus, ließ ihn dann auf eines der bereits auf den Arbeitsbänken aufgereihten und 

markierten Backbretter der betreffenden Familie ab. Nachdem sämtliche Backbretter auf 

die wartenden Bollerwagen verteilt und wieder mit schützenden Tüchern abgedeckt waren, 

kassierte Frau Bäckerin den kleinen Obulus von ein paar Groschen je ausgebackenem 

Teig und warf dann das Geld in die Gemeindespendendose, in welcher für gemeinsame 

Ausflüge in den Vogelpark Walsrode oder zum Blauen See/Hannover, gesammelt wurde. 

Eine typische Verhandlungsszene unter Bauern. Der Dritte und der Vierte von links sind sich 

gerade Handelseinig geworden und bekräftigen das per Handschlag. Dieser Handel war damit verbindlich 

besiegelt und nur bei Betrug anfechtbar. Eine Zeit, in der ein Handschlag noch etwas galt. 

- ☼ - 



Eine halbe Stunde später bullerte in jeder heimischen Küche der Holz- und Kohleherd. 

Wenn nach einer Weile der Wassserkessel pflichtschuldig zu pfeifen begann, folgte das 

Aufgießenn des Kaffee's durch den guten alten Porzellanfilterhalter in die Kanne, die 

alsbald mit einem Wärmeisolierungsmäntelchen versehen, ihren Platz erst dann auf dem 

Tisch einnnahm, wenn alle versammelten Erwachsenen ihre Tasse des heißen 

Muntermachers in Händen hielten. Für durch den Kaffeeduft neugierig gewordene Kinder, 

die ab und an ebenfalls danach verlangten, gab es nur ein seelig-machendes Liedchen 

von Carl Gottlieb Hering zur Antwort, welches wohl die meisten älteren LeserInnen noch 

kennen werden: 

"C-a-f-f-e-e, trink nicht so viel Kaffee! Nichts für Kinder ist der Türkentrank, schwächt die 

Nerven, macht dich blass und krank. Sei doch kein Muselman, der ihn nicht lassen kann!" 

Schon hatten die lieben Kleinen wieder etwas anderes im Kopfe als den 

Muselmanentrank, denn nun durften sie ausnahmsweise bei Tisch, wenn auch nur einmal, 

etwas singen. Gereicht wurde an solchen Morgenden frische Brötchen, eine ländliche 

Auswahl vieler Aufschnitte, Aufstriche und Beläge, Quark sowie frische Milch vom Bauern 

nebenan oder gar von den eigenen Kühen. Der soeben erst leicht angekühlte Hefekuchen 

stapelte sich ebenfalls schon auf einem Teller in der Tischmitte. 

Jeder der mochte, durfte sich bereits schon zum Frühstück mit den Fingern (welch 

unglaubliches Ding) ein Stück des Kuchens greifen. Dieser war zu solchem Zwecke in 

schmale, etwa eineinhalb Tassenhöhen lange Streifen geschnitten, damit man ihn in 

Milch, Kakao, Kaffee tunken konnte, wodurch sich des Streifens geschmackliche 

Qualitäten gerade für Kinder enorm wandeln ließen, ja geradezu zum Experimentieren 

einluden und damit - im kleinen Rahmen - auch zum Herumsau-Igeln, was aus gutem 

Grunde die Kinder enorm herausforderte. 

- ☼ - 

Die Blechkuchen waren von den Dorffrauen im Morgengrauen zubereitet, mehrfach 

geknetet und "gehen gelassen". Was, wenn man's richtig macht, eigentlich einen recht 

lockeren, beim Backen gut aufgehenden Teig beschert. 

Da diese armen, von CO2 aufgeblasenen Kameraden aber eher zur empfindliche Garde 

gehören, nutzte es nur bedingt, die Teige mit Küchentüchern für den Transport durch's 

Dorf zum Bäcker zu schützen. Eher konnte dieses nur eine Art Schutz vor 

heranfliegendem Schmutz sein. Dank der ihm transportbedingt bescherten kühlen 

Luftzüge, der Bollerwagenrumpelei sowie der schnell voranschreitenden Abkühlung, gab 

Freund Hefeteig stets das Schauspielstück „Die schreckhafte Mimose“ und verzog sich 

wieder dahin woher er gekommen war, nämlich in sich zusammen. Wenn er dann in 

Bäckers Backofen bei etwa 180 Grad Restwärme ausgebacken wurde, erreichte er 

insgesamt eine recht dichte Konsistenz und damit eine nur geringe Höhe. 

Dies, wie ich nun anmerken darf, sehr zur Freude einers jeden, der gerne etwas zum 

Stippen haben wollte, denn ein verdichteter Teig saugt sich nicht so sehr mit Flüssigkeit 



voll und fällt daher beim Herausziehen aus Tasse oder aus dem Glase nicht als 

Matschklumpen auseinander, womöglich dies gerade noch kurz vor Einführen in die 

Kautaschen, was fortwährende Wischtätigkeit an Röcken und Hosen bedeutet hätte. 

So hat sich eben auch der „platte Teig“ im „PLATTEN LANDE“ mancherorten durchgesetzt 

und bis heute erhalten. 

Dein Großvadder also liebt diesen Kuchen enorm und fordert stets nichts anderes als 

genau diesen platten. Vor allem möchte er jenen haben, der nicht mit "gestifteten" 

Mandelsplittern wie ein Bienenstich belegt ist, sondern dieser muss eine Aufstrich haben, 

der aus einer sehr genau abgemessenen Menge an Kondensmilch, gelöster guter Butter 

und Zucker besteht. 

Zweite Forderung ist, dass vor dem Ausbacken mit dem Rücken eines Esslöffels 

unregelmäßige Vertiefungen in den Teig gedrückt werden, damit sich hierin 

Aufstrichpfützchen bilden, welche natürlich nach dem Kuchenauskühlen als Dellen mit 

leicht ausgehärtetem Aufstrich bestehen, jedoch immer noch etwas weich sind. 

Die dritte Forderung lautet, dass die erhabenen Hügelketten des Kuchens mittelbraun 

ausgebacken werden, wobei die ausgewogene Aufstrichkonsistenz dafür sorgt, dass hier 

bei 180 °C Backtemperatur eine leckere, nicht zu dichte Crème-Karamellschicht ensteht. 

Voilá, dies war Teil A des Geheimnisses um den Kompromiss-Blechkuchen. Nun Teil B und 

damit die vollständige Auflösung! 

Da wir in der NRW-Region und nicht auf'm platten Lande leben, kennen die Menschen 

diesen verdellten, seltsam ausgebacken erscheinenden Kuchen hier nicht. Wenn man sich 

als Vater und alleinstehender Hausmann noch vor einigen Jahren vor die Aufgabe gestellt 

sah, die damaligen Grundschulklassen der Töchter an Kindergeburtstagen mit etwas 

Besonderem zu versorgen, dann dachte einer wie ich natürlich an Blechkuchen, denn so 

drei Bleche waren da schnell gemacht und mengenmäßig immer ausreichend - zwei 

Bleche für die Kinder und einige Streifen für die verehrte Lehrer-Innenschaft, so war die 

rechte Einteilung. 

Lieferte ich nun in unserer Region einen platten Hefekuchen, würden etliche der 

VerkosterInnen nicht zu unrecht Missmut hegen, wenn sie in einen der von Großvadder so 

geliebten "platten Kauken" uneingeweicht bissen. So habe ich – wie ihr wohl noch wisst - 

natürlich stets die gut aufgegangene Variante des Teiges gebacken und dies als 

Bienenstich. Den konnte man zur Not auch mal aufschneiden und mit Pudding-Füllung 

versehen. Über die Jahre habt Ihr Euch an den fluffigen Bienenstich gewöhnt. 

Seit Euer Großvater mit uns das schützende Dach teilt, stellt sich nun jedes mal wieder die 

Frage nach fluffig oder platt. Also schließe ich stets einen Kompromiss und treffe mich mit 

mir selbst auf der halben Ausbackhöhe. Eine solche möglichst genau zu erreichen, bedarf 

allerdings einiges an Aufmerksamkeit in Sachen Vorteig, Gärung, Knet-Intensität und 

-Dauer, sonst gifft dat nex, wa? 



Die Jugend des noch jungen Jahrhunderts im Deutschen Reiche. Rechts befindet sich Deine Urgroßmutter, 

also die Mutter Deines Großvaters (sie war Jahrgang 1908). Die linke Dame deucht mich, eine ihrer 

Cousinen zu sein, so habe ich es zumindest in Erinnerung, von Deiner Urgroßmutter in den 70ern erfahren 

zu haben. Zwei hoffnungsvoll Blickende, der erste Weltkrieg war schon vorbei. Jetzt konnte alles ja nur noch 

besser werden – wie man sich täuscht im Leben. Alt sind sie trotzdem geworden. 


Sou is dat niu! 


Ohne Kompromiss-Blechkauken kommen wir bei Tische nicht gemeinsam zurande! 

Auf den nachfolgenden Seiten findest Du noch ein Volksmärchen im Pladdütsch der 

Hildesheimer Börde inklusive einer von mir gefertigten Übertragung ins Hochdeutsche, zu 

Deinem schnelleren Verständnis. Es wird Dir sicher auffallen, wie nah viele Worte dem 

Englischen, Schwedischen und Holländischen sind. 

Viel Spaß beim Lesen, Verstehen & Vergleichen! 


Dei Biuer und die Duiwel 

Der Bauer und der Teufel 


Var veelen Jahren is emal en Biuer ewäsen, dän söine Schuine was slecht, un niu woll hei 

giern ne nöie biuen. „Biuen is ne Bärenlust, wer't nich emaket hat, hat't nich ewußt!“, sä söine 

Friu. 

Ühren Kierl fähle dat Beste, wat taun Biun nödig hat; hei härr nein Geld genaug. Ohne Geld 

hält dat aver swar, en Miurer oder Timmermann te kröigen. Hei härr allerlei Wäge vergeblich 

emaket. Die eine Biumester härr düt un die andere dat intewenn'n. Da satt hei eines Abends 

in der Stiuveun härr en Kopp in baien Hännen. Hei gruivele an söinen Schuinenbiu erumme 

un fund neinen Iutwäg. Söin Kopp brumme von dän veelen Nadenken. 

Up einmal slaug hei mitt'r Fiust up'n Disch. „Sau“, reip hei, :niu ist't genaug! Ne Schuine mot 

ik hävven, un wenn se der Diuwel biut!“ 

In'n nächsten Ugenblicke stund die Duiwel all var öhne. „Höir bin ik, watt wutt diu von mik?“, 

fraug hei dän Biuern. 

Dei härr sik nichlütjig varjaagt. „Dat hat ja hille gahn! Aver helpen kannst diu mik ja ok nich“, 

sä die Biure. „ 

Dat kummter up an. Böi mik is alles möglich!“, sä de Diuwel. 

„Nä, denn hüre tau. Kannst diu mik noch up der Eern ne nöie Schuin biuen? Ik will et dik 

betahlen wat recht is!“. 

Vor vielen Jahren ist einmal ein Bauer gewesen, dessen Scheune war nicht mehr in Ordnung, 

und nun wollte er sich eine neue bauen. „Bauen ist eine Bärenlust, wer's nicht gemacht hat, 

hat weiß auch nicht Bescheid!“, sagt seine Frau. Ihrem Kerl fehlte das Beste, was er zum 

Bauen nötig hat; er hat kein Geld genug. Ohne Geld fällt es aber schwer, einen Maurer oder 

Zimmermann zu kriegen. So hat er er allerlei Wege vergeblich gemacht. Der eine Baumeister 

hat dies und der andere das einzuwenden. Da saß er eines Abends auf der Stube und hatte 

den Kopf in beiden Händen. Er grübelte an seinem Scheunenbau herum und fand keinen 

Ausweg. Sein Kopf brummte von dem vielen Nachdenken. 

Auf einmal schlug er mit der Faust auf den Tisch. „So“, rief er, „nun ist genug! Eine Scheune 

muss ich haben, und wenn sie der Teufel baut!“ 

Im nächsten Augenblick stand der Teufel (leibhaftig) vor ihm. „Hier bin ich, was willst Du von 

mir?“, frug er den Bauern. 

Der hat sich nicht gerade wenig erschrocken. „Das ist ja mal schnell gegangen! Aber helfen 

kannst Du mir ja auch nicht“, sagt der Bauer. „ 

Das kommt darauf an. Bei mir ist alles möglich!“, sagte der Teufel. 

„Na, dann höre zu! Kannst Du mir noch auf Erden eine neue Scheune bauen? Ich will Dir 

bezahlen was recht ist!“ 


Fortsetzung Platt 


„Och“, lache die Duiwel, „wenn et wöir nix is! Hüre tau: Döin Geld kannst diu beholen, da härve 

ik genaug von! Ik biue dik bet margen freuh taun iersten Hahnenschröi die Schuine duurt hin, 

un diu verschriffst mik dafar döine Sääle!“. 

„Un nein Geld wutt diu hävven?“. „Diu hürst ja, nich einen Pennig! Niu overlägge dik dat 

Wark!“, sä die Diuwel. 

Watt gifft es da noch te överläggen? Her damidde! Ik unnerschröive!“, reip die Biuer un schreiv 

söinen Namen unner dat Papöir, wat de Duiwel ohne varheilt. 

Ar sei naan Avendbro noch een betten in der Stiuve seiten, gung butten up'n Howwe en 

Ramuren umme, dat die Biuersfriu et Fenster opmake. 

„Nu niu! Wat is denn da los? Da sind ja an die hundert Miurer un Timmerlui an'n Warke! Wat 

schall denn dat beduien? Wöi hät doch gar nein Geld taun Biuen!“, reip sei varwundert. 

„Dat briuket wöi ok nich. Da üsch de Minschen nich helpen wüllt, hävve ik en Duiwel bestellt. 

Margen freuh staiht duurt ne nöie Schuine!“, sä die Biuer. 

„Un ganz varummesüß? Dat kan ik nich glöven!“, twöiwele söine Friu. „Diu hast dik doch woll 

nich dafar varkofft?“. 

„Dat hat nix tesäggen, Mudder. Wenn hei bet Margen freuh sei Schuine fertig hat, iehr die 

Hahne taun ierstenmale kraiht, kriggt hei möine Sääle. Diu glövst doch woll nich, dat hei bet 

dahin mit dem Biuen fertig is!?“. 

Fortsetzung Hochdeutsch 

„Och, lachte der Teufel, „wenn es weiter nichts ist. Höre zu: Dein Geld kannst Du behalten, da 

habe ich genug von! Ich baue Dir bis morgen früh zum ersten Hahnenschrei Deine Scheune 

dort hin, und Du verschaffst mir Deine Seele!“. 

„Und kein Geld willst Du haben?“. „Du hörst ja, nicht einen Pfennig! Nun überlege Dir dieses 

Vorhaben!“, sagte der Teufel. 

„Was gibt es da noch zu überlegen! Her damit! Ich unterschreibe!“, rief der Bauer und schrieb 

seinen Namen unter das Papier, was der Teufel ihm hinhielt. Als sie nach dem Abendbrote noch 

ein wenig in der Stube saßen, da ging draußen auf dem Hofe ein Rumoren los, so dass die 

Bauersfrau das Fenster aufmachte. 

„ Na nu! Was ist denn da los? Da sind ja an die hundert Maurer und Zimmerleute am Werke! 

Was soll ich denn davon halten? Er hat doch gar kein Geld zum Bauen!“, rief sie verwundert. 

„Das brauchen wir auch nicht. Da uns die Menschen nicht helfen wollen, habe ich den Teufel 

bestellt. Morgen früh steht da eine neue Scheune!“, sagte der Bauer. 

„Und ganz für umsonst? Das kann ich nicht glauben!“, zweifelte seine Frau. „Du hast Dich doch 

wohl nicht dafür verkauft?“. 

„Das hat nichts zu sagen, Mutter. Wenn er bis morgen früh die Scheune fertig hat, ehe der 

Hahn zum ersten Male kräht, kriegt er meine Seele. Du glaubst doch wohl nicht, dass er bis 

dahin mit Bauen fertig ist!? 


Fortsetzung Platt 


Da slaug söine Friu de Hänne overn Koppe tehope. „O, diu hillige Einfalt! Da hast siu dik aver 

schöne wat ineplöcket, diu Sluiernpruil diu! Wo würe dik aver jetz woll gahn, wenn döine Friu 

nich kleuker würe! Lägg dik man in Bädde, ikk will die Sake woll in den Riege bringen“, sä sei 

tau ühren Kierl un make et sik in'n Lehnstaule an'n Fenster gemuitlich. 

Unner däme gung die Arbait da budden wisse wöier. Dat Daak wuurt da glöik fix un fertig 

eroverestülpet, un niu wören se all dabböi un miuren dän Gevel tau. 

Et wuurt all schämmerig. Da stund die Friu an'n fenster up und gung löise dür die Waschköke 

hin naan Hauhnerwöiwen. „Ksch! Ksch!“, make se da löise, un die Hahne dee dä ühr dän 

Gefallen: 

Hei wake up un kraih sau liut wöi hei könn. Un alle Hahnens in der Naverschopp hraihen midde! 

Butten up'n Howwe wuurt dat jetz aver en Bärenspektakel! Di Duiwel fliuche un schimpe, dat hei 

sau anefuehrt was! Et fählen bloß noch twei Spann in'n Gevel, sauwöit härr hei die Schuine 

fertig! 

Die baien Spann sind denn ok open ebleven. Sau ofte wöi se die Biuer taumaken laaten hat, 

sau ofte wuren se ok nachts wier upretten. Da hat hei se dann far de Iulen openlaaten.Dei 

fleiget da niu taur Nacht iut un in. (Volksmärchen) 

Fortsetzung Hochdeutsch 

Da schlug seine Frau die Hände über'm Kopfe zusammen. „Oh du heilige Einfalt! Da hast Du 

Dir aber schön was eingebrockt, Du Schluderer Du! Wie würde es Dir das jetzt wohl gehen, 

wenn Deine Frau nicht klüger wäre! Leg' Dich man ins Bette, ich will Deine Sache wohl in die 

Reihe bringen“, sagte sie zu ihrem Kerl und machte es sich im Lehnstuhl am Fenster 

gemütlich. 

Unterdessen ging die Arbeit da draußen tüchtig weiter. Das Dach wurde gleich fix und fertig 

oben übergestülpt, und nun waren sie alle dabei und mauerten den Giebel zu. 

Es wurde dämmerig. Da stand die Frau am Fenster auf und ging leise durch die Waschküche 

hin zum Hühnerstall. „Ksch! Ksch!“, machte sie da leise, und der Hahn tat ihr den Gefallen: 

Er wachte auf und krähte so laut wie er konnte. Und alle Hähne in der Nachbarschaft krähten 

mit! 

Draußen auf dem Hofe wurde das jetzt aber ein Bärenspektakel! Der Teufel fluchte und 

schimpfte, das er so angeführt worden ist (= betrogen worden ist)! Es fehlten nur noch zwei 

Spanne im Giebel, soweit hatte er die Scheune fertig. 

Die beiden Spanne sind dann auch offen geblieben. So oft wie der Bauer sie wieder hat 

zumachen lassen, so oft wurden sie auch nachts wieder aufgerissen. Da hat er sie dann für die 

Eulen offen gelassen. Die fliegen da nun zur Nacht (= nächtens) ein und aus. 


K R I M I 

Inhalt: 

Anne Saalen ist 

das Pseudonym 

einer deutschen 

Schriftstellerin, die 

unter ihrem Real- 

namen bei zahl- 

reichen Verlagen 

veröffentlicht hat. 

Endlich ist Mutter tot. Langzeit-Single 

Vera nimmt ihr Leben neu in die Hand. 

Nach Berlin gereist, erwartet sie im Haus 

ihres Schwagers gleich die erste 

Katastrophe: 

Die Schwester ist betrunken die Treppe 

hinuntergestürzt. Ein Unfall behauptet 

Simon, aber Vera hat da ihre Zweifel. Um 

Simon für sich einzunehmen, macht sie eine 

Falschaussage. Als ein paar Tage später 

eine Unbekannte auftaucht und Veras 

Schwager erschießen will, ist das erst der 

Angang von Ereignissen, die Vera immer 

tiefer in einen Strudel aus Lügen, Intrigen 

und Mord ziehen. 

Leseprobe: 

1. Prolog 


Zielstrebig steuert sie die hinterste Ecke 

des Gartens an und parkt dich im Schatten 

der drei großen Rhododendronbüsche. Ob 

du willst oder nicht! Wie immer gibt sie sich 

fürsorglich, aber dir kann sie nichts 

vormachen. Sie hat das alles geplant, von 

Anfang an. Und ihre Mutter – die hat sie 

bestimmt auch auf dem Gewissen. 

Du spürst, wie die Wut in dir hochkriecht 

und sich in deiner Kehle zu einem zähen 

Klumpen ballt. Was du auch tust, wohin du 

auch blickst, immer ist SIE da. Selbst wenn 

du die Augen schließt, siehst du sie vor dir: 

Vera. 

2.1 Es gibt kein Entkommen 

Mit Iris hatte ich nicht gerechnet. Und erst 

recht nicht mit Simon. Ich hatte sogar noch 

überlegt, ob ich meine Schwester 

überhaupt davon in Kenntnis setzen sollte. 

Wer hatte sich denn vor zwanzig Jahren, 

kurz nach Vaters unrühmlichem Abgang, 

aus dem Staub gemacht und sich seitdem 

nicht mehr hier blicken lassen? In der 

ersten Zeit rief sie noch an: 

Weihnachten und zu Mutters Geburtstag, 

meinen pflegte sie mit schöner Regelmäßigkeit 

zu vergessen. Später dann reduzierte 

sie den Kontakt auf die obligatorischen 

Karten. 

Einen Tag vor der Beerdigung raffte ich 

mich schließlich auf und griff zum Telefon. 

Ich konnte halt nicht aus meiner Haut. 

Pflichtbewusst bis in die Haarspitzen. 

„Das fällt dir aber früh ein“, war ihr 

einziger Kommentar. Nicht einen Ton der 

Bestürzung, des Bedauerns. Es interessierte 

sie nicht mal, wie es passiert war. Eigent- 


lich hatte ich sie ja fragen wollen, ob wir uns 

die Kosten nicht teilen könnten. Die 

Beerdigung war nicht gerade billig, auch 

wenn ich ges-part hatte, wo ich konnte. 

Aber nach der Reaktion fragte ich nur: 

„Was ist? Kommst du?“ 

„Mal sehen“, antwortete sie und legte auf. 

In meinen Ohren war das ein glattes Nein. 

Und jetzt stand sie vor mir. Mit Simon! Die 

beiden nickten mir unter ihrem winzigen 

Schirm grüßend zu, und zu dritt machten wir 

uns daran, dem Pfarrer und den Sargträgern 

durch den strömenden Regen zu 

folgen. Ich musterte Simon verstohlen von 

der Seite. Er sah immer noch unverschämt 

gut aus, fast so gut wie mein Lieblingsschauspieler 

Alain Delon. 

Die Sargträger ließen den Sarg vorsichtig 

in die Grube hinab. Der Pfarrer sprach mit 

einer seltsam hohen Fistelstimme ein paar 

Worte, von denen ich nicht allzu viel 

mitbekam, schwenkte den Weihwasserwedel 

und segnete abschließend mit ausholenden 

Bewegungen das Grab. Wie 

selbstverständlich stöckelte Iris an Simons 

Arm als Erste nach vorne und verharrte mit 

andächtig gesenktem Haupt vor dem Grab. 

Keine Ahnung, was das Theater sollte. 

Ob sie etwa Abbitte leistete für all die Jahre, 

in denen sie sich einen Dreck darum 

geschert hatte, wie es Mutter und mir 

ergangen war? 

Wohl kaum. Meine Schwester hat nie auch 

nur einen Gedanken an Andere 

verschwendet. 

Jetzt bekreuzigte sie sich und ließ eine 

Schaufel Erde in die Grube rieseln. Simon 

versuchte vergeblich, den kleinen Schirm so 

zu halten, dass keiner von beiden im Regen 

stand. Iris hängte sich wieder an seinen 

Arm, machte kehrt und warf mir einen 


aufforderden Blick zu. Artig trabte ich los 

und kam prompt auf dem aufgeweichten 

Lehmboden ins Rutschen. Simon packte 

geistesgegenwärtig meinen Arm und hielt 

mich fest. 

„Um ein Haar", sagte er mit seiner atemberaubenden 

Stimme und sah mir in die 

Augen – ich spürte, wie mir die Röte ins 

Gesicht stieg. 

Verlegen hauchte ich ein „Danke“ und 

tappte mit brennenden Wangen weiter bis 

zum Grab. Eine Windböe fuhr heimtückisch 

unter meinen Schirm und stülpte ihn um. 

Regentropfen klatschten mir ins Gesicht 

und liefen eiskalt in meinen Mantelkragen, 

während ich mich mit dem Schirmgestänge 

abmühte. Dieses Sauwetter könnte gut und 

gerne von Mutter persönlich als eine Art 

Post-Mortem-Schikane in Szene gesetzt 

worden sein. Das würde ihr ähnlich sehen. 

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W I R S E H E N U N S I M A T E L I E R M A L T O P F ! 


Ich möchte es nicht versäumen, Euch ganz 

herzlich 

zur WoGA 

(Wochenende der offenen Galerien und Ateliers) 

Wir sind 

am 20.10. von 14.00 Uhr - 20.00 Uhr 

und am 21.10. von 12.00 Uhr - 18.00 Uhr 

W O G A 

einzuladen. 

im Atelier und versüßen Euch den Besuch mit 

Gebäck und Glühwein. 

Atelier Maltopf – Christiane Schnabel 

Königsberger Str. 1 

42277 Wuppertal 

0202-6480793 

Mit mir stellen Ariane Wolf, Monika Irlenbusch 

und Birgit Sträter aus. Es gibt Bilder, Perlenschmuck, 

genähtes, Deko und viele kreative 

Überraschungen zu sehen. Im Haus und im 

Umkreis von 500m, öffnen noch weitere 25 

Künstler ihre Tür. 

Es freuen sich: 

Christiane, Ariane, Monika und Birgit 

Weitere Info auf: 

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Ihr könnt Euch aber auch gerne bei Facebook 

eintragen, dann ist die „Getränkevorsorge“ 

besser zu planen. 

http://www.facebook.com/events/1053 


Eine Liste der ebenfalls ausstellenden Künstlerinnen & Künstler findet sich unter dem 

nachfolgenden Link 

http://www.wogawuppertal.de 






1 9 6 8 


Dieses Jahr versprach schon sehr frühzeitig turbulent zu werden. Die Nordvietnamesen 

gaben am 30. Januar den Auftakt. Vietcong-Verbände und nordvietnamesische Truppen 

starteten zu Beginn ihres Neujahrsfestes (Tet) eine Großoffensive, die den späteren 

militärischen Rückzug der USA aus Vietnam erzwingen würde. 

Breschnew scheuchte die seine Truppen in die CSSR zum "Prager Frühling", weil ihm 

Reformen Dubceks nicht in den Kram passten. Die Tschechen wurden mit Zwangsmitteln 

wieder eingeschworen. 

Weniger auffällig ging hingegen die Gründung der Roten Armee Fraktion, kurz RAF 

genannt, vonstatten. Die nächsten 15 Jahre sollte dieser politisch motivierte Killer-Club 

dem Deutschen Staat die Hölle heiß machen. Am 2. April setzten Aktivisten zwei 

Frankfurter Kaufhäuser in Brand. Mit von der Partie waren Andreas Baader und Gudrun 

Ensslin, die zwei Tage später festgenommen werden konnten und 3 Jahre Haft erhielten. 

Am 4. April wurde der Menschenrechtler Martin Luther King in Memphis ermordet, weil 

seine Lehren wie Aktivitäten einigen nicht so ganz in den Kram passten. 

Als am 11. Mai Pariser Studenten die Sorbonne besetzten und damit etwa 10.000 

Polizisten auf den Plan riefen, waren die folgenden Straßenschlachten kaum vermeidlich. 

"Sous les pavés la plage – unterm Pflaster liegt der Strand!“ 

Deutsche Studenten standen ihren französischen Kollegen in nichts nach. Auch in 

Deutschland wurden Reformen gefordert. Ein weiteres Jahr großer Studentenunruhen war 

im Gange. 

Am 18. Februar kam es in West-Berlin zu Studentenprotesten gegen die US-Beteiligung 

am Vietnam-Krieg. 

Am 11. April wurde Rudi Dutschke, Vorstandsmitglied des Sozialistischen Studentenbundes 

(SDS), in West-Berlin von einem jungen Arbeiter angeschossen und schwer 

verletzt. Der Anschlag auf Rudi Dutschke führte zu einer Großzahl blutiger Auseinandersetzungen 

mit der Polizei. Vor allem bei den Protesten gegen das Verlagshaus Axel 

Springer, wobei es am 12. April zu harten Ausschreitungen kam. 

Eine Generation machte sich auf den Weg gegen den scheinbar wiederkehrenden 

Nationalsozialismus. 

Nicht allein die Medien ließen in neuester Zeit immer wieder Kritik an der amerikanischen 

Kriegsführung in Vietnam laut werden. Auch auf den Straßen zeigte sich, dass er deutsche 

Bürger, vor allem die studierende Jugend nicht nur Kenntnis hiervon nahm, sondern dass 

man tatsächlich eine eigene Meinung dazu vertrat und diese war nicht unbedingt USfreundlich. 



Der kriegsmüde Bürger konzentrierte sich hauptsächlich auf das Wiedererstehen einer 

gesunden Volkswirtschaft. Aufbau war weiterhin angesagt. Sparen, sparen und nochmals 

sparen. Für das eigene Geschäft, das eigene kleine Haus oder sei es nur für den großen 

Urlaub auf der damals so genannten Putzfraueninsel, dem Sonnenparadies „MALLE“. 

23 Nachkriegsjahre waren bereits verlebt, die Flüchtlinge aus den Ostgebieten 

weitestgehend untergebracht, auch wenn einige in ländlichen Gebieten immer noch in 

Notbaracken hausten, um sich weiterhin von den Eingeborenen wie Pack behandeln 

lassen zu müssen. „Junge, geh' da nich' hin, das sind Flüchtlinge!“. 

Das Volk hatte sich einen Wahlspruch aufs Banner geschrieben: Alles nur für unsere 

Kinder! Denen soll es doch mal besser gehen als uns! 

Mit dieser Ideologie gelangte die rücksichtslose Ausbeutung unseres Planeten auf höheres 

"Niveau “ . Hier ist die Rede von den Leuten die sich im Namen ihrer Kinder die Taschen voll 

machten und ein exquisites Leben anstrebten. Geburtenstarke Jahrgänge sorgten nicht 

nur für übervolle Klassenräume, nein sie versprachen unter anderem die Absicherung der 

Rente. Genau die ALLES-NUR-FÜR-UNSERE-KINDER-LEUTE" würden es sein, die sich 

später in den Ruhestand zurückzogen, um hinter sich die Türe zuzuschlagen, ohne die 

wirtschaftlichen und politischen Weichen für die Nachfolgenerationen so zu stellen, dass 

auch ihnen noch eine gesicherte und angemessene Rente zukommen konnte. Aber es 

ging ja erst mal aufwärts. Der Tanz um das goldene Kalb, das Bruttosozialprodukt war in 

vollem Gange. 

In vollem Gange war ebenfalls die Revolte der Jugend. Hardliner und Mitläufer ließen sich 

noch nicht gut unterscheiden. Man trug lange Haare, wild gemusterte Kleidung, 

abgefahrene Peace-Zeichen aller Art und übte sich in neuen Lebensformen. Die ersten 

Kommunen entstanden. Man verkündete die freie, ungebundene, ungezwungene Liebe 

ausgerechnet zu einer Zeit, in der Papst Paul VI seinen getreuen Katholiken mit der 

Enzyklika "Humanae vitae" wieder einmal versuchte das Mittelalter nahe zu bringen. Sein 

Slogan: 

Alle Aktivitäten um die Fortpflanzung haben nur gottgewollt zu erfolgen. Das bedeutete für 

gläubige Katholiken das Verbot der Antibabypille ex cathedra. 

Wie dem auch sei, dieser Sommer schien jedenfalls, wenn auch nicht vom Wetter, so doch 

immer noch von Seiten der Ereignisse her, heiß zu werden und dies nicht nur in Bezug auf 

die wilden Aktionen der "GROSSEN", die uns Achtjährigen Barmer Bengeln immer wieder 

mit Che-Guevara- und Ho~Ho~Ho~Chi~Minh~Rufen auf die Nerven gingen. 

Das einzig coole an einem Teil der Älteren war zumindest, dass man bei Ihnen daheim 

stets etwas Rauchbares sowie die neuesten Sounds von Jimmy Hendrix, den Rolling 

Stones und den Beatles zu hören bekam. In solchen Dingen hielten wir uns längst für reif 

genug, um mitreden und mitrauchen zu können. Die Erwachsenenwelt unterschätzte uns 

völlig und das war häufig unser Vorteil. 


Feuerprobe 


Bereits vor Beginn der großen Ferien, saßen wir Schüler der Klasse 3 a, der Wuppertaler 

Grundschule Germanenstraße im Unterricht und dämmerten dem Klingeln entgegen. 

Selbst die sonst so übereifrigen Mädchen, ließen ihre Pinsel gelangweilt im Wasserglas 

klingeln. Irgendwie würde die letzte Schulstunde schon noch herumgehen. 

Alle hofften darauf, dass die für übermorgen anstehenden großen Ferien nicht nur sechs 

Wochen Freizeit brächten, mit süßem Nichtstun und großen, weltbewegenden 

Abenteuern, sondern auch, dass wir hernach in einen Klassenraum würden übersiedeln 

können, der uns nicht täglich von morgens bis mittags röstete, wenn die Sonne mittags 

auch nur einmal für 10 Minuten aus dem Himmel blinzelte. 

''Eh, Rubi, leih mir mal dein Taschenmesser, sagte ich, "Willy der Idiot hat mir schon wieder 

den Schnürsenkel am Tischbein festgebunden und ich kriege den Knoten nicht auf!" In 

diesem Moment dröhnte die Schulglocke zum Schluss der sechsten Stunde. Frei, endlich 

frei! Die Hitze hatte zwar in den meisten Klassenräumen nicht ausgereicht, um ein 

allgemeines "Hitzefrei" zu bescheren, aber zumindest waren die Lehrer so gnadenvoll und 

erließen uns für heute die Hausaufgaben. 

Die ganze Klasse war bereits aus dem Raum. Nur ich säbelte mit Rubi's stumpfem Messer 

an meinem Senkel herum und er wartete ungeduldig, dass er seinen Käseschaber endlich 

wiederbekam. 

"Sag mal, Dolph, treffen wir uns nach dem Essen wieder im Mühlengraben oder ist heute 

der Feldherrenhügel angesagt?“ 

"Mensch Rubi, du hast gestern wohl gepennt, was? Wir haben zwar entschieden, dass der 

Feldherrenhügel nur noch am Wochenende genutzt wird, wenn wir die Sonntagskluft 

anhaben und uns nicht einsauen dürfen! Jetzt müssen wir aber wieder hoch, weil wir noch 

nicht wissen, wie wir künftig auf das IMO-Gelände gehen - reden wir gleich drüber." 

Aus unserer Schülerschaft an der „Germanenpenne“ leiteten wir unseren Gruppennamen 

ab. Wir waren die Germanen und unser Feldherrenhügel bis dato ein für seine Zwecke 

und aus heutiger Sicht gesehen, völlig unmöglich gelegener Kinderspielplatz, der sich an 

einem so extremen Steilhang befand, dass der zur Straße Bredde hin befindliche, untere 

Teil mit einer dicken Holzbohlenwand gegen Steinschlag abgesichert werden musste. Es 

sollten die unten marschierenden Passanten nicht unversehens einen von uns 

losgetretenen Felsbrocken an die Knochen bekommen. 

Das Gelände erstreckte sich zwischen Bredde und Eintracht-/Gemotstraße. Klar, hatten 

die Verantwortlichen, den auf einem Zwischenplateau angelegten Sandkasten mit einem 

verzinkten Zaun abgegrenzt, aber der lud wegen seiner geringen Höhe gerade dazu ein, 

mit einem vielfach geübten Handgriff und anschließendem Ganzkörperschwung darüber 

hinweg zu sausen, um dann im Dickicht der Hagebuttensträucher zu geheimen Treffen zu 

verschwinden. Dort wurden alle groß angelegten Vorhaben und Strategien bei einer 

geklauten Zigarette besprochen, die germanenmäßig zwischen den Bandenmitgliedern 

kreiste. 



Also gut, ich werde dann mal sehen, ob mein Alter die Kippen wieder versteckt hat. Wenn 

ich welche zu packen bekomme, bringe ich welche mit in den Mühlengraben", meinte 

Rubi. 

"Einverstanden!" So wanderten wir vom Schulgelände aus die Germanenstraße hinunter 

zur Bredde, wo wir uns für die nächste Stunde voneinander verabschiedeten. 

Das IMO-Gelände am kleinen Werth sollte einen Neubau erhalten, In Vorbereitung der 

anstehenden Bauarbeiten, hatte man bereits vor Monaten einen über zwei Meter hohen 

Zaun entlang der Straße gezogen. Es war unmöglich, an sicherer Stelle unbeobachtet 

hinüber zu gelangen, geschweige denn, ohne Probleme durch das Tor zu schlendern. 

Unglücklicherweise befand sich hinter diesem neuen Zaun unsere eigentliche 

Tagungsstätte. Wollten wir auf das Gelände gelangen, musste ein Umweg in Kauf 

genommen werden. So hatten wir einen zehnminütigen Gang Richtung Barmen Zentrum 

vor uns. Erst hinter den gewerblichen Schulen II gab es eine Stahlleiter, die von der 

Bachstraße aus in den Mühlengraben führte. 

Der Mühlengraben war eine unterirdische Regenwasserkanalisation, deren begehbare 

Röhre sich an verschiedenen Stellen öffnete, unter freiem Himmel verlief, um dann wieder 

im nächsten finsteren Röhrenabschnitt zu verschwinden. Diesen nutzten wir für unseren 

unsichtbaren Verkehr unter wie hinter Grundstücken des Stadtteils, um an Orte zu 

gelangen, deren Zugang einem normalerweise verwehrt blieb. 

Kaum waren wir dort angekommen, musste alles wie am Schnürchen laufen, denn die 

Erwachsenenwelt liebte es seinerzeit noch überaus, sich zu sehr in unsere Dinge 

einzumischen. Im Mühlengraben hatten wir ja offiziell nichts zu suchen und wo hin die 

erwähnte Leiter führte, wusste eben jeder. 

Der Einstieg war bestens geübt. Ich stand diesmal Schmiere; Rubi verschwand nach 

unten und düste bereits außer Sichtweite. Erst dann folgte ich ihm nach. 

Der Regenwasserkanal war aus roten Backsteinen im Oval gefertigt. Beidseitig neben der 

Rinne, in der das sommerlich mickrige Rinnsal dahinplätscherte, befanden sich erhöhte 

Abmauerungen, die wohl als Gehwege für die Wartungsleute der Stadt dienten. Rubi 

trottete auf dem linken Absatz, ich gegenüber auf dem rechten. Es ging dem 

Gruppentreffpunkt entgegen. Der Mühlengraben entwickelte sich zu einer immer 

dunkleren, geschlossenen Röhre in der man gerade noch so einigermaßen aufrecht gehen 

konnte – mit jedem Schritt kamen wir ein Stück tiefer in die Finsternis. 

"Mensch, zünd mal ne Fluppe an!" 

"Nee, ich hab' keine. Gerade als ich am Wohnzimmerschrank rumfingern wollte, kam 

meine Olle rein. Konnte gerade noch abhauen, bevor es was auf die Ohren gegeben 

hätte. Die wusste gleich, was ich wollte." 

"Mist, na ja, mal sehen, was die anderen so abgreifen konnten. Meine Eltern rauchen nicht 

und die Besucherpackung wird bereits seit Wochen vermisst. Mein Oller hat mich da 


schon schwer ins Gebet genommen." 

"Schitt, da sind schon wieder Ratten! Los Dolphi durchladen!", flüsterte Rubi.“ 


Lautlos zogen wir unsere Waffen, die wir für einige Groschen in der Tierhandlung 

erstanden hatten und als Standardausrüstung am Gürtel der kurzen Lederhose trugen. 

Edle Kunststoffrohre von einem halben Meter Länge, durch die garantiert auch alle 

standardgroßen Erbsen passten, ohne Ladehemmung zu verursachen - zumeist 

wenigstens. Die Linke glitt in die Jackentasche, in der sich ausgeleert mind. 4 kleine 

Packungen Erbsen zu je 40 Pfennig die Einheit befanden. Unsere Münder füllten sich. In 

alt-geübter Manier führten wir die Rohre an den Mund. Schwer zu sehen, was da abging, 

so im Halbdunkel. Aber Tatsache, da hinten bewegte sich etwas. Diese verfluchten Ratten. 

Willy hatte uns erzählt, wie erst neulich ein Elberfelder von so einem Biest erwischt 

worden sein sollte. Der hatte sich am Wupperufer mit Kumpels vergnügt. Mit glänzenden 

Augen hatte Willy geschildert, wie jenem die fetteste aller Ratten, die man je gesehen 

haben soll, aus dem Stand an die Kehle gesprungen war, um ihm den Hals zu zerfetzen. 

Klar, dass er noch an Ort und Stelle abkratzen musste. Na egal, war eh nur ein 

Elberfelder! 

Unweigerlich zogen wir die Köpfe ein und näherten uns mit verhaltenen Schritten. Rubi 

gab mir einen Fingerzeig. In diesem Augenblick feuerten wir, was die Rohre hergaben. 

Statt des zu erwartenden Quiekens, brandete uns Kampfgeschrei entgegen und das 

Jammern der Idioten, die wir da wohl an den nackten Beinen getroffen hatten. Ein 

ohrenbetäubendes Krakeelen hallte im Wettstreit mit seinen eigenen Echos durch die 

Röhre. Da kamen uns keine Ratten entgegen, sondern ein Trupp der Wikinger-Gruppe. Mit 

diesen Säcken lagen wir schon ewig im Clinch, wo wir uns über den Weg liefen gabs 

Krawall. 

"Mist, Alter, die sind in der Überzahl, das sind doch die Heinis aus der Wikingerstraße, 

denen Paule neulich eins in die scheele Fresse gehauen hat!? Los Mann, Rückzug!" 

"Wir sind doch schon fast am Ziel, die anderen müssten uns eigentlich hören. Los, bis zum 

nächsten Einstieg zurück und dabei Signal geben!", erwiderte ich. 

Zwei weitere meiner Erbsensalven hielten uns die Angreifer erst einmal vom Halse. Die 

Trillerpfeifen raus und schwer losgepfiffen, in der Hoffnung, dass uns der eigene Trupp 

irgendwie vernahm. War das nun ein Echo oder kam da tatsächlich eine Antwort? 

"Jau, Alter, die anderen kommen! Getz gibbet für die Weichpupen was auf den Sack!“ 

Schon konnten wir das Japsen unserer Kumpels vernehmen. Das Klicken von den 

Wänden abprallender Erbsen zeigte uns an, dass der zwischen unseren beiden Trupps 

eingekesselte Feind gut unter Beschuss lag. Auch wir gingen nun zum Sturm über. Laden 

schießen, laden schießen, was soviel bedeutete wie: Klappe auf, Erbsen rein, Erbsensalve 

durchpusten, Klappe auf, nächste Ladung. Dann ging es einer gegen den anderen. In dem 

Gewühle musste man acht geben, nicht die eigenen Leute zu erwischen oder sich die 

Rübe an der Decke zu stoßen. 



Nach fünf Minuten herrschte Ruhe. Na ja, beinahe wenigstens, denn Willy stand mitten in 

der Plörre und klopfte noch tüchtig auf einem Gegner herum, der just in diesem Moment 

der Länge nach saftig in' s Wasser schlug. Die Wikinger ergaben sich. Dank bester 

Bewaffnung hatten die Germanen wieder einmal einen Sieg auf ihrer Seite und der Feind 

wurde zum Treffpunkt geschleift. Fünf der Vögel hatten wir eingesackt und es wurde Zeit, 

ihnen ein feldmäßiges Standgericht zu bescheren. Jetzt stand es nicht mehr fünf gegen 

zwei, sondern elf gegen fünf. Kriegsglück! 

Wir kamen hinter dem IMO-Gelände an. Hier war der Himmel endlich wieder zu sehen. 

"Los an die Wand mit den Fötten!", rief André. "Halt, erst werden einmal die Taschen 

durchsucht!", bestimmte Willy. Je zwei Germanen hielten einen Wikinger fest, während 

Willy erhaben an den Gefangenen vorbei schritt. Ruby flüsterte mir zu: „Guck ma, eyh, er 

nu wieder. Willy als General, ha, der guckt auch zuviel Kriegsfilme wa? 

"Los, Name! " , brüllte Willy den ersten an. Zögerlich gab dieser Antwort: "Keks!" 

"Wie Keks? Große Klappe, du Krampe? Ich geb' dir gleich noch mal eine auf den Keks, 

mal sehen, wer dann hier noch die Moppe aufreißt! " 

„Der heißt wirklich Keks, zumindest nennen wir ihn so.", gab der Knabe zu seiner rechten 

von sich. 

"Aha, mein Schnuckel, da bist du also ein kleiner Weichkeks, Dann lass' den lieben Onkel 

Willy direkt mal in deine Taschen gucken. Haste Kippen bei oder Kohle?" 

Keks wurde von seinen Bewachern sogleich in einen festeren Arrestationsgriff genommen, 

denn dieser begann sich nun zu winden wie ein Aal, als Willy seine Taschen leerte. Nichts, 

einfach gar nichts Brauchbares war da zu finden. Ein paar verseuchte Rotzfahnen, acht 

Murmeln und ein angemampftes Brötchen aus der Jackentasche. 

"Hör mal, Blödmann, wieso trägst du bei der Hitze eine Jacke. Um euren Hausmüll 

spazieren zu tragen, oder was?" 

„Ihr habt doch auch Jacken an!" 

"Pass mal auf Freundchen, wir benötigen die Taschen unserer Jacken als Arsenal für die 

Munition, mit der ihr vorhin 'Bekanntschaft gemacht habt. Schicke Flecken haste da 

übrigens an den Beinen, was? Mach' hier den Lauten und du kannst gleich noch mal ' ne 

Kostprobe haben - direkt aus der Nähe. Unsere Einsatzkleidung geht euch einen feuchten 

Käse an, klar? Wofür Ihr Eure Lappen anhabt würde ich gerne mal wissen. Außer Dreck ist 

da doch gar nichts drin. 

Auch die Überprüfung der anderen Gefangenen brachte kein zufriedenstellendes 

Ergebnis. 

"So ihr Jammerlappen, da wolltet ihr also zwei unserer Kollegen überfallen und habt nichts 

in der Tasche, was man als akzeptable Reparation anerkennen könnte. Dann bleibt euch 



keine Wahl. Ich habe da eine nette Idee, wie ihr die Sache wieder geregelt bekommt. 

Wenn ihr nicht mitmacht, setzt es was und ihr verbringt die Nacht gefesselt in diesem 

Rattenloch." Verständnislose Blicke auf der Gegenseite. 

"Klar, meine Herren. Wir benötigen Zigaretten für unsere heutige Sitzung und ihr habt nun 

die Ehre, diese Kippen zu beschaffen. " 

"Wir haben aber doch kein Moos." 

"Sag mal, willst du mich verscheißern? Kippen kaufen, wo kommst denn Du her? 11 Lullen 

kosten eine Mark. Heißt hier einer Krösus? 

Wer kauft denn Kippen? Außerdem ist das Risiko zu groß, dass uns einer beim Automaten 

drauf kommt! Siehst Du da oben die Mauerkante? Eigentlich wollten wir hier unten warten, 

bis die Baustelle dicht macht, um dann abzuräumen. Aber von mir aus kann es schon jetzt 

losgehen. Einer von euch klettert rüber, stratzt quer übers Gelände zum Bauwagen, 

schlängelt sich rein und filzt die Jacken der Maurer durch. Rückmarschtaugliche 

Beutemenge liegt bei 2 Packungen.“ 

Beifälliges Raunen ging durch unseren Verein. Wie war Willy nur auf die Idee gekommen, 

die Haut dieser Schwachmaten zu riskieren, anstatt der unseren? Wenn das mal keine 

korrekte Form der Wiedergutmachung war. Unsere Anerkennung war ihm sicher und Ruby 

raunte: 

„Eins muss man ihm echt lassen, er quatscht zwar manchmal ganz schon bräsiges Zeug, 

aber seine Einfälle sind immer astzackig“. 

Nicht umsonst war Willy, der bereits eine Klasse weiter war als wir, unser Commandante, 

quasi unser Hinterhof-Che-Guevara. So durfte ihn aber keiner nennen. Zippe war es mal 

raus gerutscht und er hatte sich gleich eine von Willy eingefangen. 

"So Freunde, ihr könnt jetzt einen von euch ausgucken, der gehen soll. 2 Minuten habt ihr 

Zeit. Wenn ihr bis dahin zu keinem Ergebnis gelangt seid, bestimme ich einen, klar?" 

"Ich, ich mach ’ s", kam es kleinlaut. "So und wer bist du?"", fragte Willy. "Ich bin Klaus- 

Dieter, aber so nennt mich hier keiner, alle sagen nur KlauDi." 

" Aha, du bist dann also KlauDia." 

"Nee, KlauDi." 

"Gut KlauDia, dann mach' dich mal zum Sprung fertig. Deine Kumpels werden sich jetzt 

bücken und dir ein gescheites Podest bauen. Du kraxelst auf die Rücken und schwingst 

dich rüber. Kennst Du die Baustelle?" - "Nö!" 

"Wenn du rüber bist über die Mauer hier, liegt links der Neubau. Da kaspern noch einige 

Maurer rum. In etwa 15 Metern Entfernung rechts, da steht die Baubude auf Stelzen. Du 

jagst rüber, schnatterst die Treppe hoch und beginnst mit dem Filzen. Die Jacken hängen 

bei der Affenhitze jetzt eh alle in der Bude am Haken. Wenn du Bier oder Fusel 


siehst........packen und mitbringen! Kapiert?" 

"Ja!" 


"Zuallererst duckst Du dich hinter dem Stapel Eisenmatten, der gleich hinter der Mauer 

hier liegt! Da sieht dich kein Schwein, du kannst aber alles beobachten Und pass auf, der 

Polier düst immer zwischen Rohbau und Baracke hin und her. Warte bis du ihn siehst und 

er im Neubau verschwindet! Zähl dann langsam bis 5 und leg los." 

"Was ist, wenn der Polier in der Baracke rumhängt und gar nicht erst raus kommt?" 

"Das ist dann p. P.!" 

"Was?" 

"Na, persönliches Pech. Dann gibst du tüchtig Gas im Rückwärtsgang und zeigst mal 'nen 

derben Sprung über diese Mauer hier. Aber vergiss nicht vorher zu grölen, damit wir dich 

gebührend in Empfang nehmen und Dir runter helfen können. Geht die Sache schief, 

machen wir uns durch die Röhre in Richtung Wupper. Kein Ausstieg an der Bachstraße! 

Sammelpunkt an der Wupper am Alten Markt. Los jetzt!" 

Zwei der Schnarchbeutel bückten sich und KlauDia schwang sich hinauf. Ein Satz und er 

war drüben. Stille. Die Gefangenen machten mehr als dämliche Gesichter. Wohl eher aus 

Unsicherheit darüber, was da noch auf sie zukommen mochte als aus echter Blödheit. 

Andere Schule, anderer Wohnblock, schlechtere Bewaffnung, das war nun ihr Problem. 

Jedenfalls waren sie nicht feige. 

Nach 10 Minuten gab' s Tumult "Los, noch mal bücken! Los, los, ich muss sehen was da 

abgeht! " , rief Willy. "Scheeeeiße, die haben KlauDi am Wickel Der Polier und zwei von 

diesen Zementgriffeln. KlauDi wird gerade schwer gebeutelt. Dolph komm', wir gehen da 

rüber. Den können wir nicht hängen lassen. Du setzt die Mischmaschine außer Gefecht 

und machst Rabatz, Ich lasse mir was einfallen. Der Rest verdünnisiert sich zügig zum 

Alten Markt. Ab jetzt!" 

Wir turnten über die Rücken der anderen und somit über die Mühlengrabenmauer auf den 

Bauplatz. Ich hastete die zehn Meter zur Mischmaschine und steckte eine herumliegende 

Muniereisenstange in die Zahnräder des Trommelkranzes. Ohrenbetäubendes Knirschen 

war die Folge. Die Maschine stand; Lediglich der Motor brummte unaufhörlich, begann zu 

stinken. Mit einem Kalkstein schlug ich unaufhörlich auf die Trommel ein. Inzwischen war 

Willy an der Baubaracke, unter der jede Menge geleerte Zement- und Kalksäcke lagen 

Durch den Krach aufgeschreckt, ließen die Zementgriffel KlauDi los. Im Stechschritt 

kamen sie auf mich zu. Nur der Polier stand wie angewurzelt da und hielt KlauDi noch am 

Schlafittchen fest. Fast hatten sie mich erreicht. Ich drehte mich um, rannte zur Mauer und 

sprang hinauf. Während ich über die genügend breite Mauerkante zum anderen 

Grundstücksende balancierte, wurden Rufe laut: "Feuer, Feuer, Feuer!" Einer der 

Zementgriffel wendete seinen Blick nach hinten, übersah dabei eine vom Boden leicht 

hochstehende Muniereisenstange und legte sich erst einmal gepflegt der vollen Länge 

nach auf die Schnörre. Ein Lachen war mir bei diesem Anblick leider nicht mehr zu 


verkneifen. 


Ich nutzte die Zeit, in der ein Maurerkollege ihm aufhalf, um ebenfalls quer über den 

Bauplatz zur gegenüber liegenden Seite zu düsen, wo Willy stand, der sich bereits zum 

Baustellentor an der Straßenseite vorgearbeitet hatte. Neben ihm stand KlauDi. 

"Wo ist der Polier?"', fragte ich. 

Willy zeigte mit dem Finger unter die Baubude, welche man aus Platzmangel auf ein 

Podest gebaut hatte, sodass der Durchgang unter dieser frei war. 

Ausgerechnet mit seiner Juppe versuchte der Polier das ausgebrochene Feuer 

einzudämmen, indem er danach schlug. Kollegen waren inzwischen hinzugekommen, um 

ihm zu helfen. Willy grinste und hielt uns sein Feuerzeug unter die Nasen. „Habe denen 

erst einmal unter der Baubude etwas eingeheizt und den Berg leerer Zementsäcke 

angefackelt; die ha'm getz zu tun“. 

Bravo, für uns interessierte sich also erst einmal niemand mehr. Trotzdem, wie lange das 

noch so bleiben würde, war ungewiss. Gemütlich schlenderten wir durch das Tor auf den 

Bürgersteig des "Kleinen Werth " und behielten dieses Tempo bis zum "Rauen Werth" 

schick unauffällig bei. An der Kreuzung endlich angekommen, schossen wir links um die 

Ecke und beschleunigten auf Dauerlauftempo. 

Entlang der Wupper an Berliner Straße und Höhne, gelangten wir zum Schwebebahnhof 

"Alter Markt". Im Vorplatzbereich des Schwebebahnhofes gab es eine mehrere Meter 

breite, ovale Öffnung, durch die man in die Wupper hinunter spucken konnte. Genau an 

dieser Stelle mündete die Regenwasserröhre durch die sich die anderen vorarbeiten 

sollten. Da wir überirdisch, trotz unserer Showeinlage auf dem IMO-Gelände, schneller 

waren, als die anderen, dauerte es noch gut zehn Minuten, bis sich der Rest des Vereins 

in der Mündungsöffnung zeigte. 

"He, ihr Pappnasen, raus aus der Röhre und schleicht die Wupper lang. Wir treffen uns 

dann auf der anderen Seite der Kreuzungsbrücke. Da ist unser Abstieg sicherer als hier!"; 

lautete Willy' s Anweisung. 

Großes Gejohle empfing uns. Auch die Alten Gegner von heute Nachmittag machten 

keinen Hehl aus ihrer Freude darüber, dass alles gut gegangen war - vor allem, dass 

KlauDi nicht bei der Polente gelandet war. Hier, so richtig im Hellen, war von Feindschaft 

keine große Rede mehr. Willy meinte dann: „Eyh, ihr Wikinger-Nasen! Wollt ihr nicht bei 

uns mitmachen? Wir wären dann eine nicht zu verachtende Truppe. Und bei uns ist jeden 

Tag was Neues los. Also? Was sagt ihr dazu?“, wandte er sich an uns. 

Die Entscheidungen waren schnell getroffen und da jeder einverstanden waren, hatte sich 

unser Verein schlagartig auf 16 Leute vergrößert. Für adäquate Bewaffnung der neuen 

Mitglieder musste noch umgehend gesorgt werden. Den Rest des frühen Abends 

verbrachten wir also damit, das Wupperufer nach alten Pfandflaschen abzugrasen. Durch 

die sommerliche Wetterlage, waren breite Streifen des Wupperufers frei. Das zahlte sich 

für uns aus. Jeder hatte im Schnitt 2 Bier- und eine Sprudelflasche ergattert. Nachdem wir 



uns vom alten Seifert, der Krämerseele vom Edeka, einen dicken Rüffel abgeholt hatten, 

aus welcher Jauchegrube wohl solche Dreckspullen hervorkämen, rückte er das 

Pfandgeld dennoch bereitwillig an uns aus. Für die Bewaffnung der neuen Kämpfer 

standen uns somit 11,70 Mark zur Verfügung. Vor der Tür warf Willy einen Apfel in die Luft. 

Zippe meinte: „Wann haste'n den gekauft, Alter?“. 

„Das war für die große Moppe vom ollen Seifert, von wegen de Pullen und Jauchegrube 

und so. Weiß gar nicht was der will. Er kriegt die Kohle doch auch wieder; muss'er doch 

nicht behalten die Kannen, oder? Zur „Belohnung“ habe ich ihm halt diesen Appel hier 

abgezogen.“ 

Während Willy's Erklärung hatte der Apfel ein paar Umdrehungen an dessen T-Shirt 

gemacht. 

„So, der ist jetzt sauber. Immer nur kleine Bisse, damit jeder watt von hat. Ich mache den 

ersten!“ 

Willy knabberte sich eine Kante heraus, dann machte die Frucht ihre Runde. Es reichte 

zwar doch nicht für alle, aber ich glaube, die letzten waren dann auch echt nicht mehr 

erpicht darauf, von der Sabberkitsche zu futtern. 

Nachdem wir sechs DM für die Blasrohre der fünf Neuen investiert und 10 Tüten Munition 

beschafft hatten, verblieben uns noch eine Mark und siebzig. Feierlich zogen wir trotz aller 

Risiken ausnahmsweise eine Elfer-Packung LUX am Automaten. So klang der Tag 

schließlich in den Hagebutten des Feldherrenhügels einvernehmlich aus. Es war eine 

zünftige Sitzung und wir fassten den einstimmigen Beschluss, dass der Mühlengraben erst 

einmal zu meiden wäre. Der gute alte Feldherrenhügel blieb also in vollen Ehren. 

Weniger feierlich wurde es, als ich den Wohnungsschlüssel in das Schloss steckte, der an 

einen langen Schnürsenkel geknotet um den Hals baumelte Da ich aus Faulheit den 

Schlüssel beim Aufschließen nie abnahm, fand ich mich heute umgehend in der Falle , als 

sich die Tür von innen selbsttätig öffnete 

Ah, der Herr Sohn! 

Mein Kopf folgte der sich weiter öffnenden Tür. Hing ich doch mit dem Halse an das 

Türschloss angeknüpft, zu keiner großartigen Rückwärtsbewegung mehr fähig. Mit der 

immer weiter nach innen gezogenen Wohnungstür wanderte ich nun wie am Angelhaken 

schrittweise in unsere heimische Bude. 

"Na, haben wir heute kein Abendessen mehr nötig. Haben Ihro Gnaden bereits 

anderweitig zu Abend getafelt? Deine Schwestern liegen schon im Bett. Wo kommst du 

jetzt erst her? Sag mal, du stinkst nach Qualm, Freundchen." 

In dieser misslichen Position ereilte mich noch vor dem gänzlichen Betreten der Wohnung 

das Schicksal, mit dem Hausschuh des Vaters ernsthaftere Bekanntschaft zu schließen. 

Wobei es mir schwer fiel, zu sagen, was sich eigentlich unangenehmer ausnahm, die 

Prügel oder die Tatsache, dass der rothaarige Häbbäät gerade doof grinsend die Treppe 



hinaufkam - ausgerechnet jener Dumpfbeutel, dem ich gestern noch gedroht hatte, ihm 

den verlängerten Rücken weich treten zu wollen - falls ich ihn zu fassen bekäme. 

Da grüßt dieser Sack mich noch ganz dreist und wünscht mir einen angenehmen Abend. 

„Na warte, Häbbäät. Bald kratzen sie auch an deinem Lack!“ 

Gut, morgen wäre dann ja wohl ein anderer, besserer Tag! 

Zubbelhaken 

Das Schuljahreszeugnis war akzeptabel ausgefallen. An der Heimatfront drohten also 

keine Gefahren. Die drei und vier Jahre jüngeren Schwestern saßen bereits zu Tisch, als 

ich die Küche betrat. Wortlos legte ich mein Zeugnisheft neben Mutters Teller und 

verschwand im Bad. Bei meiner Rückkehr, geriet ich unversehens in eine dieser mir 

höchst unangenehmen Umarmungen, die mir zeigen sollte, was Muttern von meinen Noten 

hielt. Als sich die Klammerung löste, nutzte ich sogleich die Gunst der Stunde: 

"Mutter, hast du nicht 'ne Mark für mich? Wir wollen heute den Ferienbeginn feiern. Na ja, 

und da bringt halt jeder etwas mit.“ 

"Mein Junge, du weißt doch, dass wir sparen müssen. Wir wollen bald unser Haus im 

Grünen bauen Da ist nicht viel Geld zum Verschleudern übrig. Ich kann euch ein paar 

Zuckerbrote schmieren. Die nimmste mit. Heute Abend bekommst Du von Vater ja dein 

Zeugnisgeld, aber ich möchte da nicht vorgreifen." 

Zuckerbrote, Na toll! Wenn die Ärmste wüsste, wofür wir das Geld benötigten. Mit einer 

Ration Zuckerbroten anzuschlürfen würde mich der vollen Lächerlichkeit bei den Kumpels 

preisgeben. Es war wohl das Beste, nicht weiter zu bestehen, sonst fände ich mich gleich 

mit einem gut gemeinten 10er-Pack Stullen auf der Straße wieder, Stullen die außer mir 

wohl keiner würde futtern wollen. 

Das Mittagsmahl war schnell herunter geschlungen. " Ich bin dann draußen." 

"Aber komm nicht wieder so spät, wenn die Laternen angehen, bist du wieder zurück!" 

"Ja, jaaajaa, bis dann!" 

Einige Knaben lungerten bereits in den, Hagebutten. Willy, Zintu, Hippe, Schorsch, Galle 

und Schacky hockten beieinander. Eine gewisse Aufregung war nicht zu verkennen. 

"Was' n los?", fragte ich, als ich meinen Stammplatz einnahm. Zintu schob mir den Glimmstengel 

in den Mund, „Zieh erst mal! Alter! Kuddel geht' s dreckig, der liegt im Kranken.haus". 

Galle ergänzte: "Die Heckenpenner aus der Färberstraße haben sich gestern Abend noch 

vor der Haustür den Kuddel gekrallt. " 


"Und?" 

"Dann haben Sie ihn hier raufgeschleppt. “ 

"Mensch, lass Dir doch nicht alles aus der Nase zieh'n, red' mal Klartext!" 


Hippe wurde da schon konkreter: 

"Also, der lange Maschewski, den kennste doch; der aus der Achten, der und seine beiden 

älteren Brüder ham Kuddel da vorne mit Bindfäden am Klettergerüst angebunden. So und 

dann ham se ihn mit Fusel abgefüllt. Als er nicht zu Hause aufgetaucht ist, hat seine 

Mutter bei Schacky nachgefragt. 

"Mohh", meinte Schacky, "bei der Suche sind wir dann auch hier rauf. 

Da hing Kuddel schon ganz weggetreten. Der hat echt nix mehr mitgekriegt, eyh. Ein 

Rentner ist dann unten bei Kranzner innen Laden und hat die Pickel gerufen. Als die 

anturnten, war gleich der Krankenwagen mit dabei. Aber der ist vonner Eintrachtstraße 

hier nicht runtergekommen, also der Krankenwagen, ne? Du weißt ja, wegen der 

beschissenen Ecke mit den Pinnen in der Mitte da hinten. Die mussten ihn los schneiden 

und den ganzen Weg bis auffe Straße tragen. Seine Mutter ist gleich mitgefahren. Heute 

Mittag hat seine Mutter mir erzählt, dass sie ihm den Magen auspumpen mussten. Fast 

wär er abgenippelt, Alkoohooolvergiftuuung!", 

zog er das letzte Wort dramatisch in die Länge und machte dabei eine bedeutsame 

Handbewegung und die Miene eines Chefarztes. 

"Das war aber noch nicht altes. Diese Scheiß-Maschewskis hatten Luftpistolen dabei. Die 

haben sie mit Bleikugeln aus der Gardinenbordüre gefüllt. Dann wollten sie testen, was so 

eine Lederhose aushält und haben auf seine Buxe geschossen, aber nicht immer 

getroffen. Zweimal hat er was an die Beine bekommen und einmal in den Rücken. Eine 

Kugel ist sogar unter die Haut........die mussten se raus operieren.“ 

"Also was macht unser Verein heute? Fällt die Feier wohl aus, was?" 

"Ja, da hat heute keiner mehr Lust'n drauf. Wir warten noch auf Echse, Schralle und 

Wichtig. Wichtig hat nur nach der Schule erzählt, dass nachher wieder die Kippenverteiler 

unterwegs sind. Er meinte, wir sollten die Chance nicht ungenutzt verstreichen lassen. Nur 

konnte er noch nicht sagen, ob er es schafft, zum Hügel zu kommen. Er hat 'nen saftigen 

Zeugnis-Fünfer in Rechnen eingeheimst. Das riecht nach Hausarrest und Zwangsübungen 

mit Vattern, meinte er." 

"Armes Schwein." 

Wenn, er in 10 Minuten nicht da ist, wird er nicht mehr kommen, dann legen wir alleine los/ 

meinte Schacky.“ 

"Also in 10 Minuten dann. Ich bin mal eben zu Hause, die Jacke und die neuen Drähte 



holen. Wenn sich Wichtig noch blicken lässt...............bringt ihn mit zur Gernotstraße/Ecke 

Bredde. Da iss gleich Treffpunkt. Ich verteile dann die Haken." 

Zustimmendes Raunen im Gesträuch. 

Wichtig war nicht mehr aufgetaucht, Schralle und Echse auch nicht. Bei denen schien der 

Haussegen ebenfalls schief zu hängen. Willy verteilte an jeden die neuen, besseren 

Zubbelhaken, wie wir sie nannten. Sein Bruder hatte sie nach unserer Vorgabe in der 

Lehrwerkstatt der Wuppertaler Stadtwerke AG gefertigt - unabdingbare Werkzeuge für 

unsere Sammelaktion. Sobald die Werbeverteiler mit den Zigarettenproben auftauchten, 

würde es losgehen. Jede Probepackung enthielt 3 Kippen. Manchmal hatten die Burschen 

mehrere Marken dabei. Das hieß in diesem Falle, es wurden - bei 3 - 4 Ziggy-Marken - in 

jeden Briefkasten 9 - 12 Kippen gesteckt. Unsere Aufgabe war es, unter Einsatz der 

Zubbelhaken, so schnell und professionell wie möglich dafür zu sorgen, dass dieser 

Werbemüll wieder aus dem Briefkasten kam und in unseren Kapuzen landete. 

Für den vernunftbegabten Betrachter waren wir eine idiotische Treppe. Mitten im Sommer 

rannte unser Verein durch die Barmer Straßen und trug Regenjacken. Aus unserer 

eigenen Sicht war es wiederum unmöglich, alle einsatznotwendigen Utensilien bei sich zu 

führen, ohne den Stauraum der Jackentaschen, 

Eine dreiviertel Stunde später war Bescherung. Rubi und Keks, die zwischenzeitlich noch 

hinzugestoßen waren, klingelten im ersten Mietshaus. Mit todernster Miene riefen Sie 

durch das Treppenhaus nach oben: "Kommt Willy raus?" 

"Wieso, ich denke der ist bei euch?", kam die Antwort von Willy's Mutter. 

"Nööö, aber wir gehen mal sehen, wo er steckt." 

Rubi schloss die Haustür mit lautem Knall von außen. Keks, der sich innen hinter der 

Kellereingangstür versteckt hatte, öffnete uns wieder, sobald die Luft im Treppenhaus rein 

war. 

Alles drängte hinein. Jetzt musste es sehr schnell gehen, bevor sich jemand von den 

Mietern blicken ließ. Hier gab es 8 Briefkästen. Fachgerecht wurden die 

Zigarettenpackungen herausgezubbelt und nach hinten in die Kapuze gestopft - ein 

ungeheures Gedränge! Wir waren einfach, zu viele. So fertig, nichts wie raus! 

"Die erste Aktion ist ja gut gelaufen“, meinte Willy, "wir sind nur zu viele. Besser geht ’ s, 

wenn wir zwei Gruppen bilden. Jede Gruppe nimmt sich eine Straßenseite zur Brust 

Wenn's Ärger gibt, ist der Feldherrenhügel Treffpunkt." 

Nun ging unser Einsatz effektiver von der Hand. Unter den verschiedensten Vorwänden 

verschafften wir uns Zutritt zu den Häusern. Nach der fünften Hütte trafen wir die andere 



Gruppe, die wie wir geradewegs wieder auf die Straße tappte. Willy machte eine 

Handbewegung, die uns bedeutete: "Kommt mal rüber!'" 

"Wie viel habt ihr?" 

Schralle antwortete: "Die Kapuzen sind voll, eigentlich können wir aufhören." 

"Neee, Jungs, jede Gruppe macht noch eine Bude klar, dann geht' s zum Hügel!" Der Chef 

hatte gesprochen. Na denn mal los. 

Auch im letzten Haus schienen wir so weit durch zu sein. Nur Zintu knösterte noch in 

einem Briefkasten herum, als sich die Wohnungstür der rechten Hochparterrewohnung 

öffnete. 

"Kacke, Don Parmesello, der alte Erz-Itaker!", flüsterte Schralle, "Zintu, Abgang! " 

Zintu häkelte nervös im Kasten herum. Sein Zubbeldraht hatte sich irgendwie verklemmt. 

"Mensch, lass den Haken und komm!" 

Ich riss die Haustür auf. Schralle düste nach draußen, Zintu wollte folgen, da hielt der 

inzwischen herangekommene Olivenmeister ihn am Ärmel fest." 

"Hee, Junga, wasse du maachst? Klaue Briefe aus unsere Kaste? Komme mit, ich rufe 

Polizei" 

"Was denn? Ich habe nichts gemacht! Ich habb da nur einen Draht im Briefkasten stecken 

sehen und wollte gucken, was das ist." 

"Ja, ja. Du mir kannst vill erzähl. Zeig mal Taschen!" 

Zintu kroste den gesamten Ramsch aus der Hose, den er so bei sich trug. 

"Ich auch gucke deine Jacke" 

Zintu zog die Taschen mit den Fingern auseinander. Außer Erbsen und 'nen 

Taschenmesser habe ich nichts dabei. Wenn ich die Taschen gätz leer mache, dann 

fliegen die ganzen Erbsen durch das Treppenhaus. Wollen sie. das?" 

"Schon gut Junga. Aber was ihr macht hierr in die Hause?" 

"Wir waren oben bei Frau Hıyar-Turşusu, Mutters Hallamück abgeben. 

"Was ist Hallamück?“ 

"Können' se essen. Hallamück, das ist eine Spezialität aus Wuppertal. Kennen ' se nich'? 

"Neee, ich nix kenne Hallamück!'" 



" Da haben sie aber was verpasst. Das bekommen sie bei jedem guten Bäcker, Gehen s'e 

ma' rüber zum Bäcker Dinkeling, der hat Hallamücks in allen Größen. Eine kleine Mütze 

Senf drauf und los geht das lecker Festessen. Kann ich jetzt gehen?" 

"Ja, ja. Haute abb Jungans. Komisch, Hallamück!!?? Ich noch nix gehört. Nachher ich 

gehe mal frage bei die Bäckere, muss ich soweso no hohle die Brote." 

Ouff, auch diesmal kamen wir erneut davon. In den Hagebutten warfen alle ihre 

Beutestücke zusammen. Ein schicker Berg Lullen stapelte sich da. Eine schon vor 

Monaten eigens eingebuddelte Lebkuchen-Blechkiste wurde freigelegt, der Deckel aufgestellt 

und das Sammelsurium hineingestopft. Gestopft war der richtige Ausdruck. Es waren 

soviel Probepackungen, dass die „Schatztruhe“ kaum alles fassen konnte. 

5 Packungen passten nicht mehr. Wir beschlossen die 15 nicht mehr verstaufähigen 

Kippen vor Ort wegzuschmoken. Während dieser Zeit strengten wir gemeinsame 

Überlegungen an, wie derartige Vorfälle von heute Nachmittag vermieden werden 

könnten. Letztendlich blieb es beim Beschluss: „Restrisiko iss imma!“ 

Rolltreppenroulette 

Jedes Mitglied der Vereinigung hatte seine Rollschuhe ausgezogen und das Paar mit einem 

Riemen zusammengebunden. So verschnürt, baumelten die Bündel an den Schultern 

ihrer Besitzer. Man befand sich im „Wulle“, jenem altehrwürdigen Kaufhaus mit richtigem 

Namen Woolworth im Werth, wo man am Fuße der abwärts tragenden Rolltreppe zusammengekommen 

war, um sich nun auf die anstehenden Wettdurchgänge dieser Woche vorzubereiten. 

„Los, Jungs!“, sagte Schrader, „auf hell oder dunkel setzen ist'n Groschen auf Farbe und 

Muster ein halber oder ne Schachtel Streichhölzer, alles andere, also „Kasper“ 1 en Groschen 

und 2 Kippen. Freirunde und aussetzen ist nicht. 

Kaum hatte Schrader, der diesmal damit dran war, die Rolle des Buchmachers zu übernehmen, 

die Einsätze eingesammelt, ging es auch schon los. „Es kommt eine, los, da 

kommt eine! Meine Herren, Ihre Ansage!“ 

„Hell, hell, dunkel, gelb, geblümt, rot......!“ Langsam rollte uns das Wettergebnis entgegen. 

Alle schauten in verschiedene Richtungen und taten extrem locker, als warte man hier auf 

einen Kollegen. Nur der „Spielmacher“ beugte sich sachte nach vorn, ließ absichtlich eine 

Münze vor den Rolltreppenabsatz fallen und während er sich ans Aufheben machte, drehte 

er wie zufällig den Kopf in Richtung Rolltreppe hinauf. „Ja, entfuhr es seinem Mund, ja, 

ich hab's! Hell und mit dicken Blumen!“ 

Wie wunderbar doch diese Minirockmode war! Zunächst ließen wir die junge Schlüpferträgerin 

entschwinden, bevor es darum ging, die Gewinne zu verteilen. Hell und geblümt 



also, na bravo, ich hatte auf dunkel getippt, ging somit also leer aus. Jetzt kamen erst einmal 

nur olle Schateken, die sich an diesem heißen Tage gekleidet hatten wie die Mädel 

vom ollen Mustafa im Rauen Werth. Scheibenkleister! 

Als wir allmählich die Nerven zu verlieren begannen, rief Schrader erneut: „Meine Herren, 

Ihre Ansage, es ist soweit, los, los, Ansage!“ 

„Muster, grün, gelb, Kasper................!“ Totenstille! Da kam Bürzels älteste Schwester Roswitha. 

Kacke Alter, wir müssen um die Ecke. Was ist, wenn ihr Bruder die Klappe nicht 

halten konnte und sie schon weiß, was wir hier immer so treiben!? 

„Mal locker, Männer. Nicht aufregen sondern abwarten.“ 

Die nächste Runde begann und Schrader ließ erneut seinen Pfennig fallen. Doch diesmal 

schien er ein Rückenproblem zu haben. Kaum dass Roswitha im unteren Rolltreppendrittel 

angekommen war und Schrader die Birne zum Prüfblick nach rechts gedreht hatte, blieb 

er stocksteif hocken und rührte sich nicht mehr. 

„Verdammt Alter, gib Gas, die überrollt dich gleich, eyh!“, keine Regung. „Sag mal, pennst 

Du?“, und da war Roswitha schon heran. 

Klatsch, sauste ihre Hand in Schraders Moppe. „Du kleine Sau, sag mal, geht’s dir nicht 

gut?“ 

Klatsch, kam die nächste in sein Mondgesicht gefahren. Zwei von uns zogen ihn aus dem 

Gefechtsfeld. Mit langen Schritten hasteten wir in den hinteren Erdgeschoss-Bereich des 

Kaufhauses. Mensch, du Affe, wir hatten doch gesagt, das geht in die Hose. Wieso biste 

denn nich' aufgestanden? Und was ist nun mit unserer Wette? Was hatte sie an? 

Schrader lugte aus seinen Augen, als habe er nicht mehr alle Tassen im Schrank. 

Dann: „Wer hat eben Kasper gesagt?“. 

„Na Zintu war's!“. „Zintu, Du hast den Pott geknackt.“ 

„Wieso, getz sag schon, was hatte sie an?“. 

Wir trauten unseren Ohren nicht. Nun war vollkommen klar wieso „Der Unparteiische“ unter 

plötzlichen Lähmungserscheinungen zu leiden schien. Alle hingen ihren Gedanken 

nach und versuchten sich das „Nicht-Selbst-Gesehene“ vorzustellen, außer Boxer, der war 

wie immer schon einen Schritt weiter als alle anderen und fragte: „....u, u, u, u, und, hat sie 

schon Haare?“ 


Rachefeldzug 


Am Folgetag hatten sich einige noch immer nicht so ganz vom kollektiven „Schrecken“ erholt. 

Die Schmutzbeutel unter uns stellten noch immer ihre schauerlichsten, präpubertären 

Fantasien zur Diskussion, während Schrader die ganze Zeit unbeteiligt mit dem Blasrohr 

Zielübungen machte und dabei versuchte die Blumenkästen des obersten Balkones der alten 

Hexe Malusevic zu treffen, die uns immer wieder mal beim Gießen von ihrem „Rednerpodest“ 

herab als unverschämte Rasselbande bezeichnete und bemüht war so viele von 

uns mit Blumenwasser zu überschwenken, wie es nur ging. Im Gegenzug legten wir ihr immer 

wieder einen Erbsenteppich auf dem Balkonboden aus oder spielten Erbsenklopfen 

an ihren Fensterscheiben. 

„Käse, mir ist die Munition ausgegangen“, meinte Schrader und schwenkte dabei die Spucke 

aus seinem Rohr. „Habt ihr noch welche?“. 

Jeder kramte in den Tiefen seines Ozelots. Nix, also und wenn, dann nur noch verdächtig 

wenig. Einen länger andauernden Kampf würden wir gegen die unzähligen unserer Revierfeinde 

nicht so ohne weiteres durchstehen und auf Nahkampf hatte im gegebenen Falle 

keiner Bock. Man musste sich diese Clowns schon mit Erbsengewalt vom Kragen halten; 

irgendwie musste also Nachschub her. 

„Ja und, watt machemer nu?“. 

Schralle meinte, wir könnten ja wieder Flaschenpfand einsammeln, nur wer hatte Lust darauf, 

ausgerechnet jetzt in der sengenden Hitze im Gestrüpp rumzufischen, um dabei womöglich 

noch in Heckenpenner- oder Hundekacke zu latschen. Boxer stöhnte sich einen 

ab: 

„Viel lieber säße ich jetzt in irgendeinem kühlen Keller inner Waschküche und würde 'ne 

Fluppe schmoken. 

„Warte, mal, warte. Das ist überhaupt die Idee!“, entfuhr es Zintu. „Hast Du eben Keller gesagt? 

Das ist die Lösung, wir dürfen uns nur nicht dabei erwischen lassen.“ 

„Wobei nicht erwischen lassen?“, erwiderte Boxer. „Ich verstehe nur Bahnhof. Das wäre ja 

wohl nicht unsere erste Sommersitzung mit Kippen inner Waschküche, oder?“ 

„Nein, jetzt quatsch' hier nicht lange rum und hör' doch erst mal zu! Wir machen den warmen 

Öffner 2 . Pollux klingelt und du Boxer gehst wie immer rein, fragst bei Mutter Färber 

ganz lieblich nach, ob Söhnchen da ist, tust dann so als ob du gehen würdest, lässt die 

Haustür ins Schloss fallen und versteckst dich in der Kellereingangsnische. Nachdem Du 

uns allen die Hütte aufgemacht hast, kommt mein Klövken ins Spiel. Sollte die Kellertür 

verschlossen sein mache ich die kalte Tour 3 , wir gurken nach unten, Willi steht am Fuß der 

Treppe Schmiere und sperrt die Ohren auf.“ 

„Mann, Mann, Mann, Zintu, getz laber hier nicht zähflüssig rum, komm' mal zu Potte. Du 

willst irgendwo rein und das auf die Tour wie immer. Ich penne gleich ein; watt haste nun 

vor?“, moserte Schralle, „ich penn' gleich ein.“ 



„Jo, Herr Geheimrat, immer watt zu kacken, ne? Also wir in den Keller von Bremers. Mit 

dem Vogel haben wir doch eh noch 'ne Rechnung offen, nachdem er uns bei der Polente 

die Sache mit dem Wiesenbrand am Bahndamm in die Schuhe geschoben hat. So, und 

Rache ist Blutwurst. Hippe und Gerd stellen sich ganz unauffällig draußen an die Hauswand, 

genau vor die Kellerfenster oder noch besser, ihr geht davor in die Hocke, damit 

deckt ihr sie ab und keiner sieht was wir da tun. Wenn wir im Keller sind, öffnet der Lange 

das Fenster“, dabei deutete er mit dem Spuckrohr auf mich, „und wir schieben Euch zwei 

bis drei Kästen Leergut raus auf die Straße. Ihr nehmt einen in eure Mitte und jeweils 

einen an die freie Hand - dann wird sofort abgedampft. Wir kommen wie immer nach und 

treffen Euch auf dem Hof hinterm Büro vom Reifenhändler, ne? 

Alles lief prima, Gerd und Hippe bezogen Posten, der warme Öffner klappte mal wieder allerbestens, 

Willi stand am Treppenfuß mit aufgesperrten Ohren und geübte Finger hatten 

binnen einer Minute den Bremer'schen Keller geknackt. Den Flügelgriff des Fensters zu 

drehen war dann schon etwas schwieriger. Hatte das lausige Ding über die Jahre doch bereits 

massig Rost angesetzt. Schrader wühlte in der Werkzeugecke. Da, ich hab' 'nen dicken 

Hammer gefunden. Unwillkürlich zogen alle den Kopf ein und verdrehen die Augen, 

als Schrader das erste Mal auf den Flügelgriff wichste. Bamm, bamm, bamm. Von draußen 

presste sich eine Nase an die verstaubte, milchige Fensterscheibe, es meldete sich 

Hippe: 

„Ihr Flachköppe da drin“, zischelte er, „die Fußgänger gucken schon blöde. Macht mal 

halblang. Da könnt ihr ja gleich 'ne Sprengladung anbringen, seid ihr scheel?“ 

„Mensch dreh Dich um und halt' die Fresse, ich bin ja gleich soweit!“. Noch fünf weitere 

Schläge bollerten durch die Kellerwände und verteilten sich als Körperschall durchs ganze 

Haus. 

Geschafft, das Fenster ließ sich öffnen. Zu zweit schoben Schrader und ich zwei Bier- und 

einen Wasserkasten durchs Fenster an die Sonne. „Los, wech Jungs – bis gleich!“ Die 

beiden trabten ab. 

Plötzlich wurde es im Kellergang laut. Wildes Altherren-Gemosere drang heran und Willi 

kam zu uns gelaufen: 

„ Lasst mich rein, wir sitzen in der Falle, ausgerechnet der olle Bremer selbst steht oben 

auf dem Treppenabsatz und krakelte rum. An dem kommen wir jetzt nicht mehr vorbei.“ 

„Gut meinte Schrader, der weiß von nix Bescheid. Wir schieben den Gelsenkirchener 4 vor 

die Kellertür, dann hauen wir durchs Fenster ab. Aber vorher pisse ich dem Penner noch 

mal saftig in die Kartoffelkiste.“ 

„Mach watte willst, Du bist doch bekloppt. Schieben wir erst mal den Gelsi vor und dann 

raus aus der Bude, bevor er noch seine Alte auf die Straße schickt.“ 

„Haha, seine Alte auf die Straße schickt, hahaha!“ 

„Du olle Sau, doch nicht so, ich meine bevor die hier am Kellerfenster die Fettfresse einschiebt 

und unseren Rückzug plättet, Mann!“ 



Der Schrank stand gerade eben dort wohin er sollte, da ballerte es auch schon von der anderen 

Seite. „He, ihr linkes Gesocks, ihr Hottentotten, ich rufe die Schupos, sowatt wie ihr 

gehört in die Besserungsanstalt. Macht die Rutte auf, sonst trete ich die Tür ein!“ 

„Klar Opa, ist ja nur Deine Tür!“, antwortete Schrader laut und dann leise zu uns, „Macht, 

dass ihr jetzt raus kommt, mit den ganzen Farbdosen und Werkzeugen im Schrank, ist das 

Dingen für ihn zu schwer, um es mal einfach so weg zu schieben.“ 

Ich machte geübt Gockelstiege 5 , die Mannschaft begann auszubooten. Anschließend 

machte Schrader Gockelstiege für mich, denn er wollte partout seine Idee in die Tat umsetzen. 

„Mache D'r nich inne Böxx, ihr zieht mich gleich raus. Stelle mir das Brett hier zur Hilfe 

noch eben schräg unters Fenster, dann muss et gehen.“ 

Unter dem Gepolter des ollen Bermer schob sich der Schrank schon verdächtig weit in 

den Raum. Schrader hatte in aller Seelenruhe seinen Pesekel ausgepackt und strullte, wie 

vom Fenster unschwer erkennbar war, saftig in Bremers überlagerte Frühkartoffeln. Kaum 

hatte Schrader ihn wieder in den Hosenstall gepackt, tat es einen Ruck am Schrank. 

Schrader stieg der Schrecken in die Glieder. Mit einem Satz hastete er ans Fenster. 

„Los, los“, streckte er uns die Arme entgegen, „treckt watt datt Zeuch hergibt!“ 

In diesem Moment tat es zwei Schläge. Beim ersten krachte das als Aufstiegshilfe gedachte 

Brett mitten entzwei, beim zweiten verzog Schrader das Gesicht und jammerte: „Mann, 

gebt Gas, der Penner vertrimmt mir den Arsch!“ 

Inzwischen hatte Bremer es in seinen Keller hinein geschafft sich wohl einen Gegenstand 

geschnappt und trommelte damit auf den vier Buchstaben unseres wertgeschätzten Kumpels 

herum. In seiner Vergeltungswut schien Bremer gar nicht erst auf die Idee zu kommen, 

Schrader zu packen und in den Keller zurückzuziehen, sondern ballerte ihm seine 

vier Buchstaben nach allen Regeln der Kunst durch, bis wir ihn endlich auf der Straße hatten. 

Bei dieser Aktion war er dann mit den kurzlederbehosten Beinen noch über den Fenstereisenrahmen 

geschürft und einen halben Meter über den Gehsteigbelag. Mann, sah der 

vielleicht Scheiße aus. 

„Ich kenne euch, ich kenne euch, ihr asoziales Pack, wartet nur, dass ich raus komme und 

euch an den Ohren auf die Wache schleife!“, brüllte es aus dem Keller. 

Schrader griff in seinen Ozelot, zog sein Sturmfeuerzeug und entzündete eine ganze Matte 

Silvesterzieskes (kleine zu Matten gebundene Knaller), die er mit schnellem Wurf in den Keller 

schleuderte. 

„Ja, ja, dann komm Du mal, aber erst nach dem Tanz!“ . 

Bremer spukte nun dort unten wild gestikulierend durch den düsteren Raum und haschte 

nach der Zieskesmatte, die jetzt wohl kreuz und quer durch die Bude knatterte. Bremer 

war beschäftigt; während er im Keller Brandwache halten musste, machten wir uns davon, 

um den übrigen Verein zu treffen. 



Dort angekommen stellten wir fest, dass die Beute nicht ausschließlich aus Leergut bestand. 

Die Bierkästen waren noch nicht ganz geleert und etliche Kroken* grinsten uns entgegen. 

Zehn volle Flaschen besten Bremme Exports wurden auf den Feldherrenhügel geschleppt 

und bis auf drei im Versteck vergraben. Dann spülten wir erst einmal das jüngste 

Erlebnis herunter und sogen 'ne gemeinsame Fluppe durch. Eine Flasche des Bieres ging 

allein für Schraders Wundreinigung drauf. 

Wie geht die Sache weiter? Kriminelles Potenzial auf entwicklungsfähigem Niveau? Schöne 

Früchtchen tummeln sich da in den 60-ern im Wuppertaler Stadtteil Barmen, oder? 

Bleibt diese nichts respektierende Truppe bis ins Erwachsenenalter beisammen oder gehen 

sie getrennt in eine mehr als fragwürdige Zukunft? 

In vielerlei Hinsicht sollten die 70-er für manch einen dieser Burschen noch den besonderen 

Schub in mehr als zweifelhafte Richtungen mit sich bringen. Die heimliche Suche nach 

dem Sinn des Seins einerseits, andererseits die Flucht in Scheinwelten, beherrscht von 

Drogen, Gewalt, Liebe, Verrat, der ganzen Palette an Dreckigkeiten, die eine zunehmend 

verkommener werdende Gesellschaft für die aus dem Rahmen Gefallenen zu bieten hat. 

Willkommen in der Hölle der Gefühle, in der Hoffnungslosigkeit eines Teils jener Generation. 

Möchte jemand wissen, was aus ihnen wurde? 

Wenn es Sie interessiert, dann geben Sie bitte eine kleine Rückmeldung. Die auszugsweise 

gebotenen Seiten waren nicht für eine Veröffentlichung geschrieben. Teilen Sie mit, ob 

Sie vom weiteren Lebensverlauf des Dolph lesen mögen. 

Richten sie Ihre Meldungen und Kommentare bitte an 

*Kroke = Kronkorken 

author.rouhen.o-kea@gmx.eu 


1 Kasper war nichts anderes als die Bezeichnung für das, was in Spielen „Joker“ hieß 

2 Als „warmer Öffner wurde der Versuch bezeichnet, sich über ein lebendes Wesen unter diversen 

Gaukeleien, Tricks und Täuschungshandlungen , Zugang zu Gebäuden und / oder Räumlichkeiten zu 

verschaffen 

3 Die kalte Tour oder der kalte Öffner war das Gegenstück zu warmen Öffner. Hier bediente man sich der 

selbst gebauten Dietriche und Werkzeuge wie z. B. „Schweizer Multifunktionsmesser“, um ans/ins Ziel 

zu gelangen, wenn die warme Tour nicht möglich war. Einbruch könnte man es auch nennen. 

4 Nackriegsschrankmodell, extreme Leichtbauweise wegen nachkriegsbedingter Materialengpässe in 

Hohlbauweise erstellt. Die geschwungene Form und die zumeist an der Hinterwand eingesetzte Scheibe 

mit Hinterglas-Marmorimitat brachten ihm den Spitznamen „Gelsenkirchener Barock“ ein. 

5 Gockelstiege bedeutete nichts anderes als Hühnerleiter, wobei einer die Finger beider Hände verzahnt 

ineinander schob, die Arme weit nach unten ausstreckte und die Handflächen nach oben drehte, so dass 

ein anderer in diese von Händen gebildete Schlaufe treten und diese als Quasi-Leiterstufe nutzen konnte

Ausstellungsankündigung 

Einladung zur Ausstellung von Marion Costazza-Neuwirth 

im Rahmen einer Gemeinschaftsausstellung 

des 6. Aprilfestivals von „Kunst Ost“ 2013 auf 

SCHLOSS FREIBERG 

Ludersdorf bei Gleisdorf/Steiermark/Austria 

am Freitag 19. April 2013, 19 Uhr 

Öffnungszeiten und Dauer der Ausstellung; 

Freitag, 19. April, 19.00 Uhr Vernissage 

Samstag, 20. April, 9.00 - 17.00 Uhr 

Sonntag, 21. April , 9.00 - 17.00 Uhr 

Weitere Information finden Sie auf: 

www.marion-costazza-neuwirth.at 

www.schlossfreiberg.at 

Text: Marion Costazza - Neuwirth 




Experimentelle Malerei und Objektkunst 

Andrea Thierbach 


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Ein Wort zum Schluss 

Liebe Freundinnen und Freunde des Kreativen, 


Wuppertal, den 30.03.2013 

die Erstausgabe von C.R.E.A.T.I.X ist sicher noch nicht das Non Plus Ultra in Sachen 

Inhalt und Layout. Es handelt sich hierbei in erster Linie um den Versuch, ein allgemein 

zugängliches Medium daraufhin abzuklopfen, ob es für regelmäßig wiederkehrende 

Gemeinschaftsarbeiten taugt und ob es möglich ist, Informationen für Interessierte dauerhaft 

zur Verfügung zu stellen. 

Hinsichtlich der hier verwendeten Tools und Programme ist besonders darauf geachtet 

worden, dass sie als Open Source Mittel allesamt kostenfrei verfügbar waren und trotzdem 

erträgliche Ergebnisse erbrachten. 

Mit Sicherheit wird es Anfang Juli die nächste C.R.E.A.T.I.X geben, dann auch wieder vorwiegend 

als Retrospektive auf ein durchlaufenes (zweites) Jahresquartal. Ebenso sicher 

werden sich bis dahin neue Einfälle sowie weitere Tools gefunden haben, um sophistizierter 

an die Sache gehen zu können. 

Es war wichtig, überhaupt erst einmal loszulegen, denn nicht umsonst heißt es: 

>>>> Es gibt nichts Gutes, außer man tut es.

Impressum 

Angaben zu journalistisch-redaktionell gestalteten Angeboten 

Verantwortlicher Herausgeber 


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42349 Wuppertal 

BRD / Germany / RFA 

creatix@gmx.eu 

Tel. (02.02) 40.87.58 – 1 

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Der obige, leicht abgewandelte Text stammt von der Quelle: Disclaimer von Rechtsanwalt Sören Siebert

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