In Putins Russland

Mischa nicht. Eigentlich brauchte er nur einen Zuhörer,
der ihm Aufmerksamkeit schenkte.
Er sprach die ganze Zeit vom Mönchtum, vom rechten
Weg ins Kloster – und ich betrachtete ihn. Von dem
jungen Mischa war fast nichts mehr geblieben, der Mann
vor mir sah grau, alt und aufgedunsen aus. Nicht der
geringste Abglanz seines früheren Talents, der besonderen
Begabung. Nur noch Verbitterung über das Leben.
Und jede Menge Lagerjargon. Zudem schwafelte er noch
irgendwelchen banalen Unsinn über den Sinn des Lebens,
von der Art, wie man ihn in primitiven Groschenheften
für halbe Analphabeten findet. Ich konnte mir vorstellen,
wie die Häftlingsbibliothek in der mordwinischen
Strafkolonie ausgesehen hatte.
»Hast du dir Arbeit gesucht ?«
»Wo denn ? Die zahlen doch überall wenig und verlangen
viel.«
»So geht es uns allen jetzt … Man muss sich bescheiden
lernen …«, fing ich an. Doch Mischa schnitt mir
das Wort ab :
»Ich will aber nicht sein wie alle.«
Wenn er etwas reichlich auf Lager hatte, dann dieses
»nicht wie alle«.
»Wie steht’s bei dir mit dem Kloster ?«
»Ich hab’s noch nicht geschafft. Dort gibt es auch eine
Warteschlange und Kungelei. Man braucht Beziehungen.
Mir hängt an, dass ich gesessen habe.«
»Das verstehst du doch sicher … Du bist ja wirklich
gerade erst entlassen worden.«
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