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Francesco Lupo
Chronologie eines stringenten Selbstmordes
Völlig entspannt saß er auf der Friedhofsmauer, ließ seine Beine baumeln, zusammen mit der Seele.
Von links schien ihm die Sonne aufs Gesicht, schmeichelte seiner Wange wie mit einem weichen
Vlies.
Dort war sein Lieblingsplatz. Genau hier ist es im Sommer um die Mittagszeit angenehm kühl und
ruhig. Nur vereinzelt zeigte sich ein Besucher, trug, wie jener dort, eine Gießkanne vom Wasserhahn
zu einem pittoresk dekorierten Grab. Am Stein stellte er sie ab, mußte tief durchatmen. Der Jüngste
war er nicht mehr. Pflegte wohl das Grab seiner Gattin. Bald würde er ihr nachfolgen, früher oder
später …
Wenige Schritte weiter gähnte ein offenes Grab, abgestützt; präpariert, einen neuen Körper auf
diesem Kirchhof in Empfang zu nehmen.
Auf dieser Mauer gelang es Manfred vorzüglich zu denken, zu philosophieren, über den Wert seines
unsinnigen Lebens nachzugrübeln. Manchmal vertrat er die Ansicht, er habe schon zu viel darüber
nachgedacht. Über sein Leben, das bisher meist Stanniolpapier für ihn bereit gehalten hatte. Die
Schokolade, die darin verpackt gewesen war, hatten andere genossen. Ob sie es mehr verdient hatten
als er? Wahrscheinlich. Er wußte es nicht. Aber Stanniol schmeckte eher bescheiden. Es verursachte
zwischen den Zähnen ein Gefühl, als kaue man auf einem stromführenden Kabel herum.
Manfred P. zählte 48 Lenze, und diese Friedhofsmauer war zu seinem zweiten Wohnzimmer
geworden. Wie oft er hier war, vermochte er nicht mehr zu sagen. Ziemlich oft. Zu oft? Er war
Schriftsteller, und auf diesen Steinen fielen ihm die besten Geschichten ein. Möglicherweise hat auch
ein Edgar Allen Poe auf Friedhofsmauern seine Einfälle gehabt. Manfred hielt nicht sonderlich viel von
Poe und seinen Geschichten, sie schienen ihm trotz dessen Versuche, sie zu dramatisieren, unecht,
konstruiert, langatmig. Zu seinen Lebzeiten war Poe in der Literaturszene kaum beachtet worden,
starb einen unbeachteten Tod, dem wohl Resignation und Bitternis vorausgegangen sein dürften.
Möglicherweise war er ermordet worden. Was blieb, waren seine Schriften.
Als eine besondere Gabe empfand es Manfred P. immer schon, Geschichten zu erfinden und zu
Papier zu bringen. Geschichten, die zwar aus seiner Feder stammten, die er aber kaum beeinflußte,
weil sie nur so aus ihm herausflossen, und von deren Ausgang er in aller Regel keine Ahnung hatte.
Ein publizistischer Erfolg hingegen war auch ihm bisher versagt geblieben. Zu Lebzeiten … Er war ein
Niemand. Stanniolpapier war er. Keine Schokolade.
Von links näherte sich ein Trauerzug, dort stand die Kapelle, dort fanden die Gottesdienste statt. Die
Zahl der Teilnehmer war überschaubar, Manfred schätzte sie auf unter zwanzig. Mit angemessenen
Schritten verteilten sich allesamt nach und nach um die offene Grube, verharrten in stiller Andacht.
Auch bei Poe standen Gruft und Grab zuweilen im Mittelpunkt seiner Phantasien, sinnierte Manfred,
den die Trauergemeinde nicht berührte.
Dies war ein christlicher Friedhof, also waren es Christen, die sich dort tummelten. Menschen, die
auf eine Wiederauferstehung hofften, für die das Leben nur ein Durchgang war, eine Zwischenstation
zum Ewigen Leben. Und für deren Dafürhalten hatte doch ein Gott jenen Dahingeschiedenen zu
sich berufen. Warum nur klagten sie und trauerten? Zwei Frauen besonders intensiv, direkt vor
dem Sarg. Immer wieder wurden sie von Weinkrämpfen geschüttelt. Für solche Momente hielt der
Autor lediglich Erstaunen bereit. Sie hätten doch fröhlich sein müssen darüber, daß ihr Bekannter,
Verwandter, Freund nun im Himmel wandelte. Aber nein, sie zeigten Gram, Unverständnis, tiefste
Trauer, Verzweiflung gar. Warum dies? Bestünde die Möglichkeit, so Manfred bei sich, daß sie an die
Dezember 2012 17
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