Filmset Kalkutta - bei der Hamburg Media School

zeuges. Nach wenigen Wörtern bewegt
sich das kolossale Gefährt im
Retourgang vom Balkon weg. Cosma
bekommt Rückenwind. Sie gießt
Buchstabenschwalle – wie kaltes
Wasser – über Demonstranten und
Polizisten. Die brodelnde Masse der
Gewalt kühlt langsam ab. Die
Sprechchöre der Demonstranten
werden leiser. Der Motor des Polizeiwagens
verstummt.
Unten auf der Strasse erklärt Anton
mit einer Staffelei und seiner
Begeisterung bewaffnet, dass er
Kunst auf Pissoirs machen wolle. Er
sieht das Porzellan der Urinauffangbecken
als sicheres Schutzschild
avantgardistischer Kunst: „In Pissoirs
liegt die Zukunft! Banken brechen
zusammen! Steigende Arbeitslosigkeit!
Alles verpisst sich! Aber
das Pissoir das bleibt!“ Sophie findet
die Idee „Kacke“. Anton fühlt sich
missverstanden. Es kommt zum
Streit.
Sophie zittert vor Wut. Sie schreit.
Wie ein Schwamm saugt sie den
Hass der Demonstranten auf. Ihr
angesammelter Zorn entlädt sich
über Anton. Sie schleudert steinschwere
Fluchworte runter in die
Gasse. Ihr „Anton, fick dich!“ löst bei
den Demonstranten Gelächter aus.
„Ja, fick dich Anton!“ stimmt ihr ein
Vermummter zu. Ein Polizist lacht.
Das grosse Finale: Sophie knallt
die Balkontür zu. Das dumpfe Geräusch
hallt durch die Susannenstrasse.
Nach fünf Sekunden der Stille
wird applaudiert. Unter dem Beifall
ziehen sich Demonstranten und Polizisten
zurück.
Im Zimmer verwandelt sich
Sophie schubweise im Rhythmus
der Auf- und Abbewegung ihres
Brustkorbes wieder zu Cosma. Als
Andreas mit einem Lächeln in der
Tür auftaucht, ist Sophie bereits
verschwunden. Sie hat sich – zusammen
mit dem Hass – in Nichts
aufgelöst.
T h E AT E r ST Ü C K : Pissoirs
r E G I E : Dan Thy Nguyen
S C h A U S P I E L E r : Cosma Dujat
und Andreas Jahncke
Weitere Infos unter
www.schaufenstheater.de
Ko L U M N E
Panorama
Wenn Mama und Papa
eBay lernen
Tagebuch eines digitalen Generationenkonflikts
17
Kamelhaarmantel und Geschirrtücher, Plateau-Schuhe und verpackte
Spitzenunterwäsche – alles stapelt sich – im Flur, auf der Treppe, dem
Sofa, den Tischen. Der Geruch von Mottenkugeln frisst sich durch jeden
Türspalt. Staub tänzelt im Sonnenlicht. Nur eine muss das nicht ertragen:
meine Oma. Die sitzt jetzt im Heim. Nur ihr Gerümpel ist noch hier.
Wohin mit dem SBS Besteck Solingen, siebzigteilig, hartvergoldet,
„Modell Wien“, Neupreis 3485 Deutsche Mark: zu hässlich, um davon zu
essen, zu wertvoll, um es wegzuschmeißen. Die geschnitzten Hirschfiguren,
ein Mitbringsel aus einem Urlaub in Südtirol vor über 40 Jahren,
verfeuert mein Vater im Ofen. Doch Besteck brennt nicht, und die
Biberpelze verursachen zu viel Qualm.
Meine Mutter (54) würde wahrscheinlich nicht bei einer Bank arbeiten,
könnte sie nicht gut verkaufen. Bei -5 Grad stellt sich allerdings keiner
auf den Flohmarkt. „Da gibt es doch sowas“, sagt sie zu mir. „Wo man so
Sachen verkauft. Im Internet.“ - „eBay?“, frage ich ungläubig. Und denke:
Bitte nicht. Das wird mich mehr Zeit kosten, als der Plunder neu wert war.
Auf den Fotos müssen die Klamotten gut aussehen. Meine Mutter sucht
die passende Kette zum rosa Cashmere-Pullover, gefühlte zehn Nummern
zu groß, dann setzt sie ihr schönstes Lächeln auf, obwohl der Kopf auf
dem Foto nicht zu sehen sein wird.
Aber keiner hat Lust, sie zu fotografieren. Auch nicht im schwarzen
Persianermantel. Also fotografiert meine Mutter selbst, und mein Vater
(56) muss den Damenmantel tragen. Erst im Garten, dann im Haus, er
merkt irgendwann gar nicht mehr, was er da eigentlich an hat. Für die Detailbilder
hält meine Mutter eine große Lupe vor das kleine Schildchen im
Pullover, „100% Cashmere“, und drückt ab.
Dann geht es an den Computer. „Du steckst den Chip von der Kamera ins
Lesegerät und lädst die Fotos hoch“, erklärt mein Bruder, 21-jähriger Lehramtsstudent,
monoton. „Wo muss ich jetzt hier was reinstecken?“, fragt
meine Mutter und: „Was ist ein Chip?“ Das war‘s. Meinem Bruder reicht es.
Meine Mutter schimpft ihm hinterher: „Wie willst du eigentlich Lehrer
werden, wenn du nichts erklären kannst?“
Jetzt bin ich dran. Meine Eltern sitzen mit Bleistift und Papier vor dem
Monitor. „Ich krieg doch da die Fotos nicht rein“, sagt meine Mutter und
zeigt auf den Schirm. Weil der PC, der mich schon in meiner Teenagerzeit
genervt hat, noch weniger mitarbeitet als meine Eltern, packe ich den
Laptop aus. „Super – das geht viel einfacher“, freut sich meine Mutter und
tippt auf das Foto, das ich hochgeladen habe. Mit dem Zeigefinger versucht
sie das Foto in die eBay-Maske zu ziehen. Das Ergebnis ist ein
Fettstriemen auf meinem Bildschirm.
Doch meine Eltern wollen es schaffen. Sie notieren: „Chip -> Lesegerät ->
Computer -> einschalten. Internet Explorer -> eBay“ Dann folgen sie den
Anweisungen. Arbeiten sich durch zwei Seiten und gehen dann wieder drei
zurück. Nach zweieinhalb Stunden haben sie es geschafft. Und sieben
Tage später wird der Trachtenhut sogar verkauft, der im Bereich „Wolle“
eingestellt war und trotzdem von einer Person namens „chickenwing159“
gefunden wurde, die sich erbarmt hat, das fusselige grüne Ding für
einen Euro zu ersteigern.
Das hat meine Eltern keineswegs frustriert – fortan wird alles verzockt,
für 1 Euro oder für 80 – egal. Tage später ruft allerdings meine entsetzte
Mutter an: „Huch. Ich hab die 750 Gramm Glitzerwolle für Gillymaus aus
versehen an Gilbert88 verschickt.“ Der hat eine E-Mail geschrieben und
will jetzt ihre Telefonnummer haben, damit sie ihm Stricken beibringt. Da
kann ich ihr nicht helfen. In zwischenmenschlicher Kommunikation
müsste meine Mutter eigentlich die Bessere sein. Linda Gerner