Dezember 2005/Jänner 2006 (PDF) - an.schläge

hen. Sie entdeckte und ermunterte Todora
Radeva, junge Mutter von drei Kindern,
ihre Geschichten zu veröffentlichen.„Ich
setzte sie unter Druck, weil ich
fand, dass es wichtig war, das Buch zu
veröffentlichen“, lacht Ivanova. Der Einsatz
lohnte sich. Radevas Figuren zeigen
Ambivalenzen im weiblichen Alltag auf,
entlarven Mythen und Klischees und erfinden
Rituale: Eine Frau, die in Deutschland
als Prostituierte arbeitete, versucht,
nach Bulgarien zurückgekehrt, einen langersehnten
Heiratsantrag innerlich zu
verarbeiten. Der Mann weiß nichts von
ihrer Sexarbeit. Die Frau baut sich eine
traditionelle japanische Puppe namens
„Daruma“ aus ihren Tagebuchblättern,
der sie nur ein Auge malt, denn das zweite
würde bereits einen erfüllten Wunsch
symbolisieren. Der Ausgang der Geschichte
bleibt offen, Radeva lässt viel
Platz in ihren Erzählungen. Eine andere
weibliche Figur geht einem Plakat auf
den Leim, das Einzigartigkeit und Anbetung
von Frauen in der Liebe verspricht.
Doch die erhoffte Mystifizierung wird
schnell entlarvt: Andere Frauen sind
ebenfalls dem Klischee des „Flieder im
Herbst“ auf den Leim gegangen und sitzen
nach einer mysteriösen Busfahrt in
einem Vorort von Sofia fest.„Es geht um
den Versuch ehrlich zu sein. Zumindest
zu sich selbst. Und zu akzeptieren, wer
man ist und was man getan hat. Es ist
schwer, von nicht enden wollenden Träumen
Abschied zu nehmen“, seufzt Radeva
unter ihrer pinkfarbenen Kappe. Todora
Radeva ortet aber nach dem Abschied
von Wünschen, die das Selbst zerstören
können, auch freiwerdende
Energie und freie Sicht auf wirkliche Unterstützung
und Stärke.„Meine Mutter
hat uns Kindern immer Gedichte auf Fotos
geschrieben. Ich will meinen Kindern
ebenfalls das Gefühl mitgeben, dass sie
geliebt werden. In diese Sicherheit kann
man später zurückkehren. Das ist sehr
wichtig in der heutigen Zeit“, sagt sie. Bei
ihr sind es Schals und keine Fotos, doch
auch dieses Ritual des Beschriftens und
Tragens und inzwischen Zeichen einer
Bewegung soll Kraft geben.„In meinem
Buch gibt es nicht viele soziale Momente,
die meisten der Geschichten handeln
von unserem Leben im Gefühl, im Kampf.
Auf der anderen Seite stimmt das nicht,
denn unser Gefühl ist ja direkt verbunden
mit dem sozialen Leben.Wie kann
z.B. eine Frau, die sich schuldig fühlt, dass
ihr Mann säuft und sie schlägt, dieses
falsche Gefühl der Schuld los werden?
Manchmal kann eine symbolische Suche
helfen, denn nicht nur die Aktion auf der
Straße oder das, was wir tun, macht
Frauen zu Subjekten“, betont Radeva. Viele
Frauen ihrer Generation, wie z.B. Maria
Stankova oder Kristin Dimitrova, schrieben
auf diese Art, die nach der Wende
1990 entstand und ein komplett neuer
Stil war – sehr nah am Leben der Frauen
dran, aber doch auf eine bessere Zukunft
ausgerichtet.
Vorsichtsmaßnahmen. In Sofia sitzen in der
Straßenbahn Frauen mit tausend
Sackerln in der einen Hand und einem
Buch in der anderen. Es wird viel gelesen.
„Ich betrete den theoretischen
Raum des Feminismus in meinen Erzählungen“,
erklärt Rumjana Zacharieva, eine
energiegeladene, humorvolle Schrifstellerin,
die mit 20 Jahren wegen einer
Liebe nach Deutschland zog, schwankend
in der Straßenbahn. „Nach dem
bulgarischen Feminismus, den ich in
Gänsefüßchen setzen würde, war ich in
Deutschland sehr erstaunt, dass dort
Frauen für bestimmte Dinge kämpften,
die in Bulgarien selbstverständlich waren.
Obwohl eben diese Art des Feminismus,
wie z.B. berufliche Anerkennung,
Vollbeschäftigung und gleicher Lohn, in
Bulgarien ein Staatsauftrag war. In
Deutschland reduzierte sich die Debatte
in meinen Augen als Migrantin auf
die reale Variante: Mann macht Dreck.
Frau macht Dreck weg.“
In Wien, beim Literatur-Festival der
Alten Schmiede im Theater Odeon, wird
Rumjana Zacharieva, die ihre Jugend in
der Geburtsstadt von Elias Canetti verbrachte,
eingebremst. „Seien Sie nicht
nervös“, befiehlt Alte-Schmiede Chef
Walter Famler. Zacharieva, mit schwarzem
Hut und einer Art Charlie Chaplin
Hose, zieht trotzdem ihre Show ab. Den
aufbrandenden Beifall winkt sie lässig
ab. „Als mir mein Vater noch von gut
und böse erzählte, wurde das Volk König
und die Beamten des Volkes wollten sehen,
was gut und böse ist. Dann kamen
die Bösen an die Macht und sperrten
die ein, die sich für die Guten hielten.
Beschwerden aus dem Volk wurden vorgelesen.
Man stellte alle Bösen, die gut
waren an eine Wand. Und alle Bösen,
die wirklich böse waren, an die andere.“
Die kleine Tochter kennt sich nicht mehr
aus. „So lange es Gute und Böse gibt,
wird es immer gute Böse und böse Gute
geben. Das ist ja wohl klar“, sagt der Vater.
„Natürlich“, antwortet das Mädchen:
„Aber was ist dann gut?“ Wie die kleine,
quirlige Schriftstellerin das bringt, ist
mit den Mitteln eines Textes schwer
wieder zu geben. Auch die nächste Erzählung,
die Parodie auf ein Ehepaar,
das zum Essen eingeladen ist, lebt von
der beinahe kabarettistischen Darbietung.
Der Mann steht im Anzug an der
Türe, den Schlüssel in der Hand. „Ich
warte im Auto!“ ruft er drohend. „Ich
aber nicht, mein Schatz!“ flötet die Frau,
während sie sich „Du kannst warten!“
denkt und ihm nicht verrät, dass er
noch seine Hausschuhe trägt. Eine weitere
Geschichte über den gleichen Helden,
der sich Herr der Umstände wähnt,
ist ebenso gekennzeichnet von einer
nur scheinbaren Unterwerfung. Für
ominöse „Vorsichtsmaßnahmen“ muss
die Frau ohne Angabe von Gründen
nasse Handtücher heran schleppen.
Brav, aber voller Hass, spielt die Frau
mit. „Solltest du einmal widerstehen
können, musst du unbedingt Vorsichtsmaßnahmen
ergreifen“, sagt er. „Ich vergesse
solche Sachen“, meint sie entschuldigend.
„Ich weiß, dass du Dinge
vergisst. Das ist ja das Einfachste, Dinge
zu vergessen“, sagt er boshaft. Zwei
Leute, eine Welt. „Du hast immer nur
gegen mich gelebt“, resümiert er noch
schnell. Die Frau kriegt Hunger. Es geht
nicht um Sex, sondern ums Fondue essen
– im Bad, wegen der notwendigen
Vorsichtsmaßnahmen.
Im Anschluss folgt eine Art Sprechgedicht
über die angebliche Steigerung
von „Ich fühl mich ausland, ausländer,
zu Hause – denn dann klopfen sie schon
an deine Tür: Du musst nach Hause!“
„Wer kann schon deutsch?“ fragt Zacharieva.
„Je mehr du liest, wirst du die
Sprache los. Sprachlos, sprachloser... und
der Superlativ ist dann Schriftstellerin.
Denn nur so vermeidest du es als Ausländerin
nur eine Leserin zu werden, die
ihre eigene Sprache verliert. Nur so
bleibt dir das Los der Leserin erspart, für
die Reinigungsprozesse anderer Menschen
auch noch Geld auszugeben. Die
Ausländerin, die zur Schriftstellerin im
fremden Land wird, macht den genialsten
aller Schachzüge: Nicht in die Falle
des angeblichen Analphabetinnentums,
sondern selber Literatin!“ ❚
literaturbulgarien
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