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Ein Tempel der Todesgöttin Hathor
Es ist noch Nacht, als wir die Archäologen abfahren
hören. Sie wollen bei Sonnenaufgang vor
Ort sein, um die Morgenkühle zu nutzen. Wir
selber machen uns erst nach dem Frühstück auf
den Weg. Ein Linienbus bringt uns hinaus zum
Kupferbergwerk Timna. Mächtige Abraumhalden,
grün schimmernde Schlemmteiche und
dazu der Lärm eines Pochwerks. „Professor Rothenberg?"
Ja, der sei im Morgendämmer hier
gewesen, doch gleich wieder weggefahren. Ob
wir zu Fuß zu den Ausgrabungen gelangen
könnten? Der Pförtner lächelt mitleidig. Das sei
zu weit, und finden würden wir die Plätze auch
nicht. Nein, wir müßten uns schon gedulden, bis
uns jemand abhole.
Wir gedulden uns! Nichts geschieht, die Hitze
steigt, die Stimmung sinkt. Schon mehrmals hat
die technische Zeichnerin, in deren Arbeitsraum
man uns verfrachtete, auf die Uhr geschaut.
Jetzt schüttelt sie den Kopf, sagt in fließendem
Deutsch: „Da ist wohl etwas schiefgegangen!
Ich werde Sie an Ort und Stelle bringen."
Das zierliche Persönchen sprüht vor
Energie. „Ich nehme einen Geländewagen, und
dann fahren wir!" Wir stellen uns vor; sie, mit
charmantem Lächeln: „Ich heiße Tal und
stamme aus Litauen. Mit meinem Mann bin ich
schon vor vielen Jahren nach Israel gekommen.
Sie können mich bei meinem Vornamen Betteke
nennen. Das ist hier so üblich."
Und dann geht es über Stock und Stein. Betteke
fährt wie der Teufel, hinter uns eine Schleppe
von Staub. Aus der wabernden Glut steigen
„Die Säulen Salomos" empor, rotglühende Felsen,
verwittert von der Hitze des Tages und der
Kälte der Nacht, abgehobelt und geglättet vom
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wirbelnden Sand. An ihrem Fuß tauchen jetzt
aus dem rötlichen Staub junge Leute auf, bekannte
Gesichter von gestern abend. Eine kräftige
Gestalt erhebt sich von einem Stein,
schwenkt ein Zeichenheft: Dr. Weisgerber.
„Sie haben hergefunden?" Er scheint es für
selbstverständlich zu halten. Professor Rothenberg?
Nein, der habe sich hier heute noch nicht
blicken lassen. Na ja, ein Mißverständnis. Doch
nun sind wir hier!
Weisgerber bemerkt meinen fragenden Blick.
„Nicht von Salomo, was wir da aufzeichnen, älter;
offenbar ein Heiligtum der Todesgöttin Hathor,
von Ägyptern im 12. oder 13. Jahrhundert
erbaut."
Er wischt sich den Schweiß von der Stirn. „Doch
jetzt zu den Stollen!" Er wendet sich an Betteke.
„Halten Sie sich immer hinter mir, es gibt von
hier ab keinen Weg mehr."
Es geht in westlicher Richtung in eine Schlucht
hinein. Rotgebänderte Felsen wuchten rechts
empor, erinnern an Helgoland, nur höher. Vor
uns schwankt Weisgerbers Wagen durch ein tief
eingefressenes Bachbett. Rundgerollte Kiesel
zeigen, daß hier Wasser strömt, wenn es droben
im Hochland einmal geregnet hat. Doch jetzt ist
alles trocken. Und wir immer hinter Weisgerber
her, durch fliegenden Sand und mühlenden
Staub - ohrenbetäubenden Lärm! Dann ist es
plötzlich still. Ist das Weisgerbers Gesicht? Rotgegerbt
ist es vom Staub. Ich wische mir über die
Stirn, der Ärmel ist naß und rotbraun.
„Wir sind an Ort und Stelle." Weisgerber steigt
über schneeweißen Sand in eine Schlucht hinab.
Kein Windhauch, die Hitze ist mörderisch. Und