Nietzsche, Friedrich - Di...

muss, − und, im gegebenen Falle, jedenfalls ein Jenseits von unsre in Gut und Böse, eine
Freiheit von allem "Europa", letzteres als eine Summe von kommandirenden
Werthurtheilen verstanden, welche uns in Fleisch und Blut übergegangen sind. Dass man
gerade dorthinaus, dorthinauf will, ist vielleicht eine kleine Tollheit, ein absonderliches
unvernünftiges "du musst" − denn auch wir Erkennenden haben unsre Idiosynkrasien des
"unfreien Willens" −: die Frage ist, ob man wirklich dorthinauf kann. Dies mag an
vielfachen Bedingungen hängen, in der Hauptsache ist es die Frage darnach, wie leicht
oder wie schwer wir sind, das Problem unsrer "spezifischen Schwere". Man muss sehr
leicht sein, um seinen Willen zur Erkenntniss bis in eine solche Ferne und gleichsam über
seine Zeit hinaus zu treiben, um sich zum Ueberblick über Jahrtausende Augen zu schaffen
und noch dazu reinen Himmel in diesen Augen! Man muss sich von Vielem losgebunden
haben, was gerade uns Europäer von Heute drückt, hemmt, niederhält, schwer macht. Der
Mensch eines solchen Jenseits, der die obersten Werthmaasse seiner Zeit selbst in Sicht
bekommen will, hat dazu vorerst nöthig, diese Zeit in sich selbst zu "überwinden" − es ist
die Probe seiner Kraft − und folglich nicht nur seine Zeit, sondern auch seinen bisherigen
Widerwillen und Widerspruch gegen diese Zeit, sein Leiden an dieser Zeit, seine
Zeit−Ungemässheit, seine Romantik...
381.
Nietzsche
Zur Frage der Verständlichkeit. − Man will nicht nur verstanden werden, wenn man
schreibt, sondern ebenso gewiss auch nicht verstanden werden. Es ist noch ganz und gar
kein Einwand gegen ein Buch, wenn irgend jemand es unverständlich findet: vielleicht
gehörte eben dies zur Absicht seines Schreibers, − er wollte nicht von "irgend Jemand"
verstanden werden. Jeder vornehmere Geist und Geschmack wählt sich, wenn er sich
mittheilen will, auch seine Zuhörer; indem er sie wählt, zieht er zugleich gegen "die
Anderen" seine Schranken. Alle feineren Gesetze eines Stils haben da ihren Ursprung: sie
halten zugleich ferne, sie schaffen Distanz, sie verbieten "den Eingang", das Verständniss,
wie gesagt, − während sie Denen die Ohren aufmachen, die uns mit den Ohren verwandt
sind. Und dass ich es unter uns sage und in meinem Falle, − ich will mich weder durch
meine Unwissenheit, noch durch die Munterkeit meines Temperaments verhindern lassen,
euch verständlich zu sein, meine Freunde: durch die Munterkeit nicht, wie sehr sie auch
mich zwingt, einer Sache geschwind beizukommen, um ihr überhaupt beizukommen. Denn
ich halte es mit tiefen Problemen, wie mit einem kalten Bade − schnell hinein, schnell
hinaus. Dass man damit nicht in die Tiefe, nicht tief genug hinunter komme, ist der
Aberglaube der Wasserscheuen, der Feinde des kalten Wassers; sie reden ohne Erfahrung.
Oh! die grosse Kälte macht geschwind! − Und nebenbei gefragt: bleibt wirklich eine Sache
dadurch allein schon unverstanden und unerkannt, dass sie nur im Fluge berührt,
angeblickt, angeblitzt wird? Muss man durchaus erst auf ihr fest sitzen? auf ihr wie auf
einem Ei gebrütet haben? Diu noctuque incubando, wie Newton von sich selbst sagte?
Zum Mindesten giebt es Wahrheiten von einer besonderen Scheu und Kitzlichkeit, deren
man nicht anders habhaft wird, als plötzlich, − die man überraschen oder lassen muss...
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