patrik ouředník die gunst der stunde, 1855
patrik ouředník die gunst der stunde, 1855
patrik ouředník die gunst der stunde, 1855
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<strong>patrik</strong> <strong>ouředník</strong><br />
<strong>die</strong> <strong>gunst</strong> <strong>der</strong> <strong>stunde</strong>, <strong>1855</strong>
Patrik Ouředník<br />
Die Gunst <strong>der</strong> Stunde, <strong>1855</strong><br />
Roman<br />
Aus dem Tschechischen von Michael Stavarič<br />
Residenz Verlag
Bibliografische Information <strong>der</strong> Deutschen Bibliothek<br />
Die Deutsche Bibliothek verzeichnet <strong>die</strong>se Publikation in <strong>der</strong> Deutschen<br />
Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind<br />
im Internet über http://dnb.ddb.de abrufbar.<br />
www.residenzverlag.at<br />
© 2007 Residenz Verlag<br />
im Nie<strong>der</strong>österreichischen Pressehaus<br />
Druck- und Verlagsgesellschaft mbH<br />
St. Pölten – Salzburg<br />
Alle Rechte, insbeson<strong>der</strong>e das des auszugsweisen Abdrucks und<br />
das <strong>der</strong> fotomechanischen Wie<strong>der</strong>gabe, vorbehalten.<br />
Umschlaggestaltung: Eric Pratter<br />
Umschlagbild: Patrik Ourednik<br />
Typografische Gestaltung, Satz: wolf, www.typic.at<br />
Gesamtherstellung: CPI Moravia Books<br />
isbn 978-3-7017-1471-1
i.<br />
Madame, gleichwohl mein Unbehagen, mich<br />
nach so vielen Jahren Ihren Launen zu fügen, beträchtlich<br />
ist, finde ich nicht den Mut, mich dagegen<br />
aufzubäumen. So bleibt mir nichts, als klein<br />
beizugeben, obgleich <strong>die</strong>s meinem guten Ruf zum<br />
Nachteil gereicht. Ihnen gerecht zu werden bedeutet,<br />
sich zu <strong>der</strong> Liebe, <strong>die</strong> ich für Sie empfand,<br />
zu bekennen, jener kurzweiligen Entflammtheit,<br />
jener Verdunkelung <strong>der</strong> Sinne, <strong>die</strong> über mich gekommen<br />
ist und meine Überzeugung für all das,<br />
was ich verkündete und wofür ich einstand, ins<br />
Wanken brachte; und obschon Sie <strong>die</strong>s wissen,<br />
verlangen Sie mir bei meiner Selbstsucht eine<br />
Aufrichtigkeit ab, <strong>die</strong> ich keinem an<strong>der</strong>en gegenüber<br />
aufbringen könnte. Obgleich ich mich in<br />
meinem Leben Ihres Gottes und seiner unziemlichen<br />
Ansprüche erwehren konnte, obgleich ich<br />
<strong>der</strong> Knechtschaft und <strong>der</strong> Bequemlichkeit wi<strong>der</strong>stand,<br />
mich stets besonnen und entschlossen dem<br />
Spott und <strong>der</strong> Nie<strong>der</strong>tracht <strong>der</strong> Menschen stellte<br />
– den Kampf mit <strong>der</strong> Liebe habe ich verloren;<br />
umso mehr, als <strong>die</strong>se Liebe von Ihnen verkör-
pert war, einer jedes echten Gefühls unwürdigen<br />
Frau. Noch heute, da ich nichts an Ihnen finde,<br />
was eine solche Aufmerksamkeit rechtfertigte, da<br />
ich staune, dass ich Sie jemals lieben konnte, noch<br />
heute genügt ein Wort aus Ihrem Mund, mich<br />
wehrlos in <strong>die</strong> Knie zu zwingen, und sie kommt<br />
zurück, <strong>die</strong> Zeit <strong>der</strong> Unreife und <strong>der</strong> jugendlichen<br />
Torheit, eine Zeit, vergangen, längst vergangen, in<br />
<strong>der</strong> ein unmündiger Schüler Gebote und Anweisungen<br />
zu befolgen pflegte, <strong>die</strong> er nicht verstand.<br />
Doch hat sich <strong>der</strong> Schüler zuletzt wi<strong>der</strong>setzt, entschlossen,<br />
sich nur dem zu fügen, was ihm sinnvoll<br />
und richtig erscheint, während <strong>der</strong> alternde<br />
Mann <strong>die</strong> Fe<strong>der</strong> zur Hand nimmt und sich beeilt,<br />
Ihrer Eitelkeit Genüge zu tun.<br />
Sie wünschen, dass ich Ihnen »<strong>die</strong> Geschichte<br />
meines Lebens« schil<strong>der</strong>e – so lange haben wir<br />
einan<strong>der</strong> nicht gesehen! Aber mein Leben, Madame,<br />
ist keine Geschichte, <strong>die</strong> Sie zwischen Buchdeckel<br />
binden und in <strong>der</strong> Bibliothek dem Schimmel<br />
und den faltigen Händen Ihrer Freundinnen<br />
preisgeben können. Mein Leben ist das Werk, das<br />
ich trotz aller Misstöne und allem Spott im fernen<br />
Brasilien schuf; mein Leben und mein Werk sind<br />
eins. Mein Werk, obgleich dilettantisch, obgleich<br />
brüchig und unvollendet, war unumgänglich.<br />
Mein Leben war also nicht umsonst.
Eine Geschichte! Die Seiten, <strong>die</strong> zu veröffentlichen<br />
ich auf <strong>die</strong>sem Wege entschlossen bin,<br />
enthalten keinesfalls, Madame, überlieferte<br />
Sachverhalte, vielmehr sind es <strong>die</strong> Erinnerungen<br />
eines Unbekannten. Noch früh genug werden Sie<br />
begreifen, warum ich von einem Unbekannten<br />
spreche. Doch zuvor lassen Sie mich bitte genauer<br />
sagen, was Erinnerung meint, von <strong>der</strong> Literaturtheorie<br />
albern in <strong>die</strong> Mehrzahl übertragen, als<br />
ob eine Erinnerung zu wenig, als ob Erinnerung<br />
nur ein Knistern im schwankenden Schilf<br />
wäre, als ob aus <strong>der</strong> Mehrung <strong>die</strong>ses Knisterns<br />
etwas folgte, das wert wäre, aufgeschrieben<br />
zu werden. Ich habe, Madame, keinesfalls im<br />
Sinn, mich den Ansprüchen <strong>der</strong> gegenwärtigen<br />
Literatur zu beugen, <strong>die</strong> ihren Autoren nur<br />
unterhaltsame Ungeheuerlichkeiten aus ihrem<br />
Privaten abverlangt; und ich habe auch nicht<br />
im Sinn, mich denjenigen zu beugen, <strong>die</strong> sich<br />
Literaturkritiker nennen, <strong>die</strong>sen Benediktinern<br />
<strong>der</strong> Eitelkeit, <strong>die</strong>sen schwankenden Gemütern,<br />
<strong>die</strong> in Büchern nach Sätzen suchen, <strong>die</strong> sie dann<br />
dazu verwenden, <strong>die</strong> Wahrheit zu beschneiden,<br />
ihr Licht unter modischen Überwürfen <strong>der</strong><br />
Psychologie und <strong>der</strong> Literaturwissenschaft zu<br />
dämpfen.<br />
Gewiss, hat sich <strong>der</strong> Mensch erst einmal im Netz<br />
verhed<strong>der</strong>t, sucht er nach Kompromiss und<br />
Libation. Ich bin bestimmt nicht standfester als
an<strong>der</strong>e und neige selbst dazu, manche Szenen, <strong>die</strong><br />
mein Bewusstsein erschütterten, so aufzufassen,<br />
wie <strong>die</strong>s Schriftsteller üblicherweise tun, wenn sie<br />
<strong>die</strong> Aufmerksamkeit auf etwas lenken wollen, das<br />
ihnen in ihrer Schil<strong>der</strong>ung wichtig scheint. Sie<br />
betten ihre Geschichten in eine Form, damit sie<br />
über etwas informieren können. Schon <strong>die</strong> alten<br />
Griechen hielten fest, dass es nur so gelingen<br />
mag, Menschen in den Denkbewegungen ihrer<br />
Seele zu berühren. Es ist eine billige und peinliche<br />
Fälschung – aus welchem Grund lauscht<br />
man kunstvoll Geschriebenem aufmerksamer<br />
als ungeübt Gesprochenem? –, aber <strong>die</strong> Menschen,<br />
lei<strong>der</strong>, sie for<strong>der</strong>n <strong>die</strong>s, und <strong>die</strong> Menschen<br />
Ihres Schlages umso mehr. So hätte auch ich,<br />
im seligen Glauben, dass es meiner Schil<strong>der</strong>ung<br />
zugute kommt, mich früher o<strong>der</strong> später in jene<br />
lächerlichen Kunstgriffe geflüchtet, auf <strong>die</strong> <strong>der</strong><br />
Leser in seinem Unverstand pocht – direkte und<br />
indirekte Reden (wie verwun<strong>der</strong>lich ist es doch,<br />
in indirekter Rede zu sprechen!), Allegorien und<br />
Hyperbeln, Intrigen und Anekdoten, Ironie und<br />
Persiflagen, Anaphern und Litotes, in denen Sie<br />
so geübt. Ich hätte mich in all <strong>die</strong>se Lappalien<br />
geflüchtet, im Namen meiner vergangenen Liebe<br />
zu Ihnen, und, lei<strong>der</strong>, weil <strong>die</strong> Menschen <strong>die</strong>s<br />
for<strong>der</strong>n.
Das Schicksal und <strong>der</strong> Zufall entschieden allerdings,<br />
mich davor zu bewahren. Sofern ich mir<br />
also ähnliche Entgleisungen in <strong>die</strong>sem Brief erlaube,<br />
<strong>der</strong> doch <strong>die</strong> Einleitung zu meiner eigentlichen<br />
Erzählung bildet, so seien Sie versichert,<br />
dass <strong>die</strong>s nicht mit Absicht geschieht.<br />
Mein Werk ist mein Leben, aber weil ein Leben<br />
Jahre dauert, ein Werk jedoch nur einen Augenblick<br />
besteht, versuche ich genauer zu sagen,<br />
wohin, auf welchen Weg sich mein Geist begab.<br />
Alsdann überlasse ich das Wort einem an<strong>der</strong>en.<br />
Ich entziehe mich dem Schreiben nicht, lediglich<br />
<strong>der</strong> Literatur. Im Schreiben liegt <strong>die</strong> Wahrheit, in<br />
<strong>der</strong> Literatur <strong>die</strong> Lüge. Derjenige, <strong>der</strong> schreibt,<br />
erforscht sein Innerstes und findet dafür Worte.<br />
Derjenige, <strong>der</strong> sie nie<strong>der</strong>schreibt, mehrt sie damit<br />
zugleich. Die Literatur aber ist eine Methode, sich<br />
<strong>die</strong>sem Schreiben zu entziehen, um straflos Lügen<br />
zu predigen. Vor nichts fürchten sich Schriftsteller<br />
mehr als vor dem Schreiben. Sie sehnen sich<br />
danach, ihm zu entkommen, sie suchen ihr Heil<br />
in <strong>der</strong> Literatur, verhed<strong>der</strong>n sich und verwirren<br />
sich in albernen Händeln. Die Worte sind ihnen<br />
gleich, wie dem Maurer seine Ziegelsteine, <strong>die</strong><br />
Gestalten sind ihnen leere Hülsen, <strong>die</strong> sie mit<br />
falschen Leidenschaften und künstlichen Gefühlen<br />
ausstaffieren.
Nur <strong>der</strong>jenige, <strong>der</strong> sein Leben gelebt hat, kann es<br />
seinen Worten einhauchen. Mir ist manches wi<strong>der</strong>fahren<br />
und ich fand den Sinn meines Lebens.<br />
Ich fand auch seine Schranken – doch Schranken<br />
sind beweglich, während <strong>der</strong> Sinn für immer<br />
bleibt.<br />
Niemals, Madame, habe ich mich danach gesehnt,<br />
Schriftsteller zu werden, einer von jenen zu sein,<br />
<strong>die</strong> Taten durch Worte ersetzen, <strong>die</strong> ihre Zuflucht<br />
in <strong>der</strong> Welt <strong>der</strong> Rhetorik suchen, um ihre Feigheit<br />
zu verbergen, allzu schwach und machtlos,<br />
anstatt sich ihr offenen Blickes zu stellen, voller<br />
Heuchelei, anstatt sich unbeschwert darauf<br />
einzulassen. Worte! Meine Liebe zu Ihnen war<br />
maßlos. Erinnern Sie sich an jenen leuchtenden<br />
Tag, als ich zu Ihnen sagte – mit zittriger Stimme<br />
und Tränen in den Augen –, meine Liebe zu<br />
Ihnen, Julie, ist maßlos. Wäre meine Liebe größer<br />
gewesen, hätte ich Ihnen mein Bekenntnis<br />
nicht in schlichten Worten, vielmehr in Alexandrinern<br />
vorgetragen? Was für ein oberflächliches<br />
Wesen ist <strong>der</strong> Mensch! Mitnichten, meine Liebe<br />
hätte nicht größer sein können. Auf <strong>der</strong> Stelle<br />
wäre ich vor Glück gestorben, wäre Ihre Antwort<br />
an<strong>der</strong>s ausgefallen. Aber es ist wahrscheinlicher<br />
und voller Tragik, dass Ihnen meine Liebe größer<br />
erschienen wäre, hätte ich sie in Verse gekleidet<br />
und Sie so – welch ein abnormes Wort – darüber<br />
informiert. Worte, Worte, Worte! In den Tiefen<br />
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<strong>der</strong> Nacht verfalle ich mitunter irren Träumen:<br />
Dass <strong>die</strong> Menschen eines Tages ohne Worte auskommen<br />
und Zwiesprache untereinan<strong>der</strong> halten,<br />
indem sie unendlich viel Liebe und Gnade in ihre<br />
Blicke legen, damit sie einan<strong>der</strong> als freie Wesen<br />
verstehen.<br />
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