Als Michael Mann geboren wurde: München 1919

Wolfgang Frühwald
Als Michael Mann geboren wurde: München 1919
Im Haus der Familie von Thomas und Katia Mann, in der Münchner Poschinger
Straße 1, herrschte am 21. April 1919, es war der Ostermontag dieses Jahres, große
Aufregung. Seit Mitternacht hörte der Hausherr eilige Schritte im Fremdenzimmer, im
zweiten Stockwerk des Hauses. Der Raum war seit dem 10. April als
Entbindungszimmer hergerichtet worden und seine hochschwangere Frau war am
11. April (das heißt am Freitag vor Palmsonntag) dort eingezogen. Katia Mann
erwartete ihr letztes Kind, Michael, genannt Bibi. Am 21. April kam es schließlich um
die Mittagszeit zur Welt. Die Hebamme war an diesem Tag schon seit dem frühen
Morgen am Werk, doch Katias schwere Anfangswehen blieben folgenlos. Der
Gynäkologe Professor Amann wurde geholt. Die Wöchnerin, bei dieser Geburt ihres
sechsten Kindes längst eine sturmerprobte Mutter, litt sehr. Der Arzt erwog sogar
eine Gabe von Morphium gegen die Schmerzen. Am frühen Nachmittag („nach
Tisch“) notierte dann Thomas Mann in sein Tagebuch: „Es ist vorüber, ein gesunder
Knabe zur Welt gebracht. Der Verlauf sehr schwer, schreckliche Stunden,
entnervend besonders das Warten in der Allee auf die Droschke, die den Assistenten
mit den Instrumenten bringen sollte; denn die völlige Fruchtlosigkeit der äußerst
qualvollen Eröffnungswehen seit 8 Uhr machte den Zangeneingriff notwendig [...].“
Im Haus von Thomas und Katia Mann im Herzogpark haben die Sorgen um die
Zangengeburt von Michael die Sorgen darum überdeckt, dass zur gleichen Zeit die
bürgerliche Welt, in der sie und für die sie lebten, in Scherben fiel. In den zehn Tagen
zwischen dem Einzug Katias in das Entbindungszimmer und der Geburt Michaels
spaltete sich Bayern in einen von der Landtagsregierung beherrschten Nordteil (um
Bamberg und Nürnberg) und einen von Unabhängigen Sozialdemokraten und
Anarchisten beherrschten Südteil, um München, Starnberg und Augsburg. Den
Studenten Ernst Toller, der seit dem 8. April Vorsitzender des Zentralrats der
bayerischen Arbeiter-, Bauern- und Soldatenräte war und wenig später (seit Juli 1919
in einer fünfjährigen Festungshaft) ein weltberühmter Dramatiker und Lyriker wurde,
haben seine kommunistischen Gegner damals spöttisch, aber auch ein wenig mit

Respekt, den „König von Südbayern“ genannt. Nicht nur Thomas Mann mokierte sich
über den „Schwabinger Kunst-Einschlag“ des von den Kommunisten
„Scheinräterepublik“ genannten anarchistischen Räteregimes, in dem Gustav
Landauer, die viel verleumdete, aber integre Führungsfigur des deutschen
Anarchismus, als Volksbeauftragter für Volksaufklärung amtierte. So konnte es nicht
ausbleiben, dass am 13. April, das heißt am Palmsonntag 1919, die Münchner
Garnison gegen die von Toller geführte Räteregierung putschte. Einige ihrer
führenden Mitglieder, darunter der Schriftsteller Erich Mühsam und der vermutlich
geisteskranke Volksbeauftragte für Äußeres Franz Lipp, wurden verhaftet und nach
Nordbayern entführt. Der Münchner Hauptbahnhof fiel in die Hand der Putschisten.
Im Gegenzug rissen nun die Kommunisten die Macht an sich, ihr Anführer Eugen
Leviné leitete seit dem 14. April, an dem rote Truppen den Bahnhof zurückeroberten,
eine kommunistische Räteregierung. Kommandant der Roten Armee wurde Rudolf
Eglhofer, ein Matrose, der schon am Aufstand der deutschen Flotte im November
1918 teilgenommen hatte. In Thomas Manns Tagebuch ist an diesem 14. April die
bürgerliche Innensicht der Münchner Wirren bewahrt: „Post und Läden geschlossen,
das Telephon gesperrt, sodass wir Maßnahmen für den Fall überlegen, dass die
Geburt einsetzt, K[atia]s Mutter kam zu Fuß in großer Aufregung. Auch die
Trambahnen gehen natürlich nicht. Am Bahnhof die Oberleitung zerstört. Kämpfe für
den heutigen Tag wahrscheinlich.“ Ernst Toller, den die Putschisten am 13. April
nicht hatten ergreifen können, stellte sich nach dem kommunistischen Sieg der
neuen Regierung zur Verfügung. Unter seinem Kommando erfochten rote Truppen
am 16./17. April, eher zufällig, in einem Gefecht bei dem strategisch wichtigen
Dachau den einzigen Sieg über ihre „weißen“ Gegner. Die Versorgungslage
Münchens war prekär, weil die Landtagsregierung die Zufahrtswege zur
Landeshauptstadt sperren ließ, die Banken kaum noch Geld hatten und weil der von
den Kommunisten ausgerufene Generalstreik das öffentliche Leben lahmlegte. Am
Karfreitag, dem 18. April, als Nachrichten über den von der Polizei gewaltsam
beendeten kommunistischen Gründonnerstag-Putsch in Wien nach München
gelangten, wurde auch in der Familie Mann über jene „Donauföderation“ diskutiert,
die noch bis in den Mai hinein eine reale politische Option zu sein schien. Eine
solche Föderation meinte die „Trennung Bayerns vom Reiche und [den]
Zusammenschluss mit Ungarn [wo seit März 1919 Béla Kun eine Sowjetrepublik
anführte] und Deutsch-Österreich zu einem bolschewistischen Block“. Lenin hoffte
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damals nachweislich auf die Entstehung eines europäischen Rätebundes, der vom
Moskauer Kreml bis zur Münchner Mariensäule reichen sollte.
In den Tagen, als Michael Mann geboren wurde, sammelten sich im Norden Bayerns
und in Thüringen Freikorps sowie württembergische, preußische und bayerische
Truppen, die die Räteherrschaft in Südbayern und damit auch die Pläne für einen
europäischen Räteblock gewaltsam beenden sollten. Am Ostermontag 1919 begann
eine Armee von etwa 35.000 Mann (mit Panzerzügen, Tanks , Kampfflugzeugen und
schwerer Artillerie) München einzuschließen. Ihr standen relativ undisziplinierte rote
Truppen in einer Stärke von etwa 9.000 bis 10.000 Mann gegenüber. Die Anekdote,
welche die Schauspielerin Tilla Durieux von einer Begegnung mit dem Truppenführer
Ernst Toller aus diesen Tagen erzählt, mag erfunden sein. Sie zeigt aber mit
ironischer Schärfe den illusionären Glauben an die natürliche Güte des Menschen,
von dem Pazifisten und Anarchisten wie Gustav Landauer und sein Schüler Ernst
Toller in Bann geschlagen waren. „Wie erstaunte ich [erzählt Tilla Durieux], als Toller
mich an einem Tag in Uniform mit roter Binde aufsuchte. Die feindlichen Truppen
waren allerdings schon in bedrohlicher Nähe der Stadt. ‚Toller’, sagte ich, ‚Sie sind
doch Pazifist.’ – ‚Wir werden auch nicht schießen’, entgegnete er, ‚wir werden die
feindlichen Soldaten fangen, ihnen die Waffen wegnehmen, sie mit unsern Ideen
bekannt machen und daraufhin wieder zurücksenden.’ – ‚Sie armer Idealist’, sagte
ich, ‚wenn aber die Weiße Garde [...] schießt?“ Der ideologische Pazifismus, dem
sich die intellektuellen Anarchisten verschrieben hatten, zog Gewalt und Brutalität an
wie ein Schwarzes Loch die Materie im All.
Die Kämpfe um München, die ihren Höhepunkt am 1. und 2. Mai 1919 erreichten,
waren ähnlich blutig wie die Berliner Januar- und die Märzkämpfe 1919. Albert
Schwarz schätzt die Zahl der auf den Straßen und Plätzen Münchens getöteten und
ohne Verfahren erschossenen Menschen auf etwa 1000, 38 Angehörige der
Regierungstruppen sollen darunter gewesen sein. Die anschließend von Stand- und
Volksgerichten, meist noch im Jahr 1919, gegen die Anhänger der Räterepubliken
verhängten Freiheitsstrafen „beliefen sich auf insgesamt 6000 Jahre, von denen drei
Viertel verbüßt wurden“. Knapp zwei Wochen nachdem von einem Standgericht
gegen Eugen Leviné ein Todesurteil gefällt und in Stadelheim vollzogenen wurde,
fand in Bayern (vom 16. – 27. Juni 1919) der schriftliche Teil der Reifeprüfung statt.
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Das Thema des deutschen Aufsatzes lautete: „Bayern, einst unsere Freude und
unser Stolz, jetzt ein Gegenstand unserer Trauer und Sorge“.
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In Thomas Manns Tagebüchern des Jahres 1919 mischen sich die Nachrichten über
das Familienleben, über die politische und die ökonomische Situation und über den
Fortgang des Werkes so, dass Haus und Familie als eine Fluchtburg erscheinen, die
es gegen den Ansturm der Zeit zu bewahren und zu beschützen gilt. Im Haus geht –
im Gegensatz zu dem Aufruhr, der rings um seine Mauern tobt – alles seinen
wohlgeordneten Gang. Der Schriftsteller Thomas Mann, dessen Roman „Die
Buddenbrooks“ in diesen Tagen in 100. Auflage erscheint, der sich, anders als sein
in München öffentlich auf der Seite der Revolution engagierter Bruder Heinrich, von
der Revolution und den Revolutionären fernhält, öffnet die 1915 abgelegten Papiere
zum „Zauberberg“ und beginnt mit der Endfassung des 1924 erscheinenden
Romans. Das neue Kind, das während dieser Arbeiten in seinem Haus geboren wird,
ist ihm Zeichen der Hoffnung dafür, dass auch das innerlich und äußerlich zerstörte
Deutschland noch einmal erstehen könnte. So ist es kaum verwunderlich, dass „Der
Zauberberg“, im Gegensatz zu den „Buddenbrooks“, vom Nobelpreiskomitee 1929
nicht zur Grundlage des Nobelpreises gemacht wurde. „Der Zauberberg“ galt
(damals) als der „deutscheste“ der Romane Thomas Manns und wurde deshalb
sogar für unübersetzbar gehalten. Wenn trotzdem zur gleichen Zeit (in den späten
zwanziger Jahren) seine Karriere in den USA begann, wo die Lektüre des Romans
dann über mehrere Jahrzehnte hin als Ausweis für „Bildung“ galt, so ist dies der
notwendige Kontrapunkt zur europäischen Fehlrezeption. Die amerikanische
Schauspielerin Ava Gardner, so lautet das charakteristische Gerücht, wollte sich,
unter Hinweis auf Thomas Manns Roman „The Magic Mountain“, wegen seelischer
Grausamkeit von einem ihrer Ehemänner scheiden lassen. Wie die seelische
Grausamkeit denn mit dem „Zauberberg“ zusammenhänge, soll der
Scheidungsrichter gefragt, und Ava Gardner erbost geantwortet haben: „He forced
me to read this damn’d book.“
1919 wurde die Geburt Michael Manns in der Poschinger Straße regelrecht
inszeniert. Als das Kind den ersten Schrei getan hatte und die älteste Tochter dem
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ungeduldig wartenden Vater die Geburt eines „Buben“ meldete, bekam die
Wöchnerin; aus der Narkose erwachend, einen Weinkrampf. „Erschreckend, aber
nicht befremdend“, nennt ihn Thomas Mann im Tagebuch und beschreibt
anschließend die rührende Gratulationscour der Kinder am Bett der Mutter. Angeführt
wurde sie von der 15jährigen Erika mit dem Neugeborenen, gefolgt von ihren
Brüdern Klaus mit 14 und Golo mit 12 Jahren, von Monika, die noch nicht ganz 11
Jahr alt war, und abgeschlossen wird sie von Elisabeth, genannt „das Kindchen“,
vermutlich auf dem Arm des Vaters, da sie erst am 24. April 1919 ihren ersten
Geburtstag feierte. Für sie – und die große Kinderschar – hat Thomas Mann die
Hexameter-Idylle „Gesang vom Kindchen“ verfasst, die im Geburtsmonat Michaels
erstmals erschien und (darin Goethes „Hermann und Dorothea“ ähnlich) die
häusliche Enge, die Familie und ihre Freunde, als den Quellpunkt des Glücks
gegenüber einer kriegerisch und revolutionär aufgewühlten Welt preist. Am 23.
Oktober 1918, so ist in dieser Idylle zu lesen, vereinte im Haus an der Poschinger
Straße aus Anlass der Taufe von Lisa ein trotz der britischen Hungerblockade
gelungenes Mal Freunde und Verwandte zu einer fröhlichen Runde:
„[...] Es hub die ganze Versammlung,
Kinder und Große, sich auf ins Speisezimmer hinüber,
Wo auf festlichen Tischen die Vespermahlzeit bereitstand,
Klug bestellt von der sorgenden Wirtin zur Ehre des Hauses,
Wie die Blockade es zuließ der kalt gebietenden Angeln.“
Katia Mann (und niemand anderer ist die „sorgende Wirtin“) hat sich noch im hohen
Alter, fast zwanzig Jahre nach dem Tod ihres Mannes an die Hungerzeit der Jahre
1918/19 erinnert, als sich auch die Tochter aus einem der reichsten Häuser
Münchens des Schwarzhandels bedienen musste, um ihre hungrige Familie zu
ernähren. Vor allem ein siebzehnjähriger Schwarzhändler blieb ihr im Gedächtnis,
der ihr Butter und Eier, wahre Kostbarkeiten in den Jahren der Blockade, lieferte. „Ich
erwartete in der Zeit“, erzählt Katia Mann 1973, „meine jüngste Tochter, und gleich
das Jahr darauf erwartete ich meinen jüngsten Sohn. Da sah er mich ganz streng an
und sagte: Scho wieder, Frau Doktor? Den kann i nimmer ernährn!“ Michael Mann ist
trotz solcher Sorgen gediehen. Einen Tag nach seiner Geburt sollte der Vater den
Neuzuwachs der Familie beim Standesamt anmelden. Doch an diesem 22. April
1919 waren in München ein Demonstrationsstreik und eine Truppenschau der „Roten
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Armee“ angekündigt. Die Straßenbahn fuhr nicht, Telephonverbindungen gab es nur
morgens, die Einstellung der Wasserversorgung war mehrfach angekündigt worden
und die Wege waren unsicher. Auch war es empfindlich kalt in dieser Osterzeit 1919,
es gab Nachtfrost und Schneefall. So fuhr Thomas Mann erst am 23. April zum
Standesamt am Mariahilf-Platz, und blamierte sich dort (wie er meinte), weil er „die
Geburtstage der Kinder nicht wusste“. Solche Fehler sind ihm auch später
unterlaufen. In seinem „Lebensabriss“, der im Juni 1930, also knapp ein halbes Jahr
nach der Verleihung des Nobelpreises für Literatur, in der „Neuen Rundschau“
erschien, lässt er Erika statt 1905 im Jahr 1906 zur Welt gekommen sein und über
die Geburt Michaels schreibt er dort, dass sein jüngstes Kind „unter gefährlichen
Umständen, im Kanonendonner, an dem Tage das Licht erblickte, an dem nach dem
Sturz der Räterepublik die ‚weißen’ Truppen in München einzogen“. Vermutlich hat
sich die politisch-soziale Krisensituation in den Todestagen der Münchner
Räterepublik und die wegen der Zangengeburt gefährdete familiäre Lage für Thomas
Mann, als er 1930 an diesen April 1919 zurückdachte, zu einem einzigen Szenario
der Bedrohung zusammengezogen. Doch die gegenrevolutionären Truppen haben
München nicht schon im April, sondern erst am 1. und 2. Mai erobert. Als nämlich am
30. April die Nachricht nach außen drang, dass im Münchner Luitpoldgymnasium,
das als Kaserne der Roten Armee diente, zehn Gefangene (die Rede war von
Geiseln) erschossen worden seien, brachen einzelne Truppenteile aus dem
Belagerungsring um München aus und begannen die blutigen Straßenkämpfe, die im
Grunde erst beendet wurden, als am 6. Mai (1919) 21 Mitglieder der Kolpingsfamilie
St. Joseph, die sich zu einer Theaterprobe getroffen hatten, als Spartakisten
denunziert und in einem wahren Blutrausch von „weißer“ Soldateska niedergemetzelt
wurden. Die Mordtat im Luitpoldgymnasium, schrieb der amerikanische Historiker
Allan Mitchell, „verwandelte den Bürgerkrieg in ein wahres Gemetzel“.
Das Haus der Familie Mann war von Plünderung und Einquartierung während der
Revolutionszeit und auch während der Kämpfe um und in München verschont. Auch
als Geisel wurde Thomas Mann, dem wegen der im Oktober 1918 erschienenen
„Betrachtungen eines Unpolitischen“ nationalkonservative Gesinnung zugeschrieben
wurde, nicht genommen, obwohl er mit 43 Jahren längst zur künstlerischen und
kulturellen Prominenz der Stadt gehörte. Er selbst hat diese privilegierte Rolle
seinem Lebensglück zugeschrieben, das ihn bis in einen gnädigen Tod hinein
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egleitet hat, doch hatte er vermutlich in den Turbulenzen der Revolutions- und
Rätetage einen konkreten Schutzengel: Ernst Toller. Zwar gibt es dafür nur indirekte
Textbelege, doch ist es wahrscheinlich, dass sich ein pointierter Satz in Tollers
Autobiographie auf eben diese Situation bezieht. Toller erinnert sich in seinem 1933,
bereits im Exil erschienenen Lebensbericht „Eine Jugend in Deutschland“ an eine
Einladung in das Haus der Familie Mann, vermutlich 1916/17, als er invalid aus dem
Kriegsdienst entlassen war und in München bei Artur Kutscher studierte. Er (so
berichtet Toller) habe Thomas Mann damals seine Gedichte gezeigt und mit
klopfendem Herzen auf dessen Urteil gewartet. Thomas Mann habe nur wenig
gesagt, sich aber einige Papiere behalten und „zwei Tage später“ dem jungen
Dichter „einen langen Brief [geschrieben], er hat sie nochmals geprüft und belehrt
den jungen Menschen, der diese schöne Haltung nie vergisst“. Später, als ihn längst
der Ruhm des politischen Skandaldramatikers begleitete, gehörte Ernst Toller zum
Freundeskreis der Geschwister Erika und Klaus Mann, doch schon im Juli 1919 trat
Thomas Mann mit einem Gutachten über Tollers erstes Drama „Die Wandlung“ in
dessen Hochverratsprozess als Leumundszeuge für ihn auf. Vielleicht hat ihn die
Szene im 9. Bild dieses Dramas, die bei der Uraufführung betont als Schluss-Szene
gespielt wurde, an die (freilich glücklichere) Situation in seinem Haus bei der Geburt
Michaels erinnert. In diesem 9. Bild der „Wandlung“ nämlich stürzt sich ein Häftling
auf dem Weg zum Sprechzimmer in den Treppenschacht des Gefängnisses und
stirbt vor den Augen seiner hochschwangeren Frau, die neben dem Sterbenden ihr
Kind gebiert. Die Geburt und das neugeborene Kind sind im expressionistischen
Drama Zeichen der Hoffnung auf eine geläuterte Menschheit.
Auch wenn die Atmosphäre des ersten Nachkriegsjahres in Thomas Manns
Tagebüchern ungemein dicht erhalten ist, so ist die tatsächliche Erschöpfung der
großen Mehrheit der Menschen darin doch nur schwach beleuchtet. Thomas Mann
hat 1919 Idyllen publiziert, eben den „Gesang vom Kindchen“, doch auch die
idyllische Erzählung „Herr und Hund“, diese ist im April 1919 mit dem Vorsatz
„München 1919. Vorzugsausgabe zugunsten bedürftiger Schriftsteller in 120
Exemplaren“ erstmals erschienen. Ob die Verklärung des Familienlebens, die
gelegentlich auch von den Tagebüchern Besitz ergreift, eine adäquate Antwort auf
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die Schreckensszenarien der Zeit war, ist zweifelhaft, doch war sie zumindest eine
Alternative zu dem bleiernen Schweigen, dem Rilke 1918/1919 in München
ausgeliefert war, und vielleicht das einzig mögliche Gegengift gegen die wahrhaft
apokalyptische Katastrophe, die damals über Deutschland hereingebrochen ist. Seit
Herbst 1918 starben die Menschen nicht nur an den Fronten des Krieges, sondern
nun vor allem in der Heimat an Hunger, Krankheit und Kälte wie die Fliegen. Durch
die Seeblockade, welche die Entente über Deutschland verhängt und nach
Abschluss des Waffenstillstands (am 11. November 1918) nicht aufgehoben, sondern
auf die Ostsee ausgedehnt hat, herrschte in Deutschland eine gewaltige Hungersnot.
Sie übertraf die Hungerkrise des „Kohlrübenwinters“ von 1916/17 bei weitem. Nach
einer Denkschrift des Reichsgesundheitsministeriums sollen in Deutschland bis Ende
1918 763.000 Menschen an Hunger und Unterernährung gestorben sein. In diese
Zahl waren die Toten, die der grassierenden „Spanischen Grippe“ zum Opfer fielen,
nicht eingeschlossen. Weltweit werden die Opfer dieser Pandemie, die als die Pest
des 20. Jahrhunderts galt, zwischen 1918 und 1920 auf 27 Millionen, nach anderen
Berechnungen gar auf 50 Millionen Menschen geschätzt. In Deutschland soll die
„Spanische Grippe“ rund 300.000 Todesopfer gefordert haben, eines der letzten war
der Soziologe Max Weber, der in München, wohin er erst im März 1919 (noch von
der revolutionären Regierung) berufen worden war, am 14. Juni 1920 starb. Der Tod
der bayerischen Königin, Marie Therese, die am 7. November 1918, bereits schwer
erkrankt, mit ihrer Familie auf die Flucht hatte gehen müssen, bedeutete unter diesen
Umständen keine Sensation. Am 3. Februar 1919 starb sie, noch nicht 70 Jahre alt,
auf Schloss Wildenwart im Chiemgau. Wilfried Witte, der die Geschichte der
„Spanischen Grippe“ aufgezeichnet hat, berichtet davon, dass in Deutschland,
angesichts der breiten Todesspur, welche die zweite Welle der Seuche seit Herbst
und Winter 1918/19 durch Europa zog, der Krieg fast zur Nebensache geworden war.
Anfang November 1918, während der Revolutionstage, waren die Münchner Schulen
geschlossen, die Krankenhäuser waren überfüllt, in der Stadt waren zwischen 25.000
und 30.000 Menschen erkrankt. Zu den Hunger- und den Seuchenopfern dieser
Krisenjahre kamen fast zwei Millionen gefallene und vermisste Soldaten, dies waren
vor allem junge Männer und es gab kaum eine Familie, in der nicht Trauer über einen
toten Sohn, den Vater, den Bruder herrschte. Bei allen kriegführenden Nationen
zusammen sollen die Kriegsverluste im Ersten Weltkrieg mehr als achteinhalb
Millionen Menschen betragen haben. Und das blutigste Jahrhundert der
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Weltgeschichte, das zwanzigste nach unserer Zeitrechnung, hatte mit diesem Krieg,
der die Menschen verrohte, Vermögen und Besitz zerstörte, tausendjährige
Herrschaftsformen zersprengte, Vertrauen, Zuversicht und Sicherheit aus der Welt
nahm, erst begonnen. Vermutlich war – der russischen Revolution wegen – das
große Epochenjahr der Weltgeschichte im 20. Jahrhundert das Jahr 1917. In diesem
Jahr endete (nach Eric Hobsbawm) das lange, bürgerlich dominierte, neunzehnte
Jahrhundert und es begann das kurze zwanzigste, das mit dem Fall des Eisernen
Vorhangs vorzeitig, schon 1989, endete. in Deutschland aber gab es ein solches
Epochen- und Wendejahr erst 1919. In diesem Jahr entschied sich der Kampf
zwischen dem Rätesystem nach sowjetischen Muster und der parlamentarischen
Demokratie, in diesem Jahr begann die breite Blutspur der politischen Morde, die
unmittelbar in die Schutzhaft- und Konzentrationslager der Nationalsozialisten führte,
in diesem Jahr begann die Auszehrung der Währung, die schließlich zur
Proletarisierung des Bürgertums führte, in diesem Jahr gründete Benito Mussolini in
Mailand den ersten faschistischen Kampfverband, drang die in München gegründete
Thulegesellschaft mit einer aggressiven völkisch-antisemitischen Propaganda in die
Mittelschichten ein, entstand in den enttäuschten und frustrierten Anhängern der
bayerischen Räterepubliken die gewaltbereite erste Anhängerschaft Hitlers. Dieser
selbst, damals noch der Sozialdemokratie zuneigend, tat als Vertrauensmann seiner
Kompanie (und sogar als Ersatzmann im Soldatenrat) in einer Münchner Kaserne
(auf dem Oberwiesenfeld) Dienst. Er klammerte sich an die Armee, um nicht
arbeitslos zu werden. In diesem Jahr 1919 schließlich wurde Deutschland im
Friedensvertrag von Versailles gedemütigt und dem Agitator Hitler damit das
zugkräftige Thema, die von ihm unaufhörlich gepredigte „nationale Wiedergeburt“,
gegeben. Die Siegermächte legten der deutschen Friedensdelegation den fertigen
Vertragstext zur Unterschrift vor, ohne dass diese daran hätte mitarbeiten können.
Mit dem Vertrag, dessen Bedingungen seit Mai bekannt waren und der – nach dem
Rücktritt des Kabinetts Scheidemann – von der neuen Regierung unter Protest am
28. Juni 1919 unterschrieben werden musste, verlor das Deutsche Reich etwa ein
Siebentel seines Gebietes, ein Zehntel seiner Bevölkerung. Ihm wurden
unbezahlbare Wiedergutmachungsbeträge aufgebürdet. In dem berüchtigten Artikel
231 wurde die Alleinschuld Deutschlands am Ersten Weltkrieg festgeschrieben.
Dieser Paragraph, der Hass statt Versöhnung gesät hat, gab der völkischen und der
nationalrevolutionären Propaganda die Möglichkeit zur Formierung eines
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aggressiven Nationalismus, in dem der Keim zum neuen Kriege lag. Selbst der
nerven- und verdrängungsstarke Thomas Mann berichtet am 26. Juni von üblem
Befinden, von einem „schlimmen Kopf, [von der] Wiederverstärkung der nervösen
Schlingbeschwerden, verbunden mit Angst und Depression“.
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An der Ecke Türken- und Theresienstraße wohnte und praktizierte damals der Arzt
Hans Carossa, der nach der Entlassung aus Lazarett- und Kriegsdienst versuchte,
sich in München wieder eine Existenz aufzubauen. Er war als Lyriker seit der
Jahrhundertwende bekannt geworden, wurde aber von seinen Arztkollegen als
Schriftsteller, von den Schriftstellern als Arzt betrachtet und zu Rate gezogen. Als er
im Sommer 1918 nach Instrumenten für die neue Praxis suchte, fiel ihm das düstere,
nicht mehr leuchtende München auf die Seele. Es „dämmerte stumpf und wie
geplündert unter einem gewittrigen Augusthimmel; der Nornenbrunnen [damals am
Stachus] rauschte nicht, in den Anlagen fehlten die Blumen, und auf den Bänken
saßen in Unglücks-Eintracht schwarz gekleidete Frauen zwischen kranken Soldaten
und alten Männern“. An der Ladentür von Stiefenhofers Geschäft am Karlsplatz, wo
Carossa sein medizinisches Instrumentarium ergänzen wollte, zog ihn, wie er erzählt,
„jemand leicht, aber nachdrücklich am Ärmel [...]. Ich drehte mich um; Rilke lachte
mich an“. Carossa freute sich, die neue Praxis mit einem solchen Patienten beginnen
zu können, denn Rilke bat ihn um einen Krankenbesuch. Der Krieg, den er zutiefst
verabscheute, hatte ihn verstummen lassen. Er war von Hunger und Krankheit
gezeichnet. Unterernährte Menschen wie Rilke hatten aber die Möglichkeit, durch
ärztliche Atteste zu sonst unerreichbaren Nahrungsmitteln zu kommen. Da die
Ernährungslage nach Waffenstillstand und Revolution nicht besser, sondern
schlechter wurde, hat Carossa Rilke damals buchstäblich das Leben gerettet. „Ihre,
offenbar mit großem Nachdruck erneuten Bemühungen, lieber Hans Carossa“,
schrieb Rilke am 19. März 1919 in einem Dankesbrief, „haben diesmal den
schönsten Erfolg gehabt: außer der Milchlieferung (eines halben Liters) sind uns
einige andere sehr fühlbare Vergünstigungen zutheil geworden ( – Eier, Butter,
Hafer-Flocken): alles gültig bis 7. July.“ Wenn man bedenkt, dass ab dem 25. April in
München der Verbrauch von Milch für alle verboten war, „denen nicht durch ärztliche
Bescheinigung bestätigt wurde, dass sie sonst in Todesgefahr seien“, so ist daraus
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sowohl die elende Lage der Stadt München und ihrer Bewohner, wie auch der
Freundesdienst Carossas an Rilke zu ermessen.
Rilke fühlte sich durch die Revolution, die in Bayern, unter Führung Kurt Eisners am
7. / 8. November gewaltlos siegte, wie von einer schweren Last befreit. Der
expressionistisch-aktivistische Schriftsteller Friedrich Burschell, der im November
1918, bis zu den tödlichen Schüssen des Grafen Arco auf den bayerischen
Ministerpräsidenten (am 21. Februar 1919), Eisners Militäradjutant war, berichtet von
einer Begegnung mit Rilke auf der Münchner Ludwigstraße in den Anfangstagen der
Revolution. „Die tiefe, manchmal bis zur Verzweiflung sich steigernde Melancholie“,
heißt es in Burschells „Erinnerungen“, „die ich während der letzten Kriegswochen bei
meinen Besuchen in seiner in der Ainmillerstraße gelegenen Atelierwohnung hatte
beobachten können, schien jetzt von ihm abgefallen. Ich entsinne mich, wie er mitten
im Gespräch seine Hand ausstreckte, sie einige Male öffnete und schloss, als
umspannte sie einen Gegenstand. ‚So reif ist die Zeit’, sagte er zu mir, ‚man kann sie
jetzt formen.’ Diese Worte, die ich nicht vergessen habe, trafen genau die Stimmung,
in der wir damals lebten.“ In Rilkes Wohnung trafen sich im Herbst und Winter
1918/19 nicht nur aktive Revolutionäre wie Toller und Alfred Kurella, sondern auch
Oskar Maria Graf, Alfred Wolfenstein, Wilhelm Hausenstein und viele andere. Oskar
Maria Graf hat bei diesen Leseabenden in Rilkes Wohnung erstaunt, dass die „rauhrealistischen
Männer“ der Revolution sich in Rilkes Gegenwart im Nu verwandelten.
„Unwillkürlich nahmen sie Rilkes Art an, ja sie redeten sogar mit einem Male so wie
er, was mitunter besonders lächerlich wirkte.“ Der Ton der Revolution in München
war also nicht der Tonfall ironischer Bürgerlichkeit wie ihn Thomas Mann pflegte,
nicht der scharfe Ton der Bürgersatire Heinrich Manns, sondern der hymnische Ton
Rilkes und seiner Freunde. Sie glaubten die aus der Katastrophe entstehende neue
Welt zum Greifen nahe, ihr Unglück war nur, dass sie als Realität ansahen, was
Literatur war. In Burschells Flugblatt „Revolution. An alle und einen“ ist im Winter
1918 zu lesen: „Zu keinem anderen Ende darf, was jetzt als Revolution geschehen
ist, unternommen sein, als um das einzige und wahre Ziel der menschlichen
Bemühungen, die diesen Namen verdienen, die liebende Gemeinschaft und das
Erfülltsein Gottes wirklich zu machen.“ Die Anhänger Eisners und Rilkes glaubten,
durch absolute Wahrhaftigkeit eine Gemeinschaft neuer Menschen bilden zu können,
von denen „all die dummen, zufälligen Leiden der Armut und Unterdrückung“
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genommen seien. Eisner hat versucht, diese Ideale unmittelbar dadurch in Politik
umzusetzen, dass er (gekürzte) bayerische Gesandtschaftsakten veröffentlichte, die
Deutschlands Schuld am Krieg zu beweisen schienen. So spielte er unversöhnlichen
Gegnern Deutschlands, wie Georges Clemenceau, in die Hände und machte es
seinen Feinden leicht, ihn als einen Verräter an Deutschland zu brandmarken. Rilke
sah, wie viele seiner Freunde, mit der Ermordung Eisners das jähe Ende des
Revolutionstraumes gekommen, an seine Weiterführung in einer Räterepublik hat er
nicht geglaubt. „[...] es ist doch bitterlich schade um jenen 8. November“, schrieb er
am 29. März 1919 an Karl von der Heydt, „er hatte unerhörte, alle jene Möglichkeiten,
denen sich die Menschheit zu entziehen weiß, um sie dann, als ob sie ihr nicht
gehörten, zu entbehren.“ Obwohl er nach der Eroberung Münchens Anfang Mai
1919, als Bolschewist denunziert, Hausdurchsuchung und Verhaftung über sich
ergehen lassen musste, unterschrieb er am 7. Mai, zusammen mit Walter Braunfels,
Lujo Brentano, Heinrich und Thomas Mann, Bruno Walter und anderen einen von
dem Zeichner und Bühnenbildner Emil Preetorius veranlassten Aufruf gegen Terror
und Denunziation, in dem es hieß: „[...] wir halten es gerade jetzt für nötig, dass das
Bürgertum ernst und ehrlich seinen Sinn darauf richtet, seiner
Schicksalsgemeinschaft mit dem arbeitenden Volke inne zu werden. Dass es mit ihm
die grundlegende Umwandlung der Gesellschaftsordnung beginnt [...].“ Thomas
Mann hat noch lange an die Möglichkeit einer solchen Schicksalsgemeinschaft
zwischen den Klassen geglaubt, deren Perversion seit 1919 in Hitlers antisemitischer
„Volksgemeinschaft“ heraufdämmerte. Rilke hat den Glauben daran schon im
Angesicht des „weißen Terrors“, dem er sich ausgeliefert fühlte, verloren. Er hat
München, wo ihm die Ausweisung drohte, im Juni 1919 für immer verlassen.
So wurde München zwischen Februar und Juni 1919 zum Modellfall einer
Konfrontation, die sich seit 1936 im Spanischen Bürgerkrieg im nationalen und dann
seit 1939 im Zweiten Weltkrieg im globalen Maßstab wiederholte. Die
Schreckensszenarien des 20. Jahrhunderts gehörten zu den Todeswehen einer im
europäischen 18. Jahrhundert entstandenen Zivilisation, als deren Kern wir die
bürgerliche Gesellschaft kennen. Ihre endgültige Auflösung, ihren ungeordneten
Übergang in eine anarchisch verfasste Massengesellschaft, befürchten heute viele.
Welche Welt wir unseren Kindern und Kindeskindern hinterlassen werden, hängt
davon ab, ob es uns – anders als unseren Vorfahren – gelingen wird, bewährte und
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tradierte Werte der bürgerlichen Gesellschaft in das neue Zeitalter hinüberzuretten:
zum Beispiel den Nationalstaat als die politische Form für Freiheit und Sicherheit des
Einzelnen, - vermutlich nicht; die Familie als Grundform der gesellschaftlichen
Organisation, - vielleicht; das Ideal der Persönlichkeitsbildung durch Kunst und
Wissenschaft, - ebenfalls vielleicht; eine ökonomische Grundsicherung, ohne
Altersarmut, - nur mit größten Anstrengungen; einen kirchlich-religiös markierten
Jahres- und Lebensverlauf (von Geburt und Taufe bis zum Begräbnis), - vielleicht nur
noch für eine Minderheit; die meditative Privatlektüre als Königsweg der bürgerlichen
Individuation (ich zitiere Jürgen Habermas), - sicherlich nur für eine Minderheit; am
wahrscheinlichsten noch jene Europahoffnung, aus dem die deutsche Klassik an der
Wende vom 18. zum 19. Jahrhundert, die Kunstblüte an der Wende vom 19. zum 20.
Jahrhundert und sogar die Euphorie (nach der Öffnung des Eisernen Vorhangs) an
der Wende zum 21. Jahrhundert Kraft und Zuversicht schöpften.
Coda:
In Nürnberg las Thomas Mann am 20. November 1919, auf Einladung des dortigen
„Literarischen Bundes“, aus seinen Idyllen „Gesang vom Kindchen“ und „Herr und
Hund“. Ihm hörten rund 600 Personen zu. Für das Gästebuch des „Bundes“ schrieb
er anschließend die selbstkritischen Verse:
„Zu Nürremberg im ‚Bund’
Las ich von Kind und Hund.
Die Leute lauschten gern
Dem ‚Vater’ und dem ‚Herrn’.
Kehr ich einmal zurück,
Bring ich ein schlimmer Stück.
Denn wie die Zeiten sind,
Was soll’s mit Tier und Kind?
Heut fragt sich’s überhaupt,
Ob das Idyll erlaubt!“
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Anmerkung
Zitiert werden u.a. folgende Texte und Studien: Tilla Durieux: Eine Tür steht offen.
Erinnerungen. Berlin-Grunewald 1954 – Friedrich Burschell: „Revolution“ und „Neue Erde“.
München 1918/19. Aus meinen Erinnerungen. In: Paul Raabe (Hrsg.): Expressionismus.
Aufzeichnungen und Erinnerungen der Zeitgenossen. Olten und Freiburg. i .Br. 1965, S.251
– 257 – Allan Mitchell: Revolution in Bayern 1918/1919. Die Eisner-Regierung und die
Räterepublik. München 1967 – Joachim W. Storck in Zusammenarbeit mit Eva Dambacher
und Ingrid Kußmaul: Rainer Maria Rilke 1875 / 1975. [Katalog zur Ausstellung in Marbach
vom 10. Mai bis 21. Dezember 1975]. München 1975 – Albert Schwarz: Die Zeit von 1918
bis 1933. Erster und Zweiter Teil. In: Max Spindler (Hrsg.): Bayerische Geschichte im 19.
und 20. Jahrhundert 1800 – 1970. München 1978, S.387 – 517 – Thomas Mann:
Tagebücher 1918 – 1921. Hrsg. von Peter de Mendelssohn. Frankfurt am Main 1979 – Eva
Kampmann-Carossa (Hrsg.): Hans Carossa. Leben und Werk in Texten und Bildern.
Frankfurt am Main und Leipzig 1993 – Uwe Naumann in Zusammenarbeit mit Astrid
Roffmann (Hrsg.): Die Kinder der Manns. Ein Familienalbum. Reinbek bei Hamburg 2005 –
Wilfried Witte: Tollkirschen und Quarantäne. Die Geschichte der Spanischen Grippe. Berlin
2008 – Ernst Toller: Eine Jugend in Deutschland. Hrsg. und kommentiert von Wolfgang
Frühwald. Stuttgart 2011.
© Professor Dr. Wolfgang Frühwald Römerstädter Straße 4k D-86199 Augsburg
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