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könnte sich so etwas nicht leisten. Jede Form eines Todes, der andere mit einbezog, kam für ihn
nicht in Frage.
Manfred ließ sich von der Friedhofsmauer gleiten, tief in Gedanken machte er sich auf den Heimweg,
die wärmende Sonne nun im Rücken. Was ihm eine neue Idee bescherte. Sich in einen aktiven
Vulkan stürzen! Ein kurzes Zischen und man war Geschichte. Dieser Gedanke faszinierte ihn.
Wenige Tage später saß Manfred P. im Flugzeug. Das Ticket hatte er sich mit viel Mühe verschafft,
von Freunden noch ein bißchen Geld geliehen. Abschiedsbrief hatte er keinen verfaßt. Was er
bisher geschrieben hatte, war auf so wenig Interesse gestoßen, ein Abschiedsbrief die reinste
Zeitverschwendung.
Der Jet überflog das Mittelmeer, das Nildelta, Ägypten, anschließend den Sudan. Nach stundenlangen
Sandlandschaften tauchten endlich grünende Hänge auf, Berge, Vulkankegel. Die meisten davon
jedoch längst erloschen. Fasziniert schaute Manfred aus dem Fenster.
Nach der Landung in Nairobi besorgte er sich einen kleinen Jeep, ein wenig Wegzehrung, sonst
nichts. Kein Zelt, keinen Schlafsack würde er für diese letzte Reise mehr benötigen. Er steuerte den
halbvollgetankten Jeep nach Süd-Westen, auf die Berge zu, Richtung Tansania. Sein Ziel war der
Ol Doinyo Lengai, ein aus zwei Gipfeln bestehender aktiver Vulkan, an der Nordgrenze Tansanias
gelegen, knapp 3000 Meter hoch und durchaus zu Fuß zu erklimmen. Rein zufällig war seine Wahl
auf diesen Berg gefallen. Zuvor hatte er niemals etwas von ihm gehört.
Der Autor überquerte die Landesgrenze nahe des Natronsees unspektakulär, ohne Kontrollen, ohne
Wachhäuschen. Das Gelände stieg an, schon von weitem konnte er das eindrucksvolle Massiv des
Ol Doinyo Lengai sehen. Die Strecke war schwierig und Manfred froh, in einem allradgetriebenem
Jeep zu sitzen. Oftmals konnte er keine Straße erkennen und fuhr querfeldein. Immer den Vulkan
im Auge, die höchste Erhebung - die dennoch nur halb so hoch war wie der Kilimandscharo, weiter
im Südosten gelegen, von seiner derzeitigen Position aber nicht auszumachen. Majestätisch stieg
aus seinem Haupte eine weiße Rauchwolke empor, wie eine Wetterfahne vom Wind davongetragen.
Manfred P. atmete tief durch und lächelte.
Weil die Dämmerung hereinbrach, suchte er sich unweit einer ausladenden Schirmakazie einen
Rastplatz, stellte den Jeep darunter, stieg aus und genoß das Panorama. Steppe, grasende Huftiere,
ein paar Zebras blickten neugierig zu ihm herüber, aus der Ferne war der Ruf eines erschreckten
Vogels zu vernehmen.
Da sagten die Leute immer, Venedig sehen und sterben, dachte er. Mit Sicherheit gab es auch hier
in Ost-Afrika Orte, an welchen das Sterben erträglich war. Der Schriftsteller setzte sich ins bloße
Gras, lehnte den Rücken an den Stamm und betrachtete sich den Himmel, der in diesen Breiten eine
unglaubliche Anzahl von Lichtpunkten für ihn bereithielt.
Sterne über Afrika, sinnierte er. Den Titel gab es schon, und wenn er eines wollte, dann dieses: Nie
mehr auch nur eine einzige Zeile zu Papier zu bringen. Über Afrika hatte er bereits etwas geschrieben,
ebenfalls ungelesen von den Verlagen zurückgeschickt. Wie üblich.
Manfred stand auf, ging zum Jeep, trank ein wenig und legte sich ins Gras. Mit den Sternen über sich
schlummerte er ein.
Von einem dumpfen Grollen wurde der Autor geweckt, ein Grollen, das über den Boden zu wabern
schien. Als zöge ein virtueller, stimmgewaltiger Nebel über die nächtliche Steppe hinweg. Schon
wieder ertönte das Brüllen, welches dem Maul eines männlichen Löwen entstammte. Und erneut
fraß es sich durch die Schwärze der Ausläufer der Serengeti, schien alle anderen Geräusche beiseite
zu drängen, war nur noch wilder Atem besitzbeanspruchender Kreatur.
Manfred richtete sich ein wenig auf, konnte durchaus etwas erkennen, wenn auch der Mond am
Firmament erst vor kurzem aufgegangen war. Er sah die Silhouette des Vulkans, seine rauchige
Dezember 2012 19
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